tag:blogger.com,1999:blog-76299641483843650202024-03-17T22:03:05.485-05:00LITERATURA PIURANARAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.comBlogger88125tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-40365392296407876252013-02-04T10:07:00.001-05:002013-02-04T10:54:29.783-05:00MUY PRONTO: MALACASÍ, LOS CANTOS PERDIDOS DE FEDERICO DÍAZ TINEO<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-8AMhQPxLoao/UQ_ULQnR4mI/AAAAAAAAHO0/9OaI-i8Lvqc/s1600/FEDERICO+D%C3%8DAZ+03.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="http://1.bp.blogspot.com/-8AMhQPxLoao/UQ_ULQnR4mI/AAAAAAAAHO0/9OaI-i8Lvqc/s320/FEDERICO+D%C3%8DAZ+03.JPG" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">Federico Díaz Tineo</span></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Un nuevo libro sobre la tierra
que lo vio nacer, viene preparando el profesor y literato piurano Francisco
Díaz Tineo. Versará sobre las aves que un día sobrevolaron Malacasí y que por
"obra y gracia" de la mano del hombre se han ido ausentando de este
poblado perteneciente a Morropón, Piura.</div>
<div style="text-align: justify;">
La obra, en plena preparación,
llevará el sugestivo título de Malacasí: Los cantos perdidos y según su autor
es un llamado de atención a las autoridades que permiten que los pájaros se
vayan ausentando de la zona como consecuencia de dejarlos sin espacio, “porque
poco a poco a les estamos robando su habitat”</div>
<div style="text-align: justify;">
Y el proceso de extinción de las
aves de la tierra de Fico Díaz, como lo llaman sus íntimos, empezó cuando…</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Al
dueño de la hacienda Malacasí<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Se le
ocurrió fumigar sus algodonales<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Con
avioneta y potente DDT<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Y
murieron muchísimos pájaros<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Pero
nadie dijo nada.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Luego
vinieron unos malos<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Con
hachas y sierras eléctricas<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Y
arrasaron con faiques,<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Hualtacos
y guayacanes<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">De
Malacasí.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Y nadie
dijo nada.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;"></span><br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Luego
vinieron otros más </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;"></span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Malos
todavía,</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;"></span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Con
redes y jaulas y atraparon<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"></span></span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">A casi
todos los pájaros de los </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;"></span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Bosques
y chacras de Malacasí</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;"></span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Y nadie
dijo nada.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Por eso
ahora solo nos queda escribir</span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;"></span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">En <a href="http://www.blogger.com/null" name="_GoBack"></a>el silencio de los campos desforestados </span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;"></span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Los
Cantos de los pájaros perdidos.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="Subtitulo1" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
En Malacasí, los cantos perdidos,
su autor recuerda sus días de adolescente, cuando iba al campo con sus amigos
de aquel entonces y escuchaba “el <span style="mso-bidi-font-weight: bold;">tac,
tac, tac, tac, tá de su lindo pájaro carpintero”, ave laboriosa que taladraba
hasta los más duros hualtacos.</span></div>
<br />
<div class="Subtitulo1" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-dI-RL5WBGUA/UQ_VSMvf0XI/AAAAAAAAHO8/zTEkCWtkRYs/s1600/Pajaro-Carpintero-Noticias-Caracas.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="160" src="http://3.bp.blogspot.com/-dI-RL5WBGUA/UQ_VSMvf0XI/AAAAAAAAHO8/zTEkCWtkRYs/s200/Pajaro-Carpintero-Noticias-Caracas.jpg" width="200" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">PÁJARO CARPINTERO</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Con tus
colores rojo, gris negro,<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Y tu
pico poderoso,<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">tac, tac, tac, tac, tá.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Rompías
la soledad infinita de <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">los<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>campos de Malacasí ,<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">taladrando
incansable <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">los más
duros hualtacos.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Gracioso
pajarito de penacho rojo.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Avecilla
laboriosa,<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">fino
artista de la campiña,<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">dueño
de todos los bosques<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">pintura
voladora.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Curvando
rauda los aires,<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">ibas
feliz derramando alegría<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">por
todos los rincones.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Pero un
día funesto </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Triste
y artero,<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Se
llevaron tu bosque<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Dejándote<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>sin trabajo<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">y sin
casa,<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Mi
lindo pájaro carpintero.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">El pájaro constructor, el Chilalo, ave que siempre
aparece en los cuentos y leyendas del escritor chulucanense Carlos Espinoza León,
también es protagonista de esta nueva obra de Federico Díaz.</span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><o:p></o:p></span> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/--ZgPdszbbjU/UQ_VtF3LDpI/AAAAAAAAHPE/rx_ZAI2F05s/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/--ZgPdszbbjU/UQ_VtF3LDpI/AAAAAAAAHPE/rx_ZAI2F05s/s1600/images.jpg" /></a></div>
<br />
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">EL CHILALO</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Chilalito
marrón blanco<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Del
campo, campo campero<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Dueño
de los algarrobos<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Donde
construye su ollero.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-bJqKIaUUU-g/UQ_V8d1qTeI/AAAAAAAAHPM/7unOrvXLDrs/s1600/chilalo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/-bJqKIaUUU-g/UQ_V8d1qTeI/AAAAAAAAHPM/7unOrvXLDrs/s320/chilalo.jpg" width="320" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">No
se<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>enfade con<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>los hombres <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Ni de
la cólera muera<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Estirando
sus patitas <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Cuando
talen su madera.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Siga
usted mi chilalito <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">alabando
al Dios supremo,<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">A las
seis de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la mañana <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Y al
terminar su faena.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Chi,
la, lá, siga cantando <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Chilalo
campo campero<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Despertando
a los labriegos <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">de
Malacasí que quiero.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">No te
ausentes<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Chilalito <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Porque
si lo haces, me muero.</span><span lang="ES-TRAD" style="font-weight: normal;"><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
Otro de los pájaros que siempre
alegraron los amaneceres de las familias de Malacasí<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y que hoy su canto es casi lejano, es “devuelto”
a casa en la pluma de Federico Díaz Tineo. El trinar de <st1:personname productid="la Soña" w:st="on">la Soña</st1:personname> o Alondra o Calandría,
como la llaman en otras latitudes, encantó la infancia dulce de los malacasinos</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">LA CHISCA O SOÑA.</span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Chisca,
chaucato, calandria</span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Alondra<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>te descubrí.</span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Pero
Soña te conocen </span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">En todo
Malacasí.</span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Por
todos los overales</span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">De
florcitas amarillas </span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Construías
tus niditos</span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Silbando
tus estribillos.</span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Soñita<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>patitas largas </span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Y
colita abaniquillo<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Te
estas quedando sin casa</span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Sin
cantos y sin silbidos.</span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Chisca
de mi infancia dulce</span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Chao,
chao, nos dice tu trino</span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Como un
adiós lastimero </span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">Pues ya
no existe tu overo.</span></div>
<div class="Subtitulo1" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;">En
Malacasi que quiero.</span><br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Comic Sans MS"; font-size: 12pt; font-weight: normal;"><o:p></o:p></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-Ovo708HAU8o/UQ_WLw5pNlI/AAAAAAAAHPU/SLRPJWV0IEQ/s1600/images+(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-Ovo708HAU8o/UQ_WLw5pNlI/AAAAAAAAHPU/SLRPJWV0IEQ/s1600/images+(2).jpg" /></a></div>
<br />
Federico Díaz acaba de publicar Malacasí, retratos en blanco y negro, obra que se presentó, el jueves 20 de diciembre del 2012, en la Plaza de Armas y que resumió Raúl Fernando Moscol León, decano del Colegio de Periodistas de Piura-Consejo Regional de Piura.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-YMdgLRWKyOo/UQ_WhQHrE1I/AAAAAAAAHPc/mH60rIa_Rc4/s1600/01.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" src="http://3.bp.blogspot.com/-YMdgLRWKyOo/UQ_WhQHrE1I/AAAAAAAAHPc/mH60rIa_Rc4/s400/01.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><div align="center">
<span style="font-size: small;">Raúl F. Moscol León, al centro, presentó en la Plaza de Armas de</span></div>
<div align="center">
<span style="font-size: small;"> la </span><span style="font-size: small;">tierra </span><span style="font-size: small;">de Federico Díaz, derecha, el libro Malacasí: Retratos en blanco</span></div>
<div align="center">
<span style="font-size: small;"> y negro. </span><span style="font-size: small;">También aparece en la mesa de honor el destacado abogado</span></div>
<div align="center">
<span style="font-size: small;"> Marco Saldaña. </span><span style="font-size: small;">Fue el jueves 20 de diciembre del 2012.</span></div>
</td></tr>
</tbody></table>
</div>
<o:p></o:p><br />RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-21970461520853283512012-12-21T00:01:00.000-05:002013-02-04T11:07:58.235-05:00MALACASÍ: RETRATOS EN BLANCO Y NEGRO<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 12.25pt; text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-CKEPPTPX-80/UNFNBCo9JOI/AAAAAAAAHKg/1ssFs69rJM0/s1600/FEDERICO+DIAZ+02.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://4.bp.blogspot.com/-CKEPPTPX-80/UNFNBCo9JOI/AAAAAAAAHKg/1ssFs69rJM0/s200/FEDERICO+DIAZ+02.jpg" width="148" /></a><span style="font-family: Arial; font-size: 9.5pt;">Malacasí: Retratos en blanco y negro es la última obra del licenciado en educación Federico Díaz Tineo, natural del centro poblado que da nombre al libro y que pertenece al distrito de Salitral, Morropón. Fue presentada el jueves 20 por </span><span style="font-family: Arial; font-size: 9.5pt; line-height: 12.25pt;">Raúl Fernando Moscol León, Rafemole, decano del Colegio de Periodistas del Perú-Consejo Regional de Piura, en la plaza de Armas, a las cuatro de la tarde.</span><br />
<span style="font-family: Arial; font-size: 9.5pt;">El libro, de 152 páginas, narra una serie de anécdotas y hechos curiosos ocurridos en Malacasí, que el autor ha recogido con el correr de los años y que se animó a publicar para que no queden en el olvido,como la Muerte al Amanecer de don Delfín Carrasco y Lo que le sucedió a Pedro el diablo.</span><br />
<span style="font-family: Arial; font-size: 9.5pt;">También, Federico Díaz, recoge la historias de doña María Véliz, mujer corajuda que hizo de Malacasi un pueblo lleno de alegría y de Teodoro Abraham Díaz Calonje, padre del autor de la obra que, procedente de Lima, terminó jubilándose como ejemplar trabajador del Ministerio de Agricultura.</span><br />
<span style="font-family: Arial; font-size: 9.5pt;">En total son 34 relatos que han brotado de la pluma de Federico Díaz, entre los que anotamos El secreto de don Nicolás Tineo Ríos, El curandero Pablo Becerra, Los tres diluvios en Macalasí: 1925, 1953 y 1983, La Zapata blanco Clara Briceño y Amores eternos.</span><br />
<span style="font-family: Arial; font-size: 9.5pt;">Federico Díaz Tineo nació en Malacasí, en 1945. Es licenciado en Educación, especialidad Lengua y Literatura, de la Universidad Nacional mayor de San Marcos y actualmente es Gerente General de la Asociación Editorial Bruño.</span><br />
<span style="font-family: Arial; font-size: 9.5pt;">Él ha publicado, entre otras obras: Supervivencia de la Literatura Quechua en la Literatura Peruana, Antología de la poesía peruana y universal para los maestros del Perú, Literatura griega: Los dioses del Olimpo y otras deidades, Literatura griega: Las aventuras de Hércules y otros semidioses y héroes, Literatura andina: El Dios peregrino, en coautoría con Cronwell Jara.</span></div>
<span style="font-family: Arial; font-size: 9.5pt;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-F4nOYHN5-fQ/UNFNNwHO-_I/AAAAAAAAHKo/qm49MUOcmEk/s1600/FEDERICO+DIAZ+01,+Malacasi,+retratos+en+blanco+y+negro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/-F4nOYHN5-fQ/UNFNNwHO-_I/AAAAAAAAHKo/qm49MUOcmEk/s400/FEDERICO+DIAZ+01,+Malacasi,+retratos+en+blanco+y+negro.jpg" width="296" /></a></div>
<span style="font-family: Arial; font-size: 9.5pt;"><br /></span>RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-66416693711418826282012-12-17T00:47:00.000-05:002013-01-15T01:25:18.949-05:00RÓMULO LEÓN ZALDÍVAR<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
ESCRIBE: RAÚL FERNANDO MOSCOL LEÓN</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Don Rómulo León Zaldívar fue un hombre de dos siglos. Nació faltando l5 años para el 900, pero ni las dos guerras mundiales, ni los conflictos con el Ecuador que le tocó vivir rompieron su tranquilidad de hombre de campo.</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-ZY-USg4GU6U/UM65MgzRi-I/AAAAAAAAHJQ/blLM_ekAVQg/s1600/ROMULO+LEON+ZALDIVAR+01.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-ZY-USg4GU6U/UM65MgzRi-I/AAAAAAAAHJQ/blLM_ekAVQg/s320/ROMULO+LEON+ZALDIVAR+01.jpg" width="224" /></a>Le impresionó, eso sí, el terremoto del 24 de julio que azotó Piura en 1912, las lluvias torrenciales del 25 y bebió de fuentes históricas para nutrirse de todo lo que significó, verbigracia, en 1883 la invasión de los chalacos, habitantes de la serranía de Piura, que por problemas de tierras, intentaron saquear y destruir nuestra ciudad. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Los levantamientos de los caudillos que antes y después de su nacimiento en l885, intentaron apoderarse del poder y se enfrentaron en luchas fatricidas por el gobierno del Perú, calaron hondo en el espíritu bucólico de León Zaldívar. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Los hechos históricos de la naciente república los relacionaría, después, con los protagonistas de sus cuentos y relatos que sobre el bandolerismo en el Alto Piura y las costumbres de los pueblos de Morropón y Chulucanas, escribió hasta el día de su muerte. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Don Rómulo empezó a vivir en la "aldea", así llamó a Piura don Enrique López Albújar, el 11 de mayo de 1885 y no en 1886, como hasta ahora siempre se creyó. El hallazgo de su partida, desempolvada después de más de un siglo, revela que vio por primera vez la luz del día en la calle Arequipa, casa de la señoritas Cerro, signada en la actualidad con el número 382. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Poco se sabe de su infancia y niñez, pero sabido es que debido a la buena posición económica de su familia no paso penurias, más bien recibió todo tipo de atenciones y cuidados de sus padres, don Rodolfo León y León y doña Teodora Emilia Zaldívar y Valdivieso de León. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Las primeras letras las aprendió en la escuela de de la reconocida maestra Sixta Rosa Jimémez y luego estudió primaria en el "Colegio Lancáster" que regentaba don Ignacio Sánchez y en el "Instituto Piurano" del doctor Emilio Espinoza López, que además de desempeñar la función de director, dictaba clases de Gramática y Literatura.<br />
Una vez concluida la primaria, el adolescente Rómulo León Zaldívar partió un buen día a la capital de la república para cursar su secundaria, primero en el reconocido "Colegio de Lima" y posteriormente en el centenario "Colegio Nacional Nuestra Señora de Guadalupe". </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
En el plantel de la famosa "G" conoció a Felipe Cossio del Pomar, que con el correr de los años se convertiría en un famoso pintor y escritor. Los unió una gran amistad, nacida al calor guadalupano y cultivada a través del tiempo por sus aficiones semejantes y, sobre todo, por ser ambos piuranos. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
El estudiante guadalupano, en las horas que no asistía a su colegio, iba a la Academia "Concha" para aprender dibujo y pintura, otra de las aficiones de quien sería más tarde un renombrado escritor de cuentos, relatos históricos e investigador minucioso de las familias primigenias de Piura. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Pero, cuando intentó ingresar al mundo de la paleta y los colores, la matrícula estaba cerrada, sin embargo el tradicionista Ricardo Palma -director de la academia- lo admitió, según el propio Rómulo León Zaldívar, diciéndole: </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
-Por ser piurano te voy a extender una matrícula extra, pueda ser que haya otro Merino. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Cuenta León Zaldívar en "El Tiempo": </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
"Posteriormente ingresaron a la academia, el después afamado caricaturista Málaga Grenet y los dibujantes Casteró, Lostanau, Cueva y otros; pero no así Cossio del Pomar, el que manifestó su disposición al arte pictórico de manera casual". </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
El primer dibujo que hizo el hoy laureado y desaparecido pintor y escritor morropano, se lo entregó Felipe Cossio del Pomar a Rómulo León Zaldívar en las aulas guadalupanas. Era un barco de guerra, de aquellos que participaron en el conflicto ruso-japonés. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
"Con este motivo, en las cajas de cigarrillos comenzaron a aparecer como obsequio al consumidor, unas figuritas que representaban los buques de guerra de las armadas de los países beligerantes... Cossio cogió una de ellas y en un pedazo de papel, hizo una copia exacta de un acorazado impreso en la cajita y me obsequió sonriendo, como siempre, ese dibujo... Al márgen del cuadrito, anoté las circunstancias en que lo recibía y lo guardé entre las hojas de un libro". </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Rómulo León Zaldívar quiso ser abogado. Su tutor y tío, don Federico León y León se quedo con las ganas de matricularlo en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, pues una dolencia de raíz nerviosa, lo hizo retornar a su terruño e internarse en los campos de la Hacienda "Huápalas", fundo de propiedad de su familia ubicado en Chulucanas. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Durante el tiempo que estuvo enfermo, leyó los libros básicos de los clásicos. También se dio tiempo para leer las novelas y poemas de Miguel de Cervanes Saavedra, Víctor Hugo, Alejandro Dumas, Lope de Vega, Quevedo, José Santos Chocano, Abelardo Gamarra, Manuel Ascensio Segura y Enrique López Albújar, a quien consideró. antes que narrador, poeta. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-fJRDkNaR9bo/UM65kIPtBNI/AAAAAAAAHJY/ySTvw6stQOg/s1600/HUAPALAS.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-fJRDkNaR9bo/UM65kIPtBNI/AAAAAAAAHJY/ySTvw6stQOg/s320/HUAPALAS.JPG" width="223" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">Hacienda Huápalas</span></td></tr>
</tbody></table>
Trabajó en la hacienda "Huápalas" como administrador hasta 1936, en que "el fundo es cedido a los señores Barúa Ganoza", según me contó, hace un buen tiempo, Valerio León Mendoza, en ese entonces el único hijo vivo de la primera familia de León Zaldívar. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Don Rómulo, en mula o a caballo, salía de "Huápalas" para cobrar a los que adeudaban por licencias de chicha, arriendos de plantío de frutales, potreros, pisos de casa, orillas y camaricos. En esta tarea demoraba hasta seis meses, según se deduce de la planilla de pagos. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
En los viajes por los predios de "Huápalas" y "Ñómala" siempre llevaba consigo su cuaderno de apuntes y en él anotaba las costumbres del pueblo, la práctica de la brujería de los lugareños y las historias de los bandoleros, que le contaban los campesinos. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Es por aquel entonces que empieza a dar forma a sus cuentos y envia sus colaboraciones, primero al periódico "Nueva Era", donde escribía bajo el nombre de Modesto, y luego al diario "La Industria" donde es acogido con entusiasmo por la calidad y expectativa que creaban sus poemas, relatos de bandidos, aparecidos, brujos y sobre todo, sus cuentos. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
En manuscrito, como Homero, remite sus narraciones al diario "La Industria", donde Néstor Samuel Martos Garrido, su Director, las acoge y publica, primero, con el seudónimo de Baltazar Corrihuela y al conocer quién se escondía tras él, ordenó firmar los cuentos con su verdadero nombre: Rómulo León Zaldívar. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
En la década del sesenta empieza a escribir sus cuentos en el diario "El Tiempo", que por aquellos años se imprimía en tamaño standart y por mediación del doctor Federico Varillas Castro, el entonces director del periódico, don Víctor Helguero Checa, acepta pagarle 30 soles por artículo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-hv2X4-nvHOA/UM652rtthLI/AAAAAAAAHJg/5yDTb2iKeZM/s1600/Nueva+imagen.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="251" src="http://1.bp.blogspot.com/-hv2X4-nvHOA/UM652rtthLI/AAAAAAAAHJg/5yDTb2iKeZM/s400/Nueva+imagen.png" width="400" /></a></div>
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Don Rómulo no dejó un sólo domingo de publicar sus cuentos de bandoleros, relatos históricos y hechos anécdoticos de la Piura del siglo XIX. Incluso, un día antes de su muerte, envió su colaboración al diario y dejó escrito un relato más, que apareció en la edición del domingo l2 de octubre de 1969. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Rómulo León Zaldívar nunca se casó, pero dejó cuatro familias. Fueron sus hijos: Alfredo, Ricardo, Rómulo, Teodoro, Valerio y José Enrique León Mendoza; Reynaldo, Ramiro, Elena y Martha León Palacios; Juana y Daniel León Labán y María de la Cruz León Castillo. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Los diarios de la localidad dieron cuenta del falleciento del escritor piurano el domingo 5 de octubre. "La Industria"y "Correo" publicaron sentidas notas sobre la desaparición de Rómulo León Zaldívar, a las edad de 84 años. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Sólo un libro -"Cuentos Piuranos"- publicó Rómulo León Zaldívar en vida. Estos relatos formaron parte del Primer Festival del Libro Piurano, conjunto de siete volumenes, que se editaron en octubre de 1958, "como una ofrenda del hombre piurano a sus hermanos del Perú". </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Los "Cuentos Piuranos" de León Zaldívar es la sexta obra del I Primer Festival del Libro Piurano. Contiene 23 narraciones, seleccionadas por el abogado, poeta y escritor, Federico Varillas Castro, distribuidas en 200 páginas. No tiene prólogo. Solo una pequeña presentación, la misma que aparece en todos los tomos de esta colección. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
El conjunto de relatos de don Rómulo que aparecen en esta obra son:<br />
1 -La cruz del niño<br />
2 -Cornelio era adivino<br />
3 -La herencia de Antonio<br />
4 -La vuelta de Vicente<br />
5 -El judío errante<br />
6 -¡Nico, dame la mano!<br />
7 -!Velay, don Chirita!<br />
8 -El vuelo de los cóndores </div>
</div>
<div>
9 -Unos mueren cantando y otros...</div>
<div>
10-Una cuestión de amor </div>
<div>
11-Cuando canta el ya acabo </div>
<div>
12-Iban de urgencia </div>
<div>
13-Un Juzgado de Paz </div>
<div>
14-El doctor Tricófero </div>
<div>
15.El doctor nuevo </div>
<div>
16-El camino de tres Juanes</div>
<div>
17-El caballo perdido</div>
<div>
18-Te voy a dar una cosa</div>
<div>
19-No se había equivocado </div>
<div>
20-La laguna Quiroba </div>
<div>
21-Nobleza yanacona </div>
<div>
22-Las culpas del teléfono </div>
<div>
23-Dos valientes<br />
<div style="text-align: justify;">
En suma, don Rómulo fue un prolífico escritor, cuya obra diseminada en los diarios y revistas de la época se puede resumir en:</div>
I OBRAS PUBLICADAS<br />
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD">1. Cuentos Piuranos: 1er. Festival del Libro Piurano, 1958<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD">2. Dos Hermanos: El Tiempo, 1952<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD">3. Otros Cuentos: La Industria, 1940<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD"> El Tiempo, 1960<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD"> Revista Piuranidad, 1958<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD">4. Relatos Históricos y Anecdóticos: La Industria, 1940<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD"> El Tiempo, 1962<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD"> Revista Piura, 1955</span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD">5. Familias Patricias: Época, 1966<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD">6. Poesías: La Industria y El Tiempo.</span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD">II. OBRAS INÉDITAS<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18pt; text-indent: -18pt;">
<span style="text-indent: -18pt;">1. El Piloto y el Bachiller: Guión cinematográfico</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 18pt; text-indent: -18pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Symbol; text-indent: -18pt;"><span style="font-family: 'Times New Roman';">2. </span><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt;"> </span></span><span lang="ES-TRAD" style="text-indent: -18pt;">Léxico de Piuranismos: Voces propias del Alto Piura.</span></div>
</div>
RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-45343332307605691462012-12-17T00:04:00.000-05:002013-01-15T01:25:31.688-05:00EL MAESTRO DE LÓPEZ ALBÚJAR<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
Escribe: RAÚL F. MOSCOL LEÓN </div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-ScD9sr5nsDc/UM6nLz3PICI/AAAAAAAAHJA/KWOsOk2-sNM/s1600/ENRIQUE+LOPEZ+ALBUJAR+00.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-ScD9sr5nsDc/UM6nLz3PICI/AAAAAAAAHJA/KWOsOk2-sNM/s320/ENRIQUE+LOPEZ+ALBUJAR+00.png" width="220" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Enrique López Albújar vivió, según lo cuenta en su libro autobiográfico "De Mi Casona", una odisea escolar durante su niñez en nuestra ciudad, lar al que llegó “días antes que estallase la guerra del 79, una mañana, al son de los tambores y las cornetas de las tropas que se ejercitaban en la plaza“. Arribó de Morropón para vivir con sus abuelos en la casona, vivienda que el paso del tiempo destruyó en la década del 80. Hoy, en su lugar, se levanta el Banco Continental, en pleno centro de la aldea. Así llamaba a Piura don Enrique. </div>
<div style="text-align: justify;">
El autor de “Matalaché” empezó a estudiar en el colegio del maestro Piedra. Aquí conoció el látigo de tres lenguas,“un viejo gruñón y malvado, que por cualquier cosa mordía las nalgas de los niños”-, y la palmeta, “hembra taimada, carrilluda, glotona que se desvivía por sentir el estremecimiento y el ardor de las manos que tundía”. </div>
<div style="text-align: justify;">
Después paso al colegio de Váscones, docente considerado como el terror de los mozos levantiscos y holgazanes, de aquel entonces. Al morir tempranamente su segundo maestro, Enrique López Albújar llegó al Colegio Nacional San Miguel, dirigido durante la guerra con Chile por Guillermo Ruidías. En el viejo claustro duró poco tiempo. No asimiló la disciplina, casi militar, que existía en el centenario plantel. </div>
<div style="text-align: justify;">
“El Patriarca de las Letras Peruanas” recaló, después, en el centro educativo particular que formaron Guillermo Ruidías y Nicanor Arrunátegui. Asistió, luego, al Instituto Grau y antes de culminar su odisea escolar en el plantel de Mister Weiser -“una especie de invernadero para cierta clase de plantas delicadas y selectas”, como “los Helguero, Cueva, Navarrete, Seminario, Schaefer, Hilbck”-, estuvo en la escuela del señor de las tres tes: Tomás Teodoro Tejerina. </div>
<div style="text-align: justify;">
Es decir: el espíritu rebelde de López Albújar, que años más tarde lo reflejaría en cada una de sus obras, lo llevó de colegio en colegio durante su primaria hasta que al fin conoció al maestro de sus sueños, pues ninguno de los educadores que tuvo en Piura caló tan hondo en él como Nicanor Calderón, un ecuatoriano nacido en Ambato, que llegó hasta la tierra del tondero, Morropón, “en los tristes y luctuosos días de nuestro desastre nacional y en horas en que la invasión chilena salpicaba también de sangre y oprobio las frentes piuranas al paso de sus botas”. Llegó, no como perseguido político, sino como “víctima de una enfermedad traidora e implacable”. </div>
<div style="text-align: justify;">
De él, dice don Enrique en sus “Memorias”: </div>
<div style="text-align: justify;">
"Me parece ver a mi inolvidable maestro trajeado invariablemente de dril blanco y sin mácula, alardeando de alta pulcritud en un medio donde la porquedad callejera parecía desafiarla... Sus ojos estaban siempre derramando bondad y tolerancia sobre las cabecitas infantiles y rara vez el rayo de la indignación o el azote de la reprimenda... Era tan hermoso de alma como de cuerpo; ni un desdén, ni una ofensa, ni una brutalidad, ni un asomo de pedantería. Todo lo contrario del clásico maestro de escuela, cuyos aforismos pedagógicos se sustentaban entonces en el látigo, la palmeta, la amenaza y la rutina". </div>
<div style="text-align: justify;">
Don Enrique recuerda que Nicanor Calderón era un educador lleno de una riqueza moral inagotable. El singular espíritu de justicia de este maestro jamás incurrió en una debilidad y complacencia. El óptimo, el bueno, el malo y el pésimo para quien lo merecía... Para el triunfador una frase cariñosa, para el vencido una frase de aliento y “si para el niño dócil y pundonoroso tenía una sonrisa, una frase elogiosa, para el torpe y levantisco tenía un consejo, una promesa, una represión en privado, un suave reproche y tal vez un poco de comprensión paternal”.<br />
Enrique López Albújar nunca olvido al maestro que le “enseñó a amar la gloria”. Siempre lo visitaba, cuando retornaba a Morropón, de sus vacaciones de San Marcos, donde estudiaba derecho. Acudía a sentarse a la sombra del hogar de don Nicanor Calderón, en los días de soledad del educador y mientras veía que una lepra mutilante le devoraba la mitad de los pies y casi todos los dedos de la mano, pensaba solamente en la grandeza moral de este hombre, “cien veces más heroico que un héroe de batalla”, como muchos maestros de hoy. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-11966891704677760872012-12-10T00:33:00.001-05:002012-12-10T00:34:09.647-05:00LA LENGUA DE LOS PIURANOS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-ksz-5_ZmfFo/UMVzNxVMMSI/AAAAAAAAHHM/9NG1sEThCiE/s1600/CARLOS+ROBLES+02,+La+lengua+de+los+piuranos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="323" src="http://4.bp.blogspot.com/-ksz-5_ZmfFo/UMVzNxVMMSI/AAAAAAAAHHM/9NG1sEThCiE/s400/CARLOS+ROBLES+02,+La+lengua+de+los+piuranos.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
El Fondo Editorial de la Municipalidad de Piura acaba de publicar La lengua de los piuranos, una obra del recordado profesor y periodista Carlos Robles Rázuri, que ha sido rescatada del olvido por los estudiosos Juan Carlos Adriazola y Carlos Arrizabalaga.</div>
<div style="text-align: justify;">
La lengua de los piuranos, de 396 páginas, está divida en tres partes. La primera comprende palabras, ordenadas alfabéticamente, del habla piurana que Robles Rázuri publicó en el diario El Tiempo. También se incluye, modismos propios de nuestra zona. Finalmente, la obra reúne coplas, cumananas y décimas que recopiló, en su momento, don Carlos.</div>
<div style="text-align: justify;">
La obra inserta, además, la semblanza biográfica de Carlos Robles, vida que investigó Juan Carlos Adriazola y Carlos Arrizabalaga hace un Estudio introductorio de La Lengua de los piuranos, que recoge palabras como acusete, arrequintar, chicula, chifles, chicote, ñija, pechereque, revejido, tamarindada, zafa, etc.</div>
<div style="text-align: justify;">
Entre los modismos figuran: El serrano si no es a la entrada, es a la salida, El hombre es fuego, la mujer estopa, viene el diablo y sopla, la misma china con diferente blusa, Lo llevan al anca y dice que el burro es trotón, etc.</div>
<div style="text-align: justify;">
Juan Carlos Adriazola y Carlos Arrizabalaga nos recuerdan, también, que Carlos Robles Rázuri recogió una serie de coplas de la sierra y de la costa, entre las que anotamos las siguientes:</div>
<div style="text-align: justify;">
Palomita cuculí,</div>
<div style="text-align: justify;">
dame la mano</div>
<div style="text-align: justify;">
para subir a tu nido</div>
<div style="text-align: justify;">
si anoche dormiste sola</div>
<div style="text-align: justify;">
ahora dormirás conmigo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ahora que vino el río</div>
<div style="text-align: justify;">
te puedo dar un abrazo,</div>
<div style="text-align: justify;">
porque el agua te ha quitado</div>
<div style="text-align: justify;">
el olor a gallinazo.</div>
<br />RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-20214551158555949042012-11-26T12:43:00.000-05:002012-12-17T01:59:37.432-05:00TESTIMONIO PARA MICAELA...<div style="text-align: justify;">
Escribe: CARLOS ROJAS</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Julio Yovera Ballona, mi camarada y amigo, notable poeta, didáctico prosista, ensayista político y de una diversidad de temas, analítico alternativo de problemas educacionales, investigador incansable de la historia y la literatura, maestro universitario (temido y despedido por “subversivo” de las ideas preservadoras del statu quo…¡pobres ignaros!), gran conocedor de la vida y obra de César Vallejo y por ende captador y forjador de vallejianos (dentro de los cuales me encuentro yo como un aprendiz seguidor del Poeta Universal, aunque –según dicen los que me han escuchado- un aceptable nomás, declamador de sus poemas).</div>
<div style="text-align: justify;">
Yovera es también autor de numerosas obras en libros y revistas como CANCIONES DE LA LLUVIA, VÍCTOR PABLO SALVADOR, RÍO BLANCO, CRÓNICA Y CANTO, también entre otras TESTIMONIO PARA MICAELA. Esta última es precisamente la que motiva el homenaje a Julio, porque esta obra poética cumple en este 2012, el 20 aniversario de su publicación. Estos poemas llegaron a ser recitados por “el desaparecido actor nacional Hadson Valdivia, además de musicalizado con la guitarra del gran Manuelcha Prado.”( Raúl Fernando Moscol León, 24/10/12, <a href="http://rafemole/"></a><a href="http://rafemoleliteraturapiurana.blogspot.com/2012/10/testimonio-para-micaela-20-anos-despues.html">http://rafemole</a><a href="http://rafemoleliteraturapiurana.blogspot.com/2012/10/testimonio-para-micaela-20-anos-despues.html"></a><a href="http://rafemoleliteraturapiurana.blogspot.com/2012/10/testimonio-para-micaela-20-anos-despues.html"></a>literaturapiurana.blogspot.com/2012/10/testimonio-para-micaela-20-anos-despues.html).</div>
<div style="text-align: justify;">
El mismo escritor piurano Moscol León continúa:” Nuestro prestigiado crítico literario Miguel Varillas ha referido que es uno de los cantos más hermosos de la literatura piurana. “La poesía –dice Varillas- es: “Testimonio para Micaela”; el poeta es Julio Yovera Ballona; y, el pueblo es: Catacaos”, y agrega esta frase: “afirmamos que el poeta es quien siente la hermosura de la naturaleza y la manifiesta de un modo igualmente hermosa; es el sacerdote que oficia en el altar de la poesía, que posee sensibilidad tan exquisita que se impresiona ante cosas que no altera a las demás personas, que posee imaginación reproductoras, fantasía, memoria y sentimiento poético. Nosotros agregamos a estos conceptos que el poeta para ser tal necesita de sensibilidad social como la tiene Julio Yovera Ballona…” (Revista Época, N° 252, Junio, Julio, 1992) (Ibid Moscol)</div>
<div style="text-align: justify;">
El mismo Julio escribe en agosto de 2008: ”En el año 1992, apareció la primera edición de este poemario, decía entonces:</div>
<div style="text-align: justify;">
Con motivo de los 500 años de agresión colonialista y de resistencia indígena y popular. “Testimonio para Micaela” es la historia de cualquier comunidad americana, particularizada, en este caso, en mi pueblo Tallán Katac ccaos Donde nací, crecí y donde siempre retorno por necesidad vital".</div>
<div style="text-align: justify;">
Permítanme ahora insertar el poemario para que vean la calidad literaria y el mensaje histórico de TESTIMONIO PARA MICAELA:</div>
<div>
<span style="color: #29303b;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="color: #29303b;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></span></div>
<span style="color: #29303b;">
</span><b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br /></b>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>1</b></span><br />
<b><span style="color: white;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Micaela,
amanece. Los chilalos<br />
Picotean la luna<br />
Desde las ramas de los árboles.<br />
<br />
El viento fresco<br />
Se trepa por las quinchas<br />
Llamando a la jornada.<br />
<br />
Y el hombre, lento, se sacude del sueño<br />
Para enfrentarse a la tierra<br />
Y al trabajo<br />
<br />
2<br />
Micaela, es bueno hurgar<br />
El tiempo, así<br />
Sabremos<br />
Qué fuimos ayer,<br />
Qué somos hoy,<br />
Qué seremos mañana.<br />
<br />
Mañana en los ojos de los niños<br />
No habrán lágrimas,<br />
Ni dolor<br />
En los senos de las madres.<br />
<br />
<br />
3<br />
Micaela, por el mar llegó<br />
El hombre<br />
A estas tierras.<br />
<br />
De las llanuras mayas<br />
Se volcó<br />
Al infinito.<br />
<br />
Caminó errante,<br />
Dispuesto a no morir,<br />
Maldijo al desierto desnudo<br />
Que el sol<br />
Abrazaba.<br />
<br />
Y cuando<br />
Todo era<br />
Mar de arena<br />
Encontró<br />
El llano.<br />
<br />
Allí estaba el río.<br />
<br />
Ahí afincó<br />
Su vida<br />
Y su esperanza.<br />
<br />
<br />
4<br />
Micaela, desde un inicio<br />
Tierra y hombre<br />
Fueron uno sólo.<br />
Y en él el paisaje:<br />
Algarrobos, zapotes,<br />
Soñas, iguanas y chilalos.<br />
<br />
Verde era el llano<br />
Y azul el silbido<br />
De los pájaros.<br />
<br />
5<br />
Micaela, el hombre dependió<br />
De la tierra<br />
Como el recién nacido<br />
De la madre.<br />
<br />
Sobrevivir<br />
Fue el reto para todos.<br />
Entonces,<br />
Todos trabajaron.</span></span></b><br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-5TKoGXy5EAA/ULOxTsSqLjI/AAAAAAAAHAs/XbSXKrasLe4/s1600/JULIO+YOVERA+07+Y+JOSE+WATANABE.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><img border="0" height="297" src="http://2.bp.blogspot.com/-5TKoGXy5EAA/ULOxTsSqLjI/AAAAAAAAHAs/XbSXKrasLe4/s320/JULIO+YOVERA+07+Y+JOSE+WATANABE.jpg" width="320" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Julio Yovera y José Watanabe</span></td></tr>
</tbody></table>
<b><span style="color: white;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El ocio de ningún árbol se mecía.<br />
<br />
Cada quien era dueño del alba<br />
Y de los árboles.<br />
<br />
Con el tiempo<br />
Devino el hombre<br />
En experto agrario.<br />
<br />
De día laboraba.<br />
<br />
De noche amó a su hembra<br />
Bajo un cielo estrellado<br />
<br />
6<br />
Micaela, crearon sus dioses<br />
A su imagen y semejanza.<br />
<br />
Para atravesar<br />
Mar y desierto<br />
Alguien debió<br />
Avanzar primero<br />
Haciendo huella.<br />
<br />
Por haber encontrado<br />
Un oasis en ka arena muerta,<br />
Crearon el mito<br />
Del pájaro de alas maravillosas y<br />
Del ojo agudo y poderoso<br />
Capaz de avizorar la lejanía<br />
incluso en la oscurana.<br />
<br />
Fue así<br />
Como erigieron templos<br />
Para honrar<br />
A Walak y Mec – non,<br />
Nombres de los padres sagrados.<br /><br />
7<br />
Walak, Mec – non,<br />
Padres todopoderosos,<br />
Que avizoraron el río Lengash<br />
Desde la lejanía,<br />
Que nos salvaron de morir<br />
En el desierto.<br />
<br />
Ustedes que pueden<br />
Ver el corazón del hombre,<br />
El alma de la luna,<br />
Las pupilas del tiempo.<br />
<br />
Padres nuestros, hagan que venga<br />
El sol,<br />
El agua,<br />
Que brote<br />
El maíz<br />
Que es vida.<br />
<br />
Así oraban, Micaela, nuestros antepasados:<br />
Los tallanes.<br />
<br />
8<br />
Micaela, con la taklla<br />
Diversificaron<br />
Sus cultivos:<br />
El catil para el tejido<br />
Del anacu;<br />
Se cosechó el maíz<br />
Y con él se obtuvo<br />
El mote y la maciza jora,<br />
Se cosechó el morado,<br />
Dulce como miel de abeja.<br />
<br />
En suma:<br />
Lo que hoy llamamos pan<br />
Era para todas las bocas.<br />
<br />
<br />
9<br />
Atrás quedaron los tiempos<br />
De las oscuras cuevas, Micaela.<br />
<br />
Levantaron sus casas<br />
De tabique,<br />
De pájaro bobo,<br />
Caña brava.<br />
</span></span></b><br />
<b><span style="color: white;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
Rodeando las casas,</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></span></b><br />
<span style="color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>
Los árboles cantaban.</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<b><span style="color: white;"><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
10<br />
Crecieron y su multiplicaron.<br />
Los curacas impusieron normas,<br />
Tu ancestro, Micaela, también<br />
Formuló códigos:<br />
Shimbi-alac<br />
Se llamaba; destacó<br />
Por su mando firme,<br />
Por sus trenzas largas.<br />
<br />
Enseñó al alfarero,<br />
Con sus manos ágiles,<br />
A dar forma a la arcilla; tinajas, ollas, cántaros<br />
Para humanizar la vida<br />
De los hombres.<br />
<br />
<br />
11<br />
Los nobles, Micaela,<br />
Se hacían llamar<br />
Hijos de Walak<br />
Y Mec-non. Aún así<br />
El sol salía para todos.<br />El día parecía perdurable.<br />
<br />
12<br />
Micaela, los invasores<br />
Llegaron galopando<br />
Sus vicios,<br />
Sus odios,<br />
Su hambre de riquezas.<br />
<br />
Aventureros<br />
Y ladrones<br />
Era los invasores<br />
Y para imponerse<br />
No tenían razones<br />
Sino espadas.<br />
<br />
(En la Corte<br />
se emitieron bandos<br />
liberando a los reos perpetuos<br />
a condición de venirse<br />
a poblar estas tierras)<br />
<br />
13<br />
En Puerto Quemado<br />
Supieron<br />
Del Imperio,<br />
De Atahualpa,<br />
De Caxamarca,<br />
Del Cusco.<br />
<br />
La codicia<br />
Se cobijó en sus almas<br />
Soñaron que eran dueños<br />
De mares de oro<br />
Y plata.<br />
<br />14<br />Micaela, arremetieron<br />
Con sus arcabuces,<br />
Con sus lanzas,<br />
Los invasores.<br />
<br />Se erigieron<br />
Sobre sus caballos,<br />
Gritaron histéricos:<br />
“¿dónde está el oro,<br />
donde?”.<br />
<br />
Los invasores.<br />El sacerdotes, ministro de la fe<br />
Y socio del negocio, exclamó:<br />
“¡herejes, salvajes, paganos...!”<br />
(¿dónde está el oro,<br />
donde?)</span></span></b><br />
<span style="color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>15<br />Micaela, los tallanes<br />
Resistieron,<br />
Vertieron su sangre generosas.<br />
<br />
Los curacas fueron decapitados.<br />
Sus cabezas terminaron<br />
Clavadas<br />
En estacas.<br />
<br />
“¡ Malditos los sanguinarios<br />
extranjeros!” exclamó Walak.<br />
Su ojo avizor derramó lágrimas.<br />
<br />16<br />Micaela, los invasores<br />
Se propusieron capturar<br />
A los dioses<br />
Para enviarlos<br />
A las arcas imperiales.<br />
<br />
Walac, Mec – non<br />
Emprendieron<br />
El éxodo,<br />
No a la sombra de la noche<br />
Sino a plena luz del sol.<br />
<br />
¿ A dónde fueron?<br />
<br />
Se refugiaron<br />
Donde la ambición<br />
No pudiera encontrarlos<br />
Y allí permanecen.<br />
<br />17<br />Los sacerdotes<br />
Pagaron con su vida<br />
O el destierro<br />
El delito de ejercer<br />
El noble oficio.<br />
<br />
En la casa sagrada<br />
Se instaló otro dios<br />
¿dónde fuiste Walak<br />
ojo del llano?<br />
<br />
La luna salió a buscarlo<br />
Y sólo encontró la noche.<br />
<br />
Se estremeció la tierra.<br />Los chilalos lloraron.<br />
<br />18<br />Sangraron corazones tallanes,<br />
aulló el viento<br />
Como lobo herido.<br />
<br />
Cerca estaban los días<br />
Cuando eran libres,<br />
Soberanos. El inka, el Cusco,<br />
Amauta, Yakchahuasi sólo<br />
Eran nombres difusos<br />
Como estrellas distantes.<br />
<br />
Ahora<br />
Estaban los aventureros invasores<br />
Exigiendo tributos, bienes, oro,<br />
Tierras para un monarca<br />
Que gritaba:<br />
<br />
“¡ En mis dominios jamás se pone el sol”!<br />
<br />19<br />Micaela, había cambiado<br />
De aroma la mañana. Ya no fue más<br />
Sólo el olor del choclo<br />
Y del trabajo.<br />
<br />
La atmósfera olía a pólvora,<br />
A excremento de caballo.<br />
<br />
Se desató una plaga<br />
Que duró siglos,<br />
Espinas sembraron en el llano,<br />
Cadenas en el alma.<br />
<br />A pesar de todo,<br />
Sobrevivimos, Micaela,<br />
Y aquí estamos.<br />
<br />20<br />Nuestros muertos,<br />
Micaela, no son muertos.<br />
<br />
Nuestros muertos,<br />
Micaela, son fogata viva.<br />
<br />
Nuestros muertos,<br />
Micaela, se anuncian<br />
Con el viento, cantan con la lluvia,<br />
Danzan en los bosques<br />
De algarrobo.<br />
<br />
Turicariama, Tangar-arac,<br />
Cutivalú, Amotaxe, Lachira,<br />
Marca-huillca, Poehios,<br />
Los muertos cuyos nombres<br />
No registra la historia<br />
Son sangre del pueblo,<br />
Hombres eternos.<br />
<br />
A sus verdugos<br />
Alguien los recuerda?<br />
<br />21<br />Micaela, el verano se viene<br />
En oleadas. El viejo<br />
Desparrama sus barbas<br />
En los techos de paja. Dormitan<br />
Los perros en un charco caliente<br />
De sudor y de babas.<br />
<br />
Se derriten las calles,<br />
Se achicharran las sombras,<br />
Se consumen los cántaros.<br />
<br />
De pronto, el viento fresco. No. No<br />
Es el mar. Es el viejo algarrobo que saluda<br />
A los hombres agitando<br />
Sus ramas.<br />
<br />22<br />Micaela, el sol no engaña,<br />
Su corazón es una llamarada<br />
Que ha cabalgado el tiempo.<br />
<br />
El sol ha visto todo:<br />
Al desierto sin el hombre,<br />
Al verde del oasis,<br />
A Walak riendo,<br />
Al tallán fecundando la vida,<br />
Al invasor imponiendo su fuerza,<br />
Al gamonal robándose la tierra.<br />
<br />23<br />Micaela, los gamonales heredaron los vicios<br />
De sus padres. Hicieron levantar muros<br />
A nuestros abuelos a fin de proteger<br />
Su casa hacienda. Ordenaron el sembrío<br />
De almendros y palmeras<br />
Para refrescar su medio ambiente.<br />
<br />
Hasta sus perros tenían privilegios:<br />
Dormitaban sobre el pasto verde<br />
Bajo un sol inclemente.<br />
<br />
En tanto, ardías rebeldes corazones tallanes<br />
Con sed de auroras,<br />
Con hambre de justicia.</b></span><br />
<span style="color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>24</b></span><br />
<span style="color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>Micaela, bajo el dominio del gamonal</b></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="color: white;">
Te consumías. Agachada,<br />
Caminando a medio paso,<br />
Ligerita, mutilando tu cintura,<br />
Introduciendo tus dedos en la tierra<br />
Húmeda. Haciendo el entresaque.<br />
<br />
En el coloche, bajo la sombra de un algarrobo,<br />
La lujuria del capataz te desnudaba.<br /><br />
25<br />Micaela, del maíz grano de vida,<br />
Cocido bajo el fuego sagrado<br />
De la leña seca,<br />
De tu ardiente corazón,<br />
Arteria de zapotal<br />
Y macuchara,<br />
Nació el zumo<br />
Que llamamos chicha.<br />
<br />
La bebió el hombre<br />
Y sintió que era vida<br />
Lo que consumía:<br />
Vitalidad para su cuerpo,<br />
Manjar para su alma.<br />
<br />
Micaela, sólo tú<br />
Sabías el secreto;<br />
Pachucho, cocido<br />
Y recocido en la tinaja,<br />
Ventear con el humash,<br />
Sacar en el gusah el destilado,<br />
Cernir en la taquera,<br />
Echar el líquido<br />
En el freco cántaro<br />
Que al fin desbordaba de pushara.<br />
<br />
(Micaela, Shimbi-alac desde<br />
siempre dicta códigos)<br />
<br />
Cuando llegaron los ladrones<br />
Y se declararon señores, amos poderosos,<br />
Bebieron chicha<br />
Y su impotencia<br />
Fue curada.<br />
<br />
(En las noches<br />
sobre el joven cuerpo de una tallana<br />
un chacal se agitaba).<br />
<br />26<br />Micaela, los algarrobos<br />
Son gigantes bonachones<br />
Que silban<br />
Y danzan por las tardes<br />
Alegrando a los churres.<br />
<br />
Los algarrobos<br />
Se consumen como bonzos asiáticos<br />
Para dar fuego al hombre<br />
Mostrando su alto sentido solidario.<br />
<br />
Bajo el sol<br />
Es sombra;<br />
Paisaje y canción<br />
Bajo la luna.<br />
<br />
“Verdes mis algarrobos verdes,<br />
verdes como la fe de la esperanza...”<br />
<br />27<br />Cuando llegaba el río,<br />
Lento y sucio como viejo caminante,<br />
Los algarrobos aplaudían, los sauces se inclinaban,<br />
Las lagartijas correteaban,<br />
Los churres cantaban.<br />
<br />
Era una fiesta.<br />Venía el río.<br />Se abrirían los surcos.<br />Los temporales nuevamente<br />
Darían camote y sarandaja.<br />
<br />
Venía el río.<br />Habían bailes, risas,<br />
Se libaba a cántaros.<br />
<br />
El río embriagado de jora,<br />
Avanzaba por los arenales,<br />
Con los pies desnudos,<br />
Con la faz cansada.<br />
<br />
Se marchaba el río.<br />El mar lo aguardaba.<br />
<br />28<br />Micaela, el sol consumió<br />
Todo. El sol y el tiempo.<br />
<br />
¿Dónde están los títulos<br />
de los nobles,<br />
dónde sus vestimentas,<br />
dónde sus baúles repletos de monedas?<br />
<br />
¿Quién recuerda los nombres<br />
de los capitanes<br />
que trajeron la muerte?<br />
<br />
Y más aún<br />
¿quién recuerda<br />
al verdugo que ahorcó e incendió<br />
a nuestros abuelos?<br />
<br />
El viento barrió sus nombres.<br />
<br />
Micaela, el sol consumió<br />
Todo. El sol y el tiempo.<br />
¿Dónde están los gamonales,<br />
donde la casa – hacienda,<br />
donde las losetas venecianas,<br />
la porcelana china,<br />
las cortinas turquesas?<br />
<br />
¿Dónde la licorera,<br />
el wiski, los manjares,<br />
el vino semi seco?<br />
<br />¿Dónde están las señoras<br />
de los blancos ombligos,
donde sus joyas y sus sueños?<br />
<br />
Aquí sólo hay polvo.<br />
Aquí yacen las ruinas.<br />
<br />
Sopla el viento....<br />
<br />29<br />Micaela, en otro tiempo<br />
Fuimos golondrinos.<br />
<br />
Los valles de Ica, de Huaral,<br />
De Paramonga sabían nuestros pasos.<br />
<br />
A apañar el oro blanco<br />
Para sobrellevar la negra suerte.<br />
<br />30<br />Micaela, somos historia,<br />
Alma y corazón comuneros. El<br />
Sol nos hizo fuertes. El sol<br />
Y el algarrobo.<br />
<br />
Hemos sobrevivido a cinco siglos<br />
De hurto, genocidio y látigo.<br />
<br />
Hemos sobrevivido a dos diluvios.<br />
<br />
Micaela, somos el tiempo.<br />
<br />
La eternidad nos pertenece.<br />
<br />
“Verdes mis algarrobos verdes,<br />
verdes como la fe de la esperanza...”<br />
<br />31<br />Micaela, un día aparecerán<br />
Nuestros muertos. Habrán<br />
De sentarse sobre la tierra<br />
A la vieja usanza, sacarán<br />
del churuco las chaquiras<br />
y bailarán la danza de la vida.<br />
<br />
Las hembras agitarán su capús<br />
Con alegría. Los hombres beberán<br />
Jora en chicula y saciaran<br />
su sed de siglos.<br />
<br />
Será el renacer.<br />
<br />
Reirán con nosotros<br />
Turicariama, Tangar-arac,<br />
Cutivalú, Amotaxe, Lachira,<br />
Marca-huillca, Poechos. Y reirán<br />
Y estarán con nosotros<br />
Los más recientes. Los que murieron<br />
Pero no murieron, los que cerraron<br />
Sus ojos pero miran, los que callaron<br />
Su voz pero nos hablan. Darío Juárez,<br />
Nicolás David, Aurora, Félix, Leoncio,<br />
Marco y tú Micaela Yarlequé Poción, mujer<br />
De armas tomar, tallana pura, danzarás<br />
Bajo la sombra de un macizo algarrobo<br />
Para sellar la alianza del hombre comunero<br />
Con la tierra.<br />
<br />
“Verdes mis algarrobos verdes,<br />
verdes como la fe de la esperanza...”<br />
<br />32<br />Micaela, las calles de nuestro pueblo<br />
Están de fiesta. Los bardos cantan.<br />
Somos cuatro esta tarde: tú, yo, Carlos<br />
Y Augusto. Los churres juegan. Los viejos<br />
Desgranan cada minuto del ayer vivido.<br />
<br />Micaela, la Plaza de Armas se viste de palomas,<br />
Y en la Iglesia se agitan las campanas<br />
Anunciando la resurrección<br />
Del Cristo asesinado.<br />
<br />
Todos se alegran,<br />
Se fuga mi tristeza.<br />
<br />
Micaela, nuestro es el tiempo.<br />
La eternidad nos pertenece.<br />
<br />
“Verdes mis algarrobos verdades,<br />
verdes como la fe de la esperanza...”<br />
<br />33<br />Micaela, abuela, madre.<br />
Micaela, esposa, hija,<br />
Micaela, hermana, novia,<br />
Micaela, amante,<br />
Para ti he cantado.<br />
<br />Micaela, por ti mi corazón<br />
Dejó de ser color de la ceniza.<br />
<br />
Micaela, por ti se fue mi pena<br />
Que era como un jumento viejo.<br />
<br />34<br />Micaela, te he visto desde churre,<br />
Tejiendo, cocinando jora,<br />
Atravesando potreros<br />
Con tus pies desnudos,<br />
Lavando en la madrugada<br />
Bajo una luna triste.<br />
<br />
Y sin embargo, Micaela,<br />
Conservas tu hermosura<br />
De sauce y jabonillo.<br />
<br />
35<br />
Toma junco fresco, Micaela,<br />
Hazme un sombrero<br />
Para seguir trajinando<br />
En busca de la aurora<br />
Sin que el sol<br />
Me canse.<br />
<br />
36<br />
¿Quiénes nos llaman cholos,<br />
indios, salvajes, resentidos,<br />
sucios, ignorantes, Micaela?<br />
<br />
Somos fogata desnudando a la noche.<br />
<br />
Hemos sobrevivido a cinco siglos<br />
De hurto, genocidio y látigo.<br /><br />
Hemos sobrevivido a dos diluvios.<br />
<br />
Por nosotros se volvieron verdes<br />
Estos campos.<br />
<br />
Por nosotros la vida se hizo<br />
Perdurable.<br />
<br />
Que nos llamen como quieran, Micaela..<br />
Somos eternos.<br />
<br />
“Verdes mis algarrobos verdes,<br />
verdes como la fe de la esperanza...”</span></b><span style="color: #29303b;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
El tallán Julio Yovera haciendo de la realidad un poemario como si fuese una historia novelada en versos; volando con Micaela por los tiempos de verdades felices en los primeros tiempos, viviendo testimonios feudales cuando los invasores interrumpieron con rayos de desgracia, y viendo a lo lejos nuevos tiempos que se avecinan porque así lo han anunciado para el mundo, Marx y para el Perú, el Amauta Mariátegui.</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
Por ello mi alegría de mi amistad con Julio por ser como es y como dijera Danilo Sánchez Lhyon: “Julio Yovera es un tallán y por serlo de manera inequívoca es un chamán; por la actitud natural, misteriosa y mística, quien deambula cotidiano y seguro sobre los misterios del ser; el que conoce el paso de los dioses en las hojas de otoño cuando ellos pasaron por allí en primavera y conoce también al Cristo Cautivo, que sufre porque su pueblo está amenazado” (Presentación del Libro de Yovera, Río Blanco, crónica y canto, Editorial San Marcos).</div>
RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-83108160991164676172012-10-24T13:03:00.001-05:002012-10-24T13:08:18.893-05:00MANUELITA SAENZ, LA INSEPULTA DE PAITA<div style="text-align: justify;">
Por Julio Yovera B * </div>
<div style="text-align: justify;">
“Tú fuiste la libertad,</div>
<div style="text-align: justify;">
Libertadora enamorada.” </div>
<div style="text-align: justify;">
(Pablo Neruda, Cantos Ceremoniales)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En Paita las olas del mar son lentas e inspiran paz. Antaño fue parte del señorío de los tallanes de Colán y Amotape. En plena colonia, el punto más importante del litoral, después del Callao fue esta bahía; de aquí salieron los metales preciosos con destino a las arcas del imperio hispano, y, por eso, el puerto fue sitiado por piratas ingleses, ansiosos de oro. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aquí, en Paita, vivió olvidada por la indiferencia, una de las mujeres más representativas de la América cobriza, representativa no porque fue la amante de un hombre como Bolívar, sino porque supo identificarse con la causa de los pueblos, que se levantaron convencidos que no habría jamás libertad sin romper las cadenas de la opresión y la dominación. . </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En Quito, la capital de lo que hoy es la República de Ecuador, el 27 de diciembre de 1797, nació Manuelita Saenz Aizpuru. Su vida representa el itinerario de una mujer de dimensión continental, que tuvo el mérito de asumir la causa libertaria de la gran patria latinoamericana y la emancipación de su género, y lo hizo acompañada de la misma llama que alumbra hoy el corazón de los revolucionarios, sintiendo lo mismo que agitaba el alma del poeta Otto René Castillo, quien dijera al abrazar la causa de los pobres: “vamos patria a caminar, yo te acompaño”. Eso la motivó a unirse a la gesta de la independencia, a enfrentarse al poder oscurantista y a tejer una red de amor que la unió a Bolívar hasta más allá de la vida. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La progenitora, doña María Joaquina de Aizpuru, vivió poco; algunos afirman que su deceso estuvo relacionado con el nacimiento de Manuelita, aunque dados los tiempos, no hay pruebas contundentes de ello. Su padre, Don Simón Saenz, la protegió y educó en instituciones católicas muy propia de la época y tuvo dominio de conocimientos y habilidades que le permitieron un buen desempeño en el ámbito social. Además, tuvo dominio de lenguas extranjeras, como el francés sobre todo porque era costumbre que con ésta se comunicaban la aristocracia y los sectores criollos emergentes. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Manuelita adornó su personalidad con el dominio de un pensamiento racional y un romanticismo, que la impulsaron a ponerse lejos de la rutina y de las horas apacibles, buscando una vida más acorde con su espíritu de mujer luchadora. Como era propio de las señoritas de su clase social, tuvo la compañía de dos muchachas esclavas: Natán y Jonatás: con ellas forjó una lealtad basada en la amistad y el afecto, viviendo días de agitación libertaria, sus estaciones de amor y de gloria, y sus días de crepúsculo. Cuando anciana ya, frente a la playa, soñaba que el Libertador continuaba en campaña y continuaba amándola. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando contaba con 19 primaveras conoció al caballero inglés James Thorne; con él se casó en Lima, capital del Virreinato del Perú, y fue aceptada por una sociedad frívola, que le garantizaba una vida social plena; pero, en sus fueros más íntimos, Manuelita era una mujer ceñida de rebeldía e inteligencia, y por eso cuestionó una sociedad que haciendo de la mujer un objeto de placer, servía como joya y como motivo de comentario en los salones de la aristocrática sociedad virreinal. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En esos ambientes coincidió con sus pares, haciéndose pronto, amiga de mujeres que querían también participar en aventuras conspirativas, sosteniendo a media voz, no el chisme de ocasión, sino conversaciones sobre la necesidad de ser libres y de apoyar a los soñadores que optaban a favor de la causa emancipadora. La vida de la dama Manuelita Saenz estuvo impulsada por el hálito de la justicia social y el heroísmo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hay un dato que la crónica fácil ha dejado de lado. Lo de Manuelita no fue un tema hormonal y de arrebato. La tendencia libertaria fue toda una corriente de pensamiento y de acción. Hubo maestros que previamente desarrollaron ideas revolucionarias en los sectores criollos; hubo también filósofos y artistas, humanistas, que asumieron el ideario revolucionario. En el Perú, por ejemplo, Juan Pablo Vizcardo y Guzmán, predicó la necesidad de conquistar una patria americana y que los nacidos en este continente eran los que debían conducir la sociedad latinoamericana.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El Amauta José Carlos Mariátegui, al enfocar el tema de la Independencia, en sus 7 Ensayos de Interpretación de la Realidad Peruana, sostiene:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
“La Independencia de Hispanoamérica no se habría realizado, ciertamente, si no hubiese contado con una generación heroica, sensible a la emoción de su época, con capacidad y voluntad para actuar en estos pueblos una verdadera revolución. La Independencia, bajo este aspecto, se presenta como una empresa romántica. Pero esto no contradice la tesis de la trama económica de la revolución emancipadora. Los conductores, los caudillos, los ideólogos de esta revolución no fueron anteriores ni superiores a las premisas y razones económicas de este acontecimiento. El hecho intelectual y sentimental no fue anterior al hecho económico".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La gesta fue resultado de una fusión de intereses económicos legítimos y de romanticismo revolucionario; en Manuelita prevaleció lo segundo, estuvo identificada con la causa libertaria y lo estuvo mucho antes que fuera la compañera de Bolívar. No en vano fue reconocida y premiada por José de San Martín, quien le otorgó la distinción de Caballeresa de la Orden del Sol del Perú. Esto después de tomada Lima y en el marco de las celebraciones, con motivo de la Independencia del Perú, el 28 de Julio de 1821. Además, un medio hermano suyo era un oficial de las fuerzas libertarias que conducía Antonio José de Sucre. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Después de la Independencia del Perú, volvió a Quito. América del Sur vivía el fervor de la lucha patriótica. El ejército libertador del norte, liderado por Bolívar, entraba a Quito y desde la calle y los balcones se expresaban las simpatías a los protagonistas que después de tres siglos, abrían el camino para el logro de una independencia que no era imposible. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
“Es Manuelita que cruzó</div>
<div style="text-align: justify;">
las calles cansadas de Lima,</div>
<div style="text-align: justify;">
la noche de Bogotá,</div>
<div style="text-align: justify;">
la oscuridad de Guayaquil,</div>
<div style="text-align: justify;">
Y el traje negro de Caracas.</div>
<div style="text-align: justify;">
y desde entonces es de día</div>
<div style="text-align: justify;">
(Pablo Neruda, Cantos Ceremoniales)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Manuelita describió así su encuentro con el Libertador. “Cuando se acercaba al paso de nuestro balcón, tomé la corona de rosas y ramitas de laureles y la arrojé para que cayera al frente del caballo de S.E.; pero con tal suerte que fue a parar con toda la fuerza de la caída, a la casaca, justo en el pecho de S. E. Me ruboricé de la vergüenza, pues el Libertador alzó su mirada y me descubrió aún con los brazos estirados en tal acto; pero S. E. se sonrió y me hizo un saludo con el sombrero pavonado que traía a la mano. Quito, 16 de Junio de 1822.”</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pocos días después, en una fiesta de homenaje al Libertador, éste le hizo el siguiente comentario: “Señora, si mis soldados tuvieran su puntería, ya habríamos ganado la guerra a España”. Galantería direccionada por la causa, esa es la características de los amores que fusionan atracción personal con ideales. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Desde entonces, sin atenerse al fardo de los prejuicios y al qué dirán, se convirtió en la compañera de Bolívar. Estuvo no solo en el lecho, también en las campañas contra las fuerzas retardatarias, que querían detener la historia. Desde siempre se sabe que los derrotados no se cruzan de brazos o que quien asume una causa no siempre es fiel hasta el final. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Los líderes siempre son el blanco de atentados y de campañas de desprestigio. Justamente hubo un intento para asesinar a Bolívar, proveniente de un grupo de conspiradores resentidos. Manuelita salió al frente y frustró el atentado: esto fue en el Palacio de San Carlos, en Bogotá, Colombia, el 25 de setiembre de 1828. Desde entonces el propio Simón la llamó la Libertadora del Libertador. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Bolívar siguió en campaña, fiel a su destino. Después de muchas jornadas solo recibió incomprensión e indiferencia, llegó a la conclusión que había “arado en el mar”. La burguesía criolla nunca entendió la necesidad de forjar la gran nación de América del Sur, que fue el sueño gigante de Bolívar. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El ocaso de la vida pública del héroe vino a la par con su enfermedad. El 8 de mayo de 1830, moría en Santa Marta, sin más bienes que sus males y sus sueños frustrados. Desde entonces se inicia el éxodo solitario de Manuelita, cuya sola presencia traía el recuerdo de un hombre al que los sectores criollos retrógrados querían borrar de la memoria.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El poder se ensañó con ella, al extremo que se le anuló toda posibilidad de retornar a su natural Quito, y resignada y con un fardo de recuerdos, se estableció frente al mar de Paita. En este puerto transcurrió su vida, hasta que finalmente se fue sin dejar más huellas que su nostalgia y su pureza.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
“En Paita preguntamos</div>
<div style="text-align: justify;">
Por ella, la Difunta;</div>
<div style="text-align: justify;">
Tocar, tocar la tierra</div>
<div style="text-align: justify;">
De la bella Enterrada.</div>
<div style="text-align: justify;">
No sabían”</div>
<div style="text-align: justify;">
(Pablo Neruda, Cantos Ceremoniales)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Cómo transcurrió la vida de Manuelita, en Paita? ¿Como la de cualquier vecina? No. Ello siguió siendo siempre la Libertadora abandonada por el poder, ignorada por la élite económica, pero, era la persona que recibía el afecto de personas de otra élite, la de los hombres honrados y cultos, la de los rebeldes soñadores, que llegaban desde los confines del mundo a encontrarse con ella, que era la encarnación de la libertad y del amor. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
“Detuve al niño, al hombres,</div>
<div style="text-align: justify;">
Al anciano,</div>
<div style="text-align: justify;">
Y no sabían donde falleció Manuelita,</div>
<div style="text-align: justify;">
Ni cuál era su casa,</div>
<div style="text-align: justify;">
Ni donde estaba ahora</div>
<div style="text-align: justify;">
El polvo de sus huesos”</div>
<div style="text-align: justify;">
(Pablo Neruda, Cantos Ceremoniales)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Guiseeppe Geribaldi, el patriota italiano, Ricardo Palma, el autor de Las Tradiciones Peruanas; el poeta Joaquín Olmedo y de modo más continuo Don Simón Rodríguez, el guía espiritual del Libertador, llegaban a visitar a la dama solemne y apasionada. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Muchos estudiosos se han preguntado ¿por qué en Paita, el puerto que por largos años de vida republicana fue abandonado por las autoridades y que le hizo perder las condiciones y las perspectivas estratégicas al punto de convertirlo en un lugar que daba la impresión que el tiempo se había detenido. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Recién, en pleno proceso de reformas en la década del 70 del siglo pasado, con la experiencia del Gobierno del General Velasco, Paita intentó recuperar su auge; y con la imposición del modelo neoliberal ha sido subastado por todos los regímenes entreguistas que ha tenido el país. Lo que el modelo no ha podido privatizar es la belleza marinada del puerto. No en vano, desde tiempos inmemoriales, se acuñó la frase: “la luna de Paita y el sol de Colán”, para referir la hermosa embrujadora del puerto y el sol intenso de los arenales de uno de sus distritos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
“Y aquí vivió </div>
<div style="text-align: justify;">
Sobre estas mismas olas,</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero no sé donde fue,</div>
<div style="text-align: justify;">
No sé</div>
<div style="text-align: justify;">
Donde dejó al mar su último beso,</div>
<div style="text-align: justify;">
Ni dónde la alcanzó la última ola”.</div>
<div style="text-align: justify;">
(Pablo Neruda, Cantos Ceremoniales)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mujer de cultura superior, se ganó la vida ejerciendo oficios modestos y dignos; y para que no quede la menor sombra sobre su honestidad e integridad, nos dejó esta luz de ejemplo y de pureza: al morir su esposo fue incapaz de ir a la devolución de la dote de 8,000 pesos, que según costumbre, había dado su padre al momento de sus nupcias. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esa es la vida de una mujer que en una oportunidad señaló al cronista e historiador O´Leary, “Vivo adoré a Bolívar, muerto lo venero”. Sus días la pasó acompañada de sus fieles Nathán y Jonatás. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La Libertadora murió el 23 de noviembre de 1856, víctima de una epidemia que asoló el puerto. Sus mejores joyas fueron sus recuerdos y este mensaje que conservó de su amado Simón hasta el fin de sus días. "El hielo de mis años se reanima con tus bondades y gracias. Tu amor da una vida que se está expirando. Yo no puedo estar sin tí. No puedo privarme voluntariamente de mi Manuela no tengo tanta fuerza como tu para no verte. Apenas vasta una inmensa distancia. Te veo, aunque lejos de tí. Ven...ven...ven...luego.”</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Neruda, el poeta de Canto General y de España en el corazón, estuvo en Paita, antes de 1961. Toda indica que el motivo que lo impulsó a venir a esta bahía, fue el recuerdo de Manuelita, que en el paiteño de antaño conservaba como un hada de la tradición popular. Manuelita estaba en las conversaciones, vivía con su semblante de princesa y con una sencillez de mujer de pueblo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El poeta anduvo por las calles con olor de mar, con arena llena de pequeñas conchas marinas. No sabemos cuántos días estuvo acá el escritor comunista que aprendió a hacer crónicas donde todo es metáfora, donde todo es poesía, con una particularidad: es la historia de los pueblos de nuestro continente. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El poeta indagó afanosamente en el cementerio del puerto, caminó nicho tras nicho, cruz tras cruz, posando su mirada en los nombres de los difuntos, pero ninguno le pudo indicar que ahí descasaba Manuelita Sanez, y cuando descendió por el camino arenoso que llega a la Plaza del Puerto, fue cincelando los versos que después pasarían a ser uno de las más hermosas aunque olvidadas obras del poeta: la insepulta de Paita.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pablo Neruda </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ahora se sabe que la casa existe, al lado de La Figura, el mascarón, semejante al que gustaba coleccionar el poeta. Esa casa debería ser un altar para los seres bien nacidos de América Latina. No solo Neruda, sino todos nosotros, debemos sentir y comprender que los pueblos del Sur, al mismo tiempo que diferentes, son únicos y que una arteria vital de ese cuerpo es el Perú en todos sus caminos y en todas sus sangres. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hemos querido a modo de homenaje dejar a lo largo de este breve artículo los versos del poeta, que terminada describiendo a Paita tal como fue. La razón es simple hemos querido también darle este homenaje al pueblo en el que iniciamos nuestra carrera docente. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
“Soñolienta y vacía</div>
<div style="text-align: justify;">
Paita se mueve Al ritmo</div>
<div style="text-align: justify;">
De las pequeñas olas de la rada</div>
<div style="text-align: justify;">
Contra el muro calcáreo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Paita</div>
<div style="text-align: justify;">
Quedó dormida</div>
<div style="text-align: justify;">
En sus arenas. </div>
<div style="text-align: justify;">
Manuelita insepulta,</div>
<div style="text-align: justify;">
Desgranada</div>
<div style="text-align: justify;">
De las atroces, duras </div>
<div style="text-align: justify;">
Soledades” </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Manuelita Saenz está en nuestra memoria y en nuestro corazón, y mañana cuando hayamos hecho realidad el sueño de Bolívar: la unidad de patria latinoamericana, Paita será el destino del peregrinaje de quienes comparten sus sueños, y por eso mismo llegarán a este lugar a honrar a la insepulta de Paita. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
* El autor de este artículo inició su carrera docente en el Colegio San Francisco de Paita.</div>
<div style="text-align: justify;">
Bibliografía:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
http://www.paitavirtual.com/0his.html </div>
<div style="text-align: justify;">
7 Ensayos de José Carlos Mariátegui.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cantos Ceremoniales, Pablo Neruda.</div>
<div style="text-align: justify;">
Manuelita en Paita, José Estrada.</div>
RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-38737772042735702642012-10-24T08:50:00.000-05:002012-10-24T12:17:56.756-05:00TESTIMONIO PARA MICAELA DE JULIO YOVERA, 20 AÑOS DESPUÉS...<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-ywNy69qJtyk/UIfy_fmIkdI/AAAAAAAAGv8/mpX8Zd1xBiU/s1600/JULIO+YOVERA+11+Y+RAUL++MOSCOL.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="230" oea="true" src="http://2.bp.blogspot.com/-ywNy69qJtyk/UIfy_fmIkdI/AAAAAAAAGv8/mpX8Zd1xBiU/s400/JULIO+YOVERA+11+Y+RAUL++MOSCOL.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">Julio Yovera y Rafemole</span></td></tr>
</tbody></table>
</div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
Escribe RAFEMOLE</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Julio Yovera Bayona (así es su apellido materno, cambiado por la negligencia de una secretaria de la Municipalidad de Catacaos que escribió “ll” y no “y”) es uno de los representantes más auténticos de la poesía y la cultura de nuestra región. Su obra, con excepciones, no es reconocida por la crítica piurana, acaso porque al propio Yovera no le importa. Sin embargo, su creación, estoy seguro, tiene valor en sí misma.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En su juventud nuestro poeta animaba las veladas literarias, participó con éxito en los Juegos Florales Magisteriales que organizaba, allá por los 60s y 70s, la recordada Ex escuela Normal Superior “Miguel Grau” y el Instituto Nacional de Cultura. Después emigró a Lima, estudió en San Marcos, y por muchos años se alejó de su tierra natal, Catacaos. Alguna vez declaró que después de la muerte de su madre se sintió desmotivado para volver a respirar el aroma de los algarrobos.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yovera ha publicado “Canciones de la Lluvia” (de aire regional), “Víctor Pablo Salvador” (Homenaje al pueblo de chile), Testimonio para Micaela” (con motivo de los 500 años de agresión colonialista), “Río Blanco, crónica y canto” (elegía a los pueblos que defienden el medios ambiente); dos libros testimoniales, uno sobre la vida del mítico y legendario Horacio Zeballos, “Horacio Maestro y Líder” y “Homenaje a un Revolucionario” (sobre el médico y dirigente popular Leoncio Amaya Tume). Su obra en ensayo es importante pero nada difundida en la región. Junto al recordado Juan José Vega publicó (con prólogo del Maestro Javier Pulgar Vidal, el libro “Julio C. Tello, homenaje), José Carlos Mariátegui Lachira y la fundación del Partido, que apareció con un Prólogo de Alberto Moreno, el líder fundador de Patria Roja.</div>
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<br /></div>
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Sendos artículos suyos aparecen en las prestigiosas revistas digitales Rebelión de España y Casa de las Américas de Cuba, Nuestra Bandera, La Mula, Patria Roja, entre otras.</div>
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No es pues un advenedizo, ni ha entrado al lugar de los elegidos por la ventana. No. Yovera es un infatigable caminante que felizmente cada vez que se le programa, vuelve y está con nosotros, ahora con el semblante de un profeta que siempre contagia y motiva a luchar por un Perú diferente, lo que le ha costado ser satanizado y difamado.</div>
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-O5pphADZu_k/UIgiqlbx_uI/AAAAAAAAGw4/Hqvpcf6HP2w/s1600/154649_1662006200679_6374686_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" oea="true" src="http://4.bp.blogspot.com/-O5pphADZu_k/UIgiqlbx_uI/AAAAAAAAGw4/Hqvpcf6HP2w/s320/154649_1662006200679_6374686_n.jpg" width="228" /></a></div>
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Nos ocupamos de él porque se cumplen 20 años desde que publicó un hermoso libro que fue saludado y que llegó a ser recitado por el desaparecido actor nacional Hadson Valdivia, además de musicalizado con la guitarra del gran Manuelcha Prado. </div>
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<br /></div>
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Nuestro prestigiado crítico literario Miguel Varillas ha referido que es uno de los cantos más hermosos de la literatura piurana. “La poesía –dice Varillas- es: “Testimonio para Micaela”; el poeta es Julio Yovera Ballona; y, el pueblo es: Catacaos”, y agrega esta frase: “afirmamos que el poeta es quien siente la hermosura de la naturaleza y la manifiesta de un modo igualmente hermosa; es el sacerdote que oficia en el altar de la poesía, que posee sensibilidad tan exquisita que se impresiona ante cosas que no altera a las demás personas, que posee imaginación reproductoras, fantasía, memoria y sentimiento poético. Nosotros agregamos a estos conceptos que el poeta para ser tal necesita de sensibilidad social como la tiene Julio Yovera Ballona…” (Revista Época, N° 252, Junio, Julio, 1992) </div>
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Otra valoración señala que: “Testimonio para Micaela” rinde homenaje, en 36 poemas, a la vida del pueblo tallán y su resistencia ante el conquistador español y sus herederos gamonales. El contexto social y de protesta no impide al autor un contenido lirismo, en un discurso que entremezcla giros locales y nombres tallanes, con particular musicalidad” (Domingo, Diario La República, 21 de junio de 1992).</div>
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<br /></div>
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En suma, quienes se han ocupado de libro reconocen que es un verdadero texto literario. Pero, no se ha quedado ahí nuestro hermano. Ha publicado después “Río Blanco, crónica y canto”. Ha dicho el autorizado vallejiano Danilo Sánchez Lihon: “Julio Yovera es un tallán y por serlo de manera inequívoca es un chamán; por la actitud natural, misteriosa y mística, quien deambula cotidiano y seguro sobre los misterios del ser; el que conoce el paso de los dioses en las hojas de otoño cuando ellos pasaron por allí en primavera y conoce también al Cristo Cautivo, que sufre porque su pueblo está amenazado” (Presentación del Libro de Yovera, Río Blanco, crónica y canto, Editorial San Marcos).</div>
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<br /></div>
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Por su trayectoria y su obra ha sido premiado por el Instituto Nacional de Cultura de Piura (gestión de Lic. Luis Chaparro), por el Instituto Nacional de Cultura del Cusco (gestión del Dr. Víctor Aguilar, actual Secretario Ejecutivo de la Asamblea Nacional de Rectores, ANR), por Derrama Magisterial. El Colegio Miguel Cortés, donde cursó sus estudios secundarios lo ha distinguido como uno de sus alumnos brillantes y orgullo del plantel. Asimismo, la Municipalidad Provincial de Santiago de Chuco (la tierra de César Vallejo) lo ha declarado su Hijo Adoptivo e Ilustre. </div>
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<br /></div>
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También he recibido otros homenajes: “me han declarado persona sospechosa, pero por mis ideales, no por otro motivo”, nos dijo hace poco con esa sonrisa pensante que siempre lo acompaña.</div>
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Nuestro pueblo está en deuda con él. Los medios de comunicación, uno en particular, le debe disculpas públicas. Pero Yovera no guarda rencor y cuando conversamos pondera cada cosa que le decimos y nos habla de Miguel Grau, de Hildebrando Castro, de Manuelita, de Sinforoso Benites, de Alejandro Taboada. Mariátegui y Vallejo son infaltables. Recuerda a Rufo Cárcamo, a Víctor Borrero. Lo escuchamos y dice “hay que darle identidad al socialismo”, porque nunca oculta su adhesión política. </div>
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<br /></div>
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Debo confesar que lo siento mi hermano, que cuando viene siempre nos dedica un tiempo y por eso sabemos que ha dejado las aulas, ahora es un docente itinerante, por donde se le llama acude a dictar cursos al magisterio, a los estudiantes universitarios.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ojalá que las autoridades educativas se animen a incluir la obra de Yovera en el Plan Lector. Esa será una manera de asegurar que la memoria colectiva que está sintetizada en “Testimonio para Micaela” perdure e impulse a nuestros pueblos.</div>
<br />
</div>
RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-7939578922411165632012-10-24T00:02:00.000-05:002012-10-24T00:15:58.485-05:00TESTIMONIO DE VIDA: JOVEN MADRE VIVE ORGULLOSA DE SU HIJO DOWN<div style="text-align: center;">
<strong><span style="color: red;">/SUSAN L. MOSCOL LEÓN UBILLÚS</span></strong></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Han pasado más de cinco meses desde que gané el premio “COMPARTIENDO SUEÑOS”, que organiza anualmente la gran familia de Saga Falabella, y que me permitió compartir mi anhelo de ver a mi pequeño hijo Miguel Ángel de Jesús, un niño con Síndrome de Down, pronunciar sus primeras palabras. </div>
<div style="text-align: justify;">
Él, el 31 de octubre, cumplirá 3 años y gracias al premio ganado, pude contratar a una terapista de lenguaje, que le realiza sus ejercicios tres veces por semana, las mismas que de vez en cuando se las tengo que postergar por motivos de salud, ya que está pasando por un tratamiento de quimioterapias, que con la ayuda de DIOS y de su fortaleza, no le ha afectado físicamente... </div>
<div style="text-align: justify;">
Pero, en verdad, cada "picotito" que le hacen a mi pequeño, me duele a mi más que a Miguel Ángel. Sin embargo, me consuelo porque cada uno de los pinchazos que recibe, me inyectan fuerza para no desmayar en mi empeño de sacarlo adelante, prueba impuesta por el divino y, creo, que lo estoy saliendo airosa.</div>
<div style="text-align: justify;">
Miguel Ángel es un niño muy fuerte, es mi Campeón y cada salida del hospital, después de la "quimio" es como si despertara de dormir, porque sale con tal energía que todos se sorprenden de verlo tan vigoroso y fuerte...</div>
<div style="text-align: justify;">
Ahora, me dice mamá, dice papá… chocha (gaseosa), vapa (guapa a su hermana Fabiana), lleta (galleta) y muchas palabras más, que en su media lengua se deja entender. </div>
<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-9bhLMEGdfT4/UId2IYK4wmI/AAAAAAAAGuE/5AtysbfjouI/s1600/_MG_6016.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" oea="true" src="http://4.bp.blogspot.com/-9bhLMEGdfT4/UId2IYK4wmI/AAAAAAAAGuE/5AtysbfjouI/s400/_MG_6016.jpg" width="265" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">Miguel Ángel de Jesús y su hermana </span><br />
<span style="font-size: small;">Fabiana Lissette</span></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Se que tengo que seguir con las terapias... Recién está empezando y sueño con verlo todo un joven independiente y fuerte, porque si Dios me lo mando fue con el propósito de verlo, más tarde, convertido en un hombre de bien. </div>
<div style="text-align: justify;">
Por eso, también agradezco a Dios, por ser parte de SAGA FALABELLA y de la gran familia de SAGA BELLAVISTA, grupo humano que se preocupa por sus colaboradores.</div>
<div style="text-align: justify;">
Leer más en <a href="http://rafemole-literaturapiurana.blogspot.com/2012/05/susan-lissette-compartio-sus-suenos-y.html">SUSAN GANÓ PREMIO COMPARTIENDO SUEÑOS</a></div>
<div style="text-align: justify;">
Lima, octubre 2012</div>
RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-28001279783940344672012-07-31T01:38:00.001-05:002013-01-15T01:29:34.256-05:00WILLIAM BOYD MORAN: POETA Y NARRADOR<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-C4dRzfw__Z4/UMQloPHHvvI/AAAAAAAAHG8/HbJeaL8DpQQ/s1600/WILLIAM+BOYD+01.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-C4dRzfw__Z4/UMQloPHHvvI/AAAAAAAAHG8/HbJeaL8DpQQ/s320/WILLIAM+BOYD+01.JPG" width="220" /></a></div>
Seis libros ha publicado a la fecha, el poeta y narrador piurano William Boyd Morán, quien labora en el Hospital José Reátegui Delgado y precsiamente su última obra, presentada en setiembre del 2011, cuenta la lucha constante que diaramente se libra contra la muerte en el nosocomio de Buenos Aires.</div>
<div style="text-align: justify;">
William Boyd Morán, nacido en 1964, ocupó en 1989, el primer puesto en el área de poesía, en los Juegos Florales que organizó ese año el INC de Piura. Igual lugar le cupo en el XI concurso de cuentos y leyendas que promovió Radio Cutivalú en el 2000.</div>
<div style="text-align: justify;">
También fue el número uno en el concurso sobre cuentos regionales que organizó la Editorial Pluma Libre y su relato Ojos en la oscuridad, fue incluido en la Antología Binacional Perú-Ecuador: Cuentos para jóvenes que auspició el Consulado del país vecino, la Junta de Andalucía, el Programa de Cooperación Internacional y la Organización de Estados Iberoamericanos, filial Piura, en agosto de 2011.</div>
<div style="text-align: justify;">
Los títulos de las publicaciones de Wiliam Boy Morán son los siguentes:</div>
<div style="text-align: justify;">
Los inmigrantes (cuentos y relatos, 1995)</div>
<div style="text-align: justify;">
Piel de viento (antología de poesía y cuento, 2003)</div>
<div style="text-align: justify;">
Enero fue sangre y sombras (novela, 2005)</div>
<div style="text-align: justify;">
A destiempo y otros cuentos (2007)</div>
<div style="text-align: justify;">
Bitácora de un naufragio y otros cuentos (2011)</div>
<div style="text-align: justify;">
Hospital Jorge Reátegui Delgado: una lucha constante contra la muerte (setiembre 2011)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-39124420841376613892012-07-11T00:38:00.002-05:002012-07-11T00:41:02.472-05:00LA HUELGA DE NIZAMA SE PRESENTARÁ EL VIERNES 13 EN CONCEJO DE PIURA<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-ceZfNIRBaIw/T_0PwK3e-WI/AAAAAAAAGNM/p--C1_1AEqM/s1600/LA+HUELGA+DE+NIZAMA,+3era+edici%C3%B3n,+car%C3%A1tula.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img $ca="true" border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-ceZfNIRBaIw/T_0PwK3e-WI/AAAAAAAAGNM/p--C1_1AEqM/s400/LA+HUELGA+DE+NIZAMA,+3era+edici%C3%B3n,+car%C3%A1tula.jpg" width="281" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Este viernes 13 se presentará la tercera edición de La huelga de Nizama, una obra de Rafemole, que recrea la toma de la entonces Gran Unidad Escolar San Miguel, por más de dos mil alumnos, la mañana del 15 de junio de 1964.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-htI1AkFYYTw/T_0Q4Ndqp-I/AAAAAAAAGNU/i5OgiidFrTQ/s1600/MARTIN+NIZAMA+02,+hablando+21.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img $ca="true" border="0" height="200" src="http://4.bp.blogspot.com/-htI1AkFYYTw/T_0Q4Ndqp-I/AAAAAAAAGNU/i5OgiidFrTQ/s200/MARTIN+NIZAMA+02,+hablando+21.jpg" width="138" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
La presentación del libro número doce de Raúl F. Moscol León se hará en el salón de actos de la Municipalidad de Piura, a las 8.15 de la noche y contará con la presencia del líder estudiantil de ese entonces, Martín Nizama Valladolid, ahora doctor en psiquiatría.</div>
<div style="text-align: justify;">
La huelga de Nizama narra los pormenores del movimiento estudiantil de 1964, que concluyó con la destitución del instructor del curso de IPM, Juvencio Villegas Chávez, acusado de maltratar duramente a los sanmiguelinos.</div>
<div style="text-align: justify;">
La paralización de las labores escolares duró tres días. Los estudiantes “devolvieron” el local, después de tres días y luego que las autoridades de ese entones, les solucionaron veinte puntos de los veintidós que contenía su pliego de reclamos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Rafemole, actual decano del Colegio de Periodistas de Piura, ha escrito Reportaje a Satanás, Los años heroicos del magisterio, La historia jamás contada, Antes de partir, Jemu: hombre de dos siglos, Nacho vive!, Días con huellas, etc.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<img $ca="true" border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-lZ9WCrKssrY/T_0RN6MasjI/AAAAAAAAGNc/URka9s1tJhg/s400/BANDERIN,+A%C3%91O+DEL+RENACIMIENTO+1SANMIGUELINO,+1964,+colores.jpg" width="288" /></div>RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-76529427555838828212012-05-27T19:33:00.003-05:002012-06-16T00:46:33.244-05:00SUSAN LISSETTE COMPARTIÓ SUS SUEÑOS Y GANÓ PREMIO DE CONCURSO DE SAGA<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black;"><strong>Nota del editor: En enero de este año, SAGA FALABELLA convocó el concurso COMPARTIENDO SUEÑOS, entre los trabajadores de su sede que se ubica en Bellavista, Callao, Lima. Participaron los trabajadores de las distantas áreas de la empresa, quien en pocas palabras dieron su testimonio de vida para hacer realidad viejos anhelos. El jurado calificador, luego de evaluar los trabajos presentados, premió, entre otros, a Susan Lissette Moscol León-Ubillús, piurana de nacimiento y de profesión ingeniera industrial. Ella dio a conocer todo lo que tiene que hacer para sacar adelante a su pequeño Miguel Ángel, un niño con Sindrome de Down, que empezó a caminar a la edad que lo hacen todos los niños. </strong></span></div>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-b0oW7g-WOUw/T8LGg-so_OI/AAAAAAAAGJU/wJYCQLMjMAE/s1600/_MG_5980.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" qba="true" src="http://1.bp.blogspot.com/-b0oW7g-WOUw/T8LGg-so_OI/AAAAAAAAGJU/wJYCQLMjMAE/s400/_MG_5980.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">Miguel Ángel y su hermanita Fabiana Lissette</span></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">COMPARTIENDO SUEÑOS</span><br />
<strong>Por Susan L. Moscol León-Ubillús</strong></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Durante mi permanencia en la empresa, me casé y me convertí en madre. Mi primer bebe nació un 31 de Octubre del 2009. Se llama Miguel Ángel y es Sindrome Down. Después vino Fabiana Lissette. Vio la luz del día el 08 noviembre 2010. Acepté este nuevo reto con cierto miedo, ya que Miguelito necesitaba, según los doctores, mucho más atención, pero me dijeron también que el nacimiento de Fabi, lo iba a ayudar mucho en su crecimiento y desarrollo.</div>
<div style="text-align: justify;">
A Dios gracias, Miguel Ángel, nació sin ningún problema de salud propio de los niños con Síndrome de Down, pero igual: yo misma soy, porque, como madre, tengo que encargarme de acompañar a Miguelito a sus ejercicios, terapias y todo lo relacionada con su salud. </div>
<div style="text-align: justify;">
Los controles de Miguel Ángel son rigurosos y no me puedo perder ninguno. Sus terapias, por otro lado, se convirtieron en una ayuda para que él ahora sea un bebe muy vivaz, tremendo y muy inteligente…</div>
<div style="text-align: justify;">
Sin embargo, esto no es todo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Mi hijo, contra los pronósticos de médicos y terapistas aprendió a caminar a la edad que todo niño lo hace. Dio sus primeros pasos al año cuatro meses. Ese día saltamos de alegría en casa y con mi esposo, sacando quien sabe de dónde fuerzas, pusimos más “punche” en su recuperación y hoy ya corre...</div>
<div style="text-align: justify;">
Y para poder cumplir a plenitud con el rol de madre, tengo la suerte de pertenecer a esta organización que me permitió y me permite seguir apoyando a mis bebes -ya que soy de Piura y toda mi familia está allá- dándome un horario flexible y en retribución a ello, trabajó con honradez, responsabilidad y lealtad. </div>
<div style="text-align: justify;">
Mi compromiso es brindar lo mejor de mi profesionalismo a Saga Falabella, mi empresa de la que quiero un pequeño empujón para que me ayude en las terapias de lenguaje, que tanto necesita mi bebe de dos años. Él tiene que lograr su independencia y yo sé que el amor y la paciencia lo ayudarán a sobresalir, pero el factor económico también es importante, porque sus terapias son en varias áreas: pedagogía, ocupacional, física, lenguaje, psicología… Y los soles, siempre faltan.</div>
<div style="text-align: justify;">
Finalmente, sueño con ver a Miguel Ángel, crecer fuerte, que hable, que vaya al colegio, pero eso la vida me lo dará con el correr de los años…</div>
<div style="text-align: justify;">
Lima, enero del 2012.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-8923pVojxBs/T8LG2IM49KI/AAAAAAAAGJc/tAZRjV_3xDE/s1600/_MG_6051.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" qba="true" src="http://3.bp.blogspot.com/-8923pVojxBs/T8LG2IM49KI/AAAAAAAAGJc/tAZRjV_3xDE/s400/_MG_6051.jpg" width="266" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">Susan Lissette, Miguel, Fabiana y Miguelito.</span></td></tr>
</tbody></table>RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-20658875475221271002012-04-22T22:02:00.000-05:002012-04-22T22:04:55.560-05:00RAFEMOLE PRESENTARÁ HOY "EL VUELO DEL COLIBRÍ" DE PABLO VICENTE<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-L4VnpLtkZQQ/T5TGByEcATI/AAAAAAAAGCk/WhenD2S6Xts/s1600/PABLO+VICENTE,+El+vuelo+del+colibr%C3%AD,+car%C3%A1tula.jpg" imageanchor="1" style="cssfloat: left; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" qda="true" src="http://2.bp.blogspot.com/-L4VnpLtkZQQ/T5TGByEcATI/AAAAAAAAGCk/WhenD2S6Xts/s400/PABLO+VICENTE,+El+vuelo+del+colibr%C3%AD,+car%C3%A1tula.jpg" width="286" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy lunes (23 de abril) se presentará edición corregida y aumentada del Vuelo del colibrí del escritor piurano Pablo Vicente Navarro. Será a las ocho de la noche en el salón Almirante Miguel Grau de la Municipalidad Provincial de Piura.</div>
<div style="text-align: justify;">
La presentación correrá a cargo del periodista Raúl Fernando Moscol León, quien resumirá la segunda edición del Vuelo del colibrí, libro que versa sobre los problemas actuales que vive la sociedad piurana en particular y peruana en general.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pablo Vicente Navaro es natural del distrito de Castilla, Piura. Nació en setiembre de 1945. Estudió primaria en la Escuela No. 33, hoy Octaviano Hidalgo y la secundaria en la sección Comercio de la Gran Unidad Escolar San Miguel. Egresó como profesor de primaria de la Escuela Normal Almirante Miguel Grau.</div>
<div style="text-align: justify;">
Él ha publicado, entre otras obras: Al volver la luz (poesía), En la ruta de la estrella (cuento), El sueño de Luciano (novela corta), Grasiul: preciosa gotita demar y Flor del Algodón. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-21748386119500635532012-01-13T19:08:00.004-05:002012-12-17T02:03:49.000-05:00OBRA DE RAFEMOLE: LOS AÑOS HEROICOS DEL MAGISTERIO SERA PRESENTADA EL 13<div style="text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-yncbcHJ3WcI/Tw60fDzkozI/AAAAAAAAF3Y/gVJq4JcGDN0/s1600/LOS+A%25C3%2591OS+HEROICOS%252C+PRESENTACION.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" kba="true" src="http://2.bp.blogspot.com/-yncbcHJ3WcI/Tw60fDzkozI/AAAAAAAAF3Y/gVJq4JcGDN0/s400/LOS+A%25C3%2591OS+HEROICOS%252C+PRESENTACION.jpg" width="272" /></a></div>
Este viernes 13, será presentado el libro Los años heroicos del magisterio, que narra los inicios del SUTE y la lucha de los maestros piuranos durante el Gobierno Revolucionario de la Fuerza Armada, por conseguir elevar su estándar de vida. </div>
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La obra, la número once del periodista Raúl Fernando Moscol León, cuenta con lujos de detalles todo lo acontecido en la década del setenta y al inicio hace un repaso de la evolución de la educación el Perú.</div>
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Los años heroicos del magisterio, libro de 250 páginas, lo presentarán los doctores Jorge Luis Arteaga Salazar, Julio Yovera Bayona, Carlos Rojas Lazarte y Robespierre Bayona Amaya. La ceremonia se cumplirá a las 7 y 30 de la noche en la Municipalidad de Piura.</div>
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Rafemole ha publicado, entre otras obras: La huelga de Nizama, Reportaje a Satanás, JEMU: hombre de dos siglos, Antes de partir, La historia jamás contada, Nacho Vive, etc. Tiene en preparación Los campeones bolivarianos del 61 y El mejor de los equipos. </div>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-0N1WMSPqLyA/TwxUJ4-AyfI/AAAAAAAAF2k/dsTP8uRK4c4/s1600/Copia++de+SUTEP+78%252C+FOTO+JORGE+LE%25C3%2593N+sEGURA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="237" kba="true" src="http://1.bp.blogspot.com/-0N1WMSPqLyA/TwxUJ4-AyfI/AAAAAAAAF2k/dsTP8uRK4c4/s400/Copia++de+SUTEP+78%252C+FOTO+JORGE+LE%25C3%2593N+sEGURA.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">Los maestros lucharon contra la dictura de Velasco y Morales Bermúdez.</span></td></tr>
</tbody></table>
RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-20119360421918177292011-09-20T13:58:00.000-05:002012-12-17T02:04:33.547-05:00V ENCUENTRO DE ESCRITORES REGIONALES<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-MugG7d7XOlI/ULO7MMjsfsI/AAAAAAAAHA8/09NnxJf_k4k/s1600/SIGIFREDO+BURNEO+SANCHEZ+06.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-MugG7d7XOlI/ULO7MMjsfsI/AAAAAAAAHA8/09NnxJf_k4k/s400/SIGIFREDO+BURNEO+SANCHEZ+06.jpg" width="300" /></a></div>
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Entre el 23 y 24 de setiembre se llevará a cabo el V Encuentro Regional de Escritores y II Binacional que este año llevará el nombre del literato piurano Sigifredo Burneo Sánchez y que anualmente organiza la Institución Educativa Mauro Reynaldo Giraldo Romero-INA 52 del distrito de Santo Domingo, Morropón.</div>
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El evento literario tendrá como escenario la sede del INA 52 e intervendrán en este certamen, entre otros, los escritores: Sigifredo Burneo, Carlos Espinoza León, Marco Palomino Medina, Juan Avila Medina, William Boyd Morán, Raúl Fernando Moscol León, Cielo Bardales Farfán, Pablo Vicente Navarro, César Elias Preciado, Manuel Alvarado Molero, Jorge Benites Castro y Flavio Raúl Romero Castillo.</div>
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Dice el profesor Luis López Cruz, director del INA 51 que "el nombre del V Encuentro Regional de Escritores Regionales es una muestra de reconocimiento a Sigifredo Burneo Sánchez, quien es un literato de renombre nacional y que constantemente aporta mucho a la educación y cultura de la Reguión Piura"·</div>
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RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-69444259656093452192011-05-29T17:38:00.002-05:002012-11-26T12:26:34.161-05:00VITUCHO MENDOZA NOS CUENTA LA HISTORIA DEL TONDERO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-VGG_lnaKQPM/TeLKpxAY-cI/AAAAAAAAFwo/6qQxvkusRD8/s1600/VICTOR+MENDOZA+00%252C+La+historia+del+tondero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/-VGG_lnaKQPM/TeLKpxAY-cI/AAAAAAAAFwo/6qQxvkusRD8/s400/VICTOR+MENDOZA+00%252C+La+historia+del+tondero.jpg" t8="true" width="300" /></a></div>
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La historia del tondero ha publicado Víctor Mendoza Monasterio, estudioso de este baile, Patriminio Cultural de la Nación.</div>
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Vitucho, como los conocemos en Piura, es un reconocido compositor, ganador de varios premios e hijo del ilustre poeta José Gregorio Mendoza Carrera, que para escribir sus versos utilizó el seudónimo de Mario Negro Zedog. </div>
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La obra versa sobre el origen, influencias (española, andina y negra), elementos y partes fundamentales del tondero, "así como la forma de su canto que llega al alma". También establece las diferencias entre este baile, al parecer nacido en Morropón, y la marinera.</div>
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La historia del tondero incluye, además, las letras de Río Piura, Defendámos el Alto Piura, Si Piura tuviera riego, etc. Finalmente, remarca que La mellicera es marinera y que la escribió su padre, Mario Negro Zedog y no Juan Juárez Cruz, con el nombre de El caramelo. </div>
RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-14741878015381077492011-01-10T15:42:00.000-05:002011-01-15T15:45:54.797-05:00"EL PERÚ SOY YO": NOBEL MVLL<div style="text-align: center;"><span style="color: black;"><strong>Autor: Dr. Martín Nizama Valladolid*</strong></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">*Médico Psiquiatra. Experto en Adicciones. Doctor en Medicina. Prof. Principal de los Departamentos Académicos de Psiquiatría de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y de la Universidad Peruana Cayetano Heredia. Asistente de la Dirección de Adicciones del Instituto Nacional de Salud Mental “Honorio Delgado-HideyoNoguchi”. Director de la ClínicaNizama, especializada en Adicciones. Torre de Consultorios Angloamericana. Consultorio 303. Alfredo Salazar 314. San Isidro. Telef. 4219939 anexo 430 ó 433 (a partir de las 4 pm.). Celular 999851684. E-mail: maniva@ terra.com.pe</span></div><span style="color: white;"></span><br />
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<div style="text-align: justify;">El Perú se sintió feliz el 10 de diciembre, cuando el rey Carlos XVI Gustavo de Suecia le entregó, por fin, el Premio Nóbel de Literatura 2010 a Mario Vargas Llosa en la Sala de Conciertos de Estocolmo. Dos meses antes, el 07 de octubre, día en que la Academia Sueca le anunció la concesión del soñado premio, en el Instituto Cervantes de Nueva York, Mario Vargas Llosa (MVLl) manifestó exultante ante la prensa internacional que consideraba que el premio era un galardón al idioma español y respecto a su producción literaria manifestó: “lo que hago, lo que digo, expresa el país en el que he nacido, el país en el que he vivido las experiencias fundamentales que marcan a un ser humano, que son las de infancia y juventud, de tal manera que EL PERÚ SOY YO. Yo le puedo agradecer a mi país lo que soy, el ser un escritor”. Expresiones de grandeza en las que el flamante Premio Nóbel de 74 años sintetizó su peruanidad profunda, y con las cuales llenó de orgullo a los aproximadamente 30 millones de peruanos, sedientos de triunfos trascendentales y de paradigmas íntegros. </div><div style="text-align: justify;">En este sentido, su vasta creación literaria trasunta que de juegos de poder, miedo, disimulo, violencia y venganza suelen desbordarse las relaciones sociales en países bajo regímenes castrenses. “Y el Leoncio Prado era un Perú chiquito”, puntualizó el flamante Nóbel(El Comercio, 9-01-2011)</div><div style="text-align: justify;">Al revisar la ruta de vida del insigne escritor, político, libre pensador, demócrata y humanista, hay elementos más que suficientes que lo catalogan como un peruano universal. Examinemos a continuación a este ser humano pletórico de generosidad, tal como lo definió Fernando Savater (El Comercio, 17-10-10)</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Origen</div><div style="text-align: justify;">MVLl, nació el 28 de marzo de 1936, en la bella ciudad Blanca, Arequipa. Hijo único de Ernesto Vargas Maldonado y de Dora Llosa Ureta, quienes habían contraído matrimonio el 04 de junio de 1935; ceremonia que tuvo lugar en casa de sus abuelos maternos, ubicada en el segundo piso del bulevar Parra de la ciudad mistiana. Tras la boda, de inmediato, la pareja viajó a Lima, radicándose en Miraflores.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Entorno Familiar</div><div style="text-align: justify;">Al nacer, el niño Mario se convirtió en el primer nieto, el primer sobrino y “el hijo de la pobre Dorita, un niño sin papá”, que en compensación tenía varios padres putativos, todos ellos cual más complacientes, permisivos y tolerantes: su abuelo Pedro y sus tíos Juan, Lucho, Jorge y Pedro. En la infancia, el niño fue el centro de atención de la extensa familia Llosa, de quienes “fui engreído y consentido hasta unos extremos que hicieron de mí un pequeño monstruo”, capaz de hacer “diabluras”. Así, cuando el niño se negaba a comer, el abuelo Pedro dulcemente le decía “para el poeta la comida es prosa”, sembrándole con la mayor naturalidad la semilla de la inspiración y ficción.</div><div style="text-align: justify;">Su padre, Ernesto Vargas era una persona autoritaria, posesiva, de “mal carácter”, con “celosendemoniados” y violento, afectado por “el resentimiento y los complejos sociales”, “enfermedad nacional por antonomasia …que infesta todos los estratos y familias del país y en todos deja un relente que envenena la vida de los peruanos”, debido a la mejor posición social de la familia materna que pertenecía a la burguesía arequipeña, muy bien relacionada, situación que él no poseía y que al parecer no toleraba; puesto que el señor Vargas pertenecía “a una familia socialmente inferior a la de su mujer”. Por ello, a decir del escritor, tras el matrimonio, “lo que le deparó fue un desastre” a su madre, quien “fue sometida a un régimen carcelario” y tiránico: “Las escenas de celos se sucedían por cualquier pretexto y a veces sin pretexto y podían degenerar en violencias”. La señora Dora quedó embarazada al poco tiempo de casarse y los primeros meses de gestación los pasó sola en Lima. Mas, una mañana de noviembre de 1935, a los 5 meses de embarazo “ese ser desenraizado, sin familia y sin pasado que era mi padre”, dijo a su mujer: “Anda tú a tener el bebe a Arequipa, más bien”.Se despidió cariñosamente de ella y viajó a La Paz, Bolivia donde laboró tres meses, regresando a Lima sin contactarse con su esposa. Ella, retornó a casa de sus padres en Arequipa, donde fue acogida con la calidez de una familia tradicional, cuyo patriarca era el abuelo Pedro Llosa Bustamante. El matrimonio había durado apenas dos meses y medio. Por este desenlace abrupto, la señora Dora tuvo que soportar con estoicismo las habladurías que con maledicencia inventaba la gente de su entorno social. Mientras que su esposo desapareció durante 11 años sin dar ninguna señal de existencia. Incluso ante una discreta indagación solicitada por la familia Llosa por intermedio de un familiar en Lima a Ernesto Vargas sobre el futuro de su relación matrimonial, por exigencia de él, la pareja se divorció “por mutuo disenso, a través de abogados, sin que los ex-cónyuges tuvieran que verse las caras”, según testimonio del escritor en su libro autobiográfico El Pez en el Agua.</div><div style="text-align: justify;">Para paliar la afrenta familiar por tan extraño abandono, la familia Llosa tuvo que darlo por muerto, engañando al niño Mario que su papito se encontraba en el cielo. Desde entonces, le pusieron en el velador la foto de su padre, un apuesto joven, alto, vestido de marino, que el niño besaba y ante la cual rezaba antes de dormir, hasta que una tarde de 1946 en el malecón Eguiguren del río Piura, su madre sorpresivamente le reveló que su padre vivía, que no había muerto, que se encontraba en la ciudad y sin que los abuelos sepan, secretamente, lo estaba conduciendo al Hotel de Turistas donde vio por primera vez a su padre. Al visualizarlo, se sintió estafado: “este papá no se parecía al que yo creía muerto” y el escritor se refiere a él despectivamente como “ese señor que era mi papá”, en su libro El Pez en el Agua. El mismo día del primer encuentro en el Hotel de Turistas de Piura, con engaños y la complicidad de su madre, los tres viajaron a Lima, en el automóvil Ford azul de su padre, sin que sus abuelos Pedro y Carmen ni sus tíos maternos lo supieran. Durante el sorpresivo viaje hicieron escala en el Km 50, Chiclayo y Chimbote, antes de llegar a la capital. En el camino, el niño Mario sentía rabia y celos. Rápidamente se dio cuenta que sus padres se habían reconciliado y tenía celos al sentir que su padre le había arrebatado a su madre. Al llegar a Lima, la familia Vargas Llosa radicó en Magdalena del Mar y matriculó a Mario en el colegio La Salle, donde cursó el sexto año de primaria, primero y segundo de secundaria (1947-1949).En La Salle, creyendo que una falsificación de notas pasaría desapercibida, cambió en la libreta de notas la letra de D de “deficiente” por la O de “óptimo”. Una vez descubierto el fraude, el director del colegio, hermano Agustín citó al padre, quien tras el recreo se acercó a la formación de los escolaresy “me lanzó un bofetón que electrizó a las decenas de muchachos. Luego, cogiéndome de una oreja, me arrastró hasta la dirección, donde volvió a pegarme, ante el hermano Agustín, quien trataba de apaciguarlo”. En otra oportunidad anterior, su tío César, hermano de don Ernesto, acompañado de sus tres hijos, lo invitó al fútbol; sin embargo Mario se rehusó porque no tenía el permiso de su padre. Su tío lo persuadió diciéndole que él se lo explicaría a su hermano y se fueron. Al regresar, los esperaba don Ernesto en la calle, junto a la puerta de la casa de su tío César: “Todavía recuerdo el gran escándalo, los gritos al pobre tío César, que retrocedía, confuso, dándole explicaciones, y mi propio espanto, mientras mi padre me regresaba a la casa dándome de puntapiés. Cuando me pegaba, yo perdía totalmente los papeles, y el terror me hacía muchas veces humillarme ante él y pedirle perdón con las manos juntas. Pero ni eso la calmaba. Y seguía golpeando, vociferando y amenazándome…Cuando aquello terminaba, y podía encerrarme en mi cuarto, no eran los golpes, sino la rabia y el asco conmigo mismo por haberle tenido tanto miedo y haberme humillado ante él de esa manera, lo que me mantenía desvelado, llorando en silencio”. Ante semejantes episodios de violencia de su padre, MVLl, refiere: “Yo sentía pánico. Me temblaban las piernas. Quería volverme chiquito, desaparecer. Y, cuando, sobreexcitado con su propia rabia, se lanzaba a veces contra mi madre, a golpearla, yo quería morirme de verdad, porque incluso la muerte me parecía preferible al miedo que sentía” (El Pez en el Agua).</div><div style="text-align: justify;">Así, desde que se conocieron en Piura la relación con su padre fue tormentosa e insoportable para Mario. El autoritarismo, la intolerancia, los arrebatos de celos, el resentimiento contra la familia Llosa y la repulsión hacia la vocación poética y literaria de su hijo, que don Ernesto Vargas valoraba despectivamente como extravagancia y “mariconería” moldeada por los "Llosa”. Esta sostenida relación conflictiva infundió terror y odio en él contra su intransigente padre, quien en 1950 cuando Mario tenía 14 años lo matriculó en el Colegio Militar Leoncio Prado, donde cursó el tercero y cuarto de secundaria (1950-1951), supuestamente para acabar con la “mariconería” intelectual de su vástago. Ante la férrea disciplina militar a la cual no estaba acostumbrado, el adolescente Mario se refugió en la lectura y se dedicó a escribir poesías, cartas a las enamoradas de sus condiscípulos y folletos literarios. Fue entonces que comenzó a fraguarse en él la vocación de escritor, inspirado en sus paradigmas Alejandro Dumas y Víctor Hugo, cuyas obras maestras leía con fruición y embeleso.</div><div style="text-align: justify;">En el verano de 1952, comenzó a laborar como ayudante en el diario La Crónica, luego pasó a aprendiz de periodista, siendo asignado como jefe de la sección policial, donde realizaba reportajes y entrevistas sazonadas con un breve período de bohemia que él refiere como “mis tres meses de periodista noctámbulo y prostibulario”. A partir de entonces, con la aquiescencia de su padre decidió ser periodista, para lo cual debía laborar como tal y a la par cursar el quinto año de secundaria. Y, la única posibilidad de realizar ambas actividades en forma paralela, era estudiar en un colegio nacional. Sin embargo, debido a su bohemia y exceso de confianza, no encontró vacante en los colegios nacionales capitalinos. Entonces, de prisa, por teléfono pidió ayuda a su tío Lucho Llosa quien se había quedado a residir en Piura. Al conocer el trance, su tío Lucho de inmediato lo matriculó en el Colegio Nacional San Miguel. Fue así como se fue a residir a Piura a casa de sus queridos tíos Lucho y Olga, su esposa. Debido a estas circunstancias, fue que el ex-estudiante leonciopradino acabó estudiando el quinto año de secundaria en el histórico colegio piurano, cumpliéndose su deseo de estudiar y ejercer el periodismo. Trabajó en el diario La Industria de esa ciudad, merced a sendas recomendaciones epistolares de dos periodistas amigos suyos, Alfonso Delboy y Gastón Aguirre Morales, dirigidas al propietario de dicho periódico, Miguel F. Cerro Guerrero. En la Industria MVLl trabajó el año 1952 como redactor de noticias, publicaba poemas de su autoría y escribía artículos de opinión.</div><div style="text-align: justify;">En 1953, postuló e ingresó a la Universidad Nacional Mayor de San Marcos donde estudió Literatura y Derecho. Fue discípulo y asistente de Raúl Porras Barrenechea e integró en la Universidad el grupo comunista Cahuide. En 1958 optó el grado de Bachiller en Humanidades con la tesis: Bases para una Interpretación de Rubén Darío. Fue reconocido como el alumno más distinguido de literatura y viajó a España con una beca a realizar estudios de postgrado en la Universidad Complutense de Madrid, continuando su estela de escritor en París, Madrid, Barcelona y Londres, hasta convertirse en figura descollante de la narrativa latinoamericana y ganar merecidamente el Premio Nóbel de Literatura, siendo el primer peruano en lograrlo.</div><div style="text-align: justify;">A los 19 años de edad (1953) se había casado con su tía política Julia UrquidiIllanes, 10 años mayor que él. Ante el rechazo familiar por esta decisión, tuvo que apartarse de su familia. Para su sostenimiento tuvo que ejercer siete trabajos simultáneos: librería, asistente de su maestro Raúl Porras Barrenechea, escribía para varios medios y catalogaba nombres de lápidas en el Cementerio Presbítero Maestro de Lima. En 1964 se divorció de Julia Urquidi. Después se casó con su prima Patricia Llosa, con quien tiene tres hijos: Álvaro, Gonzalo y Morgana.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Raíces Telúricas</div><div style="text-align: justify;">MVLl, sólo vivió un año de su vida en su natal Arequipa. A esa edad, su abuelo Pedro fue contratado para administrar unos sembríos de algodón en Cochabamba, Bolivia, ciudad en la que fue designado Cónsul Honorario del Perú. Según cuenta MVLl, en el colegio La Salle de esa ciudad “aprendí a leer en la clase del hermano Justiniano” a los cinco años, ycontinuó sus estudios hasta el cuarto de primaria (1945). Hasta ese año la familia radicó en Cochabamba. Entonces, cuando él tenía 9 años de edad, su abuelo Pedro fue designado Prefecto de Piura por el nuevo presidente José Luis Bustamante y Rivero (1946-1948). Por ese motivo, en 1946, toda la familia retornó al Perú y con parte de ella fue a residir a la cálida ciudad de Piura, donde Mario estudió el quinto año de primaria en el colegio Salesiano (1946), acabando cuando tenía 10 años de edad. Seguidamente, la familia se trasladó a residir a Lima donde estudió sexto año de primaria y los dos primeros años de secundaria en el colegio religioso, La Salle (1947-1949). Más, su padre preocupado por la inclinación del adolescente hacia la poesía y la literatura lo matriculó en el Colegio Militar Leoncio Prado, en el cual cursó tercero y cuarto de secundaria (1950-1951), para finalmente recalar nuevamente en Piura donde estudió el quinto año de secundaria en el Colegio Nacional San Miguel, en 1952, año que él rememora con excelsa gratitud. De su infancia, niñez y adolescencia en Cochabamba, Piura y Lima, MVLl, evoca sus experiencias formativas básicas en el libro El Pez en el Agua.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Apología a su Esposa</div><div style="text-align: justify;">En el discurso de aceptación del Premio Nóbel, en presencia de su esposa Patricia Llosa Urquidi, MVLl, quebrándose emocionalmente leyó: “El Perú es Patricia, la prima de naricita respingada y de carácter indomable con la que tuve la fortuna de casarme hace 45 años y que todavía soporta las manías, neurosis y rabietas que me ayudan a escribir. Sin ella, mi vida se hubiera disuelto hace tiempo en un torbellino caótico y no hubieran nacido Álvaro, Gonzalo y Morgana ni los seis nietos que nos prolongan y alegran la existencia. Ella hace todo y todo lo hace bien. Resuelve los problemas, administra la economía, pone orden en el caos, mantiene a raya a los periodistas y a los intrusos, defiende mi tiempo, decide las citas y los viajes, hace y deshace las maletas, y es tan generosa que, hasta cuando cree que me riñe, me hace el mejor de los elogios: Mario, para lo único que tú sirves es para escribir”. Durante la lectura de este tierno párrafo el escritor conmovió los sentimientos de los asistentes, muchos de los cuales lloraron emocionados. Su esposa reaccionó con sobriedad y elegancia ante este sorpresivo encomio.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Peruanidad</div><div style="text-align: justify;">En su discurso Elogio de la Lectura y la Ficción, MVLl expresó conmocionado:“Al Perú yo lo llevo en las entrañas porque en él nací, crecí, me formé, y viví aquellas experiencias de niñez y juventud que modelaron mi personalidad, fraguaron mi vocación, y porque allí amé, odié, gocé, sufrí y soñé. Lo que en él ocurre me afecta más, me conmueve y exaspera más que lo que sucede en otras partes. No lo he buscado ni me lo he impuesto, simplemente es así”.</div><div style="text-align: justify;">Continuando con la lectura de su discurso, expresó: “Un compatriota mío, José María Arguedas, llamó al Perú el país de ‘todas las sangres’. No creo que haya fórmula que lo defina mejor. Eso somos y eso llevamos dentro todos los peruanos, nos guste o no: una suma de tradiciones, razas, creencias y culturas de los cuatro puntos cardinales. A mi me enorgullece sentirme heredero de las culturas prehispánicas que fabricaron los tejidos y mantos de plumas de Nazca y Paracas y los ceramios Mochicas o incas que se exhiben en los mejores museos del mundo, de los constructores de Machu Picchu, el Gran Chimú, Kuelap, Sipán, las huacas de la Bruja y del Sol y la Luna, y de los españoles que, con sus alforjas, espadas y caballos, trajeron al Perú a Grecia, Roma, la tradición judeo-critiana, el renacimiento, Cervantes, Quevedo y Góngora, y la lengua recia de Castilla que los Andes dulcificaron. Y que con España llegara también el África con su reciedumbre, su música y su efervescente imaginación a enriquecer la heterogeneidad peruana. Si escarbamos un poco descubrimos que el Perú, como el Aleph de Borges, es en pequeño formato el mundo entero. ¡Qué extraordinario privilegio el de un país que no tiene una identidad porque las tiene todas!”.</div><div style="text-align: justify;">Y, en su memorable discurso acotó: “El Perú es para mí una Arequipa donde nací pero que nunca viví, una ciudad que mi madre, mis abuelos y mis tíos me enseñaron a reconocer a través de sus recuerdos y añoranzas, porque toda mi tribu familiar, como suelen hacer los arequipeños, se llevó siempre a la Ciudad Blanca con ella en su andariega existencia. Es la Piura del desierto, el algarrobo y el sufrido burrito, al que los piuranos de mi juventud llamaban ‘el pie ajeno’-lindo y triste apelativo-, donde descubrí que no eran las cigüeñas las que traían los bebes al mundo sino que los fabricaban las parejas, haciendo unas barbaridades que eran pecado mortal. Es el Colegio San Miguel y el Teatro Variedades donde por primera vez ví subir al escenario una obrita escrita por mí. Es la esquina de Diego Ferré y Colón, en el Miraflores limeño-la llamábamos el Barrio Alegre-, donde cambié el pantalón corto por el largo, fumé mi primer cigarrillo, aprendí a bailar, a enamorar y a declararme a las chicas. Es la polvorienta y temblorosa redacción del diario La Crónica donde, a mis dieciséis años, velé mis primeras armas de periodista, oficio que, con la literatura, ha ocupado casi toda mi vida y me ha hecho como los libros, vivir más, conocer mejor el mundo y frecuentar a gente de todas partes y de todos los registros, gente excelente, buena, mala y execrable. Es el Colegio Militar Leoncio Prado, donde aprendí que el Perú no era el pequeño reducto de clase media en el que yo había vivido hasta entonces confinado y protegido, sino un país grande, antiguo, enconado, desigual y sacudido por toda clase de tormentas sociales. Son las células clandestinas de Cahuide en las que con un puñado de sanmarquinos preparábamos la revolución mundial. Y el Perú son mis amigos y amigas del Movimiento Libertad con los que por tres años, entre las bombas, apagones y asesinatos del terrorismo, trabajamos en defensa de la democracia y la cultura de la libertad”.</div><div style="text-align: justify;">Así mismo, el escritor identifica la esencia del Perú en su “identidad colectiva, la identidad indígena, autóctona, genuina, la de la verdadera peruanidad” (El sueño del celta (II), Nelson Manrique, La República, 21-12-2010). En su obra cumbre Conversación en la Catedral, su personaje Santiago Zavalita se preguntaba: ¿Cuándo se había jodido el Perú? Como contraparte, sus seguidores consideran que a partir del 21de agosto de 1987 el Perú comenzó a levantarse como consecuencia del multitudinario mitin de la Plaza San Martín, día aquel en que MVLL fue el líder y orador principal contra el intento de nacionalización y estatización de la banca por parte del gobierno de Alan García Pérez.</div><div style="text-align: justify;">En relación a la concesión del Nobel, en conferencia de prensa apuntó que en él“no hay un reconocimiento a la obra de un escritor, sino a la lengua en la que escribe y al país del que procede”.Igualmente señaló que el premio “reconoce a la literatura peruana, su tradición y creatividad de los peruanos”. El día que el gobierno peruano lo condecoró con la Orden de las Artes y las Letras, en su discurso de orden manifestó, “hagamos que el Perú valga, por fin, un Perú”.</div><div style="text-align: justify;">Mario Vargas Llosa, José María Arguedas, José Carlos Mariátegui y César Vallejo, son los pensadores que con más profundidad han ahondado el tema de la peruanidad. Arguedas, desde su cosmovisión del mundo andino centrado en el indigenismo autóctono, nacido del inconsciente colectivo del Perú ancestral, siendo sus obras fundamentales, Yawar Fiesta, Los Ríos Profundos, El Zorro de Arriba y el Zorro de Abajo y Todas las Sangres, en las cuales afirma el indigenismo y acrisola el mestizaje. El Amauta José Carlos Mariátegui, con el análisis del feudalismo y explotación inicua de los indios y campesinos del Perú profundo, plasmado principalmente en su obra cumbre 7 Ensayos de Interpretación de la Realidad Peruana. César Vallejo, el poeta del dolor humano y poeta universal, que en El Tungsteno y Paco Yunque retrata aspectos del sufrimiento de los explotados del Perú profundo. Y, MVLl, ganador del Premio Nóbel de Literatura 2010, según la Academia Sueca, por su “cartografía de las estructuras del poder y aceradas imágenes de la resistencia, la rebelión y la derrota del individuo”, contra todo tipo de autoritarismo, sustentado en las dictaduras militares y el poder colonizador de las potencias mundiales, lo cual se evidencia en su creación literaria, principalmente, Los Jefes, La Ciudad y los Perros, Conversación en la Catedral, La Fiesta del Chivo, La Guerra del Fin del Mundo y El Sueño del Celta. Ellos, han contribuido sustantivamente al conocimiento de la estructura de la peruanidad desde el inconsciente indígena y el mestizaje abordado por Arguedas, la conciencia social iluminada por Mariátegui y los valores espirituales defendidos por Vargas Llosa, centrado en la defensa de la libertad en su lucha contra la corrupción y el abuso de poder. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Escritor Esencial</div><div style="text-align: justify;">A su retorno al país, MVLl declaró a la prensa que “la publicidad en torno al Nóbel no es la gloria. El verdadero éxito del escritor se vive en la soledad, frente al papel y al escritorio…Es el tipo de satisfacción que más añora y sueña un escritor, lo que venga de fuera es bienvenido y si no viene, no es grave”. Y, en su discurso con motivo de la aceptación del Premio Nóbel, citando a Flaubert, MVLl expresó: “Escribir es una manera de vivir”.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Primeras Creaciones Literarias</div><div style="text-align: justify;">En 1952, cuando el adolescente MVLl cursaba el quinto año de secundaria en el Colegio Nacional San Miguel de Piura, logró poner en escena su primera obra teatral escrita el año anterior, el drama, La Huída del Inca que fue exhibida el 17 de julio de ese año en el Teatro Variedades, con motivo de la Semana de Piura. La representación teatral tuvo tal éxito que a pedido del público la semana siguiente tuvieron que darse dos funciones más. Para el efecto, el escritor en cierne tuvo el apoyo decidido del el profesor de Literatura, el “ciego” Carlos Robles Rázuri, el Director del Colegio, Luis Marroquín Andía y del pintor Manuel Aldana Ruiz; además de sus amigos de colegio, entre los que se encontraba el “gordo” Javier Silva Ruete y el elenco de ocho actores incipientes. Al respecto, el escritor refiere:“el teatro fue mi primera devoción literaria”, su sueño de entonces fue ser dramaturgo.</div><div style="text-align: justify;">En 1953, ingresó a la Universidad Nacional Mayor de San Marcos a estudiar Literatura y Derecho. Siendo estudiante sanmarquino publicó sus primeros relatos: El Abuelo(1956) y Los Jefes (1957). </div><div style="text-align: justify;">Los Jefes, es un cuento breve en el cual narra un fallido intento de huelga escolar en contra del Director del Colegio San Miguel, por haber dispuesto que los exámenes finales se tomarían de manera improvisa y no de acuerdo a un horario preestablecido, para poder evaluar con mayor exactitud los conocimientos de los estudiantes promocionales, entre los cuales se encontraba precisamente el sanmiguelino Mario Vargas Llosa. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Escritor Polifacético</div><div style="text-align: justify;">MVLl, es un intelectual polifacético. Ha escrito 18 libros de ficción, entre novelas y cuentos; 18 ensayos; sus memorias (El Pez en el Agua); obras de teatro, varias adaptaciones cinematográficas de sus novelas, periodista prolífico, crítico literario y conferencista eximio.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Política</div><div style="text-align: justify;">Su quehacer político ha sido inagotable en el plano nacional e internacional. Presidente de la Comisión Investigadora del Caso Uchuraccay (1983); lideró protesta popular contra intento de nacionalización y estatización de la banca por parte del gobierno de Alan García Pérez y fundó el Movimiento Libertad (1987).Candidato presidencial por el Frente Democrático (FREDEMO, 1990), perdiendo en segunda vuelta contra el outsider Alberto Fujimori, quien tuvo el apoyo del APRA y de las izquierdas.En 1990 calificó como dictadura perfecta al sistema político mexicano, dominado por el PRI durante más de seis décadas.Adquiere la nacionalidad española, sin renunciar a su nacionalidad peruana ante el riesgo de convertirse en un apátrida por la amenaza del gobierno de Fujimori de quitarle la nacionalidad peruana (1993). Presidente de la Comisión del Lugar de la Memoria del Perú, dedicado a las víctimas del conflicto armado interno, al cual renunció irrevocablemente, por su desacuerdo con la amnistía disimulada que pretendía dar Alan García Pérez a los asesinos de La Cantuta y Barrios Altos, lo cual obligó al Presidente de la República a retroceder en ese propósito de consagrar la impunidad. Ha manifestado su repudio a las dictaduras de diferentes países.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Represalia de la Dictadura </div><div style="text-align: justify;">El gobierno dictatorial de Fujimori intentó privarlo de la nacionalidad peruana, lo cual indujo a MVLl a solicitar la nacionalidad española, la misma que le fue concedida. Desde entonces el escritor posee la doble nacionalidad peruano española, primando en él su sentimiento de peruanidad, lo cual se plasma en la cuasi totalidad de su monumental obra.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Demócrata por Antonomasia</div><div style="text-align: justify;">A su retorno al país, procedente de Madrid (13/12/2010), se autorretrató una vez más como demócrata consumado al manifestar a la prensa que “Si la hija del dictador que está condenado a la cárcel por criminal y por ladrón, tiene la posibilidad de ser presidenta del Perú, voy a ser uno de los peruanos que saldrán a tratar de impedirlo por todos los medios legales posibles. Sería una verdadera catástrofe para el país”. Seguidamente, instó a la clase política a remar juntos en aras del progresodel Perú. Declaró que “el país está progresando en los últimos diez años, no sólo por el crecimiento económico, sino porque aparece como una democracia que va a la modernidad. Falta mucho por hacer y es importante que quienes hacen política en este contexto, muevan el país hacia adelante y no lo hagan retroceder”.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Defensor de la Libertad</div><div style="text-align: justify;">El laureado escritor ha consagrado su vida en favor de la lucha por la libertad, los derechos civiles y los derechos humanos. Su obra toda es expresión de la rebeldía y resistencia del individuo ante la opresión de la autoridad en busca de su libertad, bien supremo del ser humano. En sus ficciones, desde Los Jefes hasta El Sueño del Celta, su leitmotiv es la lucha indeclinable por la justicia y la libertad, siempre arrancada a los opresores más protervos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Premios, Condecoraciones y Reconocimientos Académicos</div><div style="text-align: justify;">MVLl, ha ganado todos los premios posibles en el ámbito nacional e internacional; a saber, Segundo Premio del III Concurso de Teatro Escolar y Radioteatro Infantil del Ministerio de Educación Pública, drama La Huidadel Inca (1952), Premio de la RevueFrancaise, El Desafío(1957), Premio Leopoldo Alas (1959) por su primer libro, serie de cuentos, Los Jefes. Siguieron, elPremio Biblioteca Breve de Novela (1963) por La Ciudad y los Perros; Premio Rómulo Gallegos (1967) por La Casa Verde; Premio Príncipe de Asturias de las Letras (1986); Premio Planeta (1993) por Lituma en los Andes; Premio Cervantes (1994) y el Premio Nóbel de Literatura (10-12-2010), entre los principales.</div><div style="text-align: justify;">Así mismo, universidades del mayor prestigio internacional y nacional le han concedido el grado de Doctor Honoris Causa, entre ellas, Harvard, Oxford, la Sorbona, Yale, Autónoma de México y Nacional Mayor de San Marcos, su alma máter.</div><div style="text-align: justify;">De modo que MVLl, es el peruano más condecorado en el ámbito nacional e internacional. En el Perú, antes y después de recibir el soñado Premio Nóbel de manos del rey Carlos XVI Gustavo de Suecia en Estocolmo, una legión de instituciones políticas, académicas, culturales, empresariales y sociales, se engalanaron premiándolo con sus condecoraciones de mayor rango. La presidencia de la República, el Congreso Nacional, el Poder Judicial y universidades, le han concedido sendos reconocimientos, doctorados honoris causa y profesor emérito, entre otras distinciones. El gobierno le concedió la máxima distinción que otorga el Estado peruano, la Orden del Sol del Perú en el Grado de Gran Cruz con Diamantes. También, es miembro de la Academia Peruana de la Lengua y de la Real Academia Española.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Peruano Universal</div><div style="text-align: justify;">La Oficina de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura, UNESCO, mediante su representante en Lima, Nilda Anglarill, consideró que MVLl, “es el personaje más universal que ha concebido este país. Sus obras se leen en todos los rincones del mundo y muchos conocen a Perú a través de éstas” (La República, 15-12-2010). Sus obras La Fiesta del Chivo, La Guerra del Fin del Mundo y El Sueño del Celta muestran la universalidad en la literatura del genial escritor.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Discurso de Aceptación del Nóbel</div><div style="text-align: justify;">El Elogio de la Lectura y la Ficción, es un discurso erudito. Una pieza retórica pulcra en la cual se plasma la maestría literaria vargallosiana. Una síntesis coherente de su estela biográfica, personal, familiar literaria e intelectual; sus raíces telúricas, las fuentes de inspiración de su prolífica ficción y su cosmovisión del mundo posmoderno, desde su ideología del liberalismo. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sus Repulsas</div><div style="text-align: justify;">Varios escritores europeos elogiándolo, lo definen como “el más europeo de los escritores latinoamericanos”. Coherente con su etnocentrismo occidental, MVLl abomina del indigenismo, el nacionalismo y los integrismos religiosos. Desde esta perspectiva afirma que “si queremos alcanzar el desarrollo y elegir la civilización y la moralidad, tenemos que combatir resueltamente esos brotes de colectivismo. Creo que en el movimiento indígena hay un elemento profundamente perturbador que apela a los bajos instintos, a los peores instintos del individuo como la desconfianza hacia el otro, al que es distinto. Entonces se encierran en sí mismos”. El Nóbel europeo José Saramago, retrucó esta posición vargallosiana, así: “Decir que el movimiento indígena es un peligro para la democracia, me parece algo increíble. Cómo de una cabeza inteligente puede salir una afirmación tan monstruosa como esa”.</div><div style="text-align: justify;">En efecto, para quienes propugnan el etnocentrismo occidental, lo propio es lo “lo humano” y lo de los otros, “lo inhumano”. En su escala axiológica los etnocentristas asumen que los indígenas son desconfiados y cerrados sobre sí mismos en la misma medida en que los occidentales son confiados y abiertos. Por eso MVLl, piensa que el indigenismo, el nacionalismo y los integrismos religiosos son parte del mal que se debe combatir (Nelson Manrique, El sueño del celta (II). La República, 21/12/2010). Algo así como la supuesta razón y aparente legitimidad de las Cruzadas medievales contra los musulmanes de Medio Oriente, por la recuperación de Jerusalén en nombre del cristianismo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Posición Controversial</div><div style="text-align: justify;">Como miembro de la Comisión Latinoamericana sobre Drogas y Democracia, presidida por Fernando Henrique Cardoso (ex-presidente de Brasil) e integrada por César Gaviria (ex-presidente de Colombia) y Ernesto Zedillo (ex-presidente de México), Paulo Cohelo, escritor y Diego García Sayán, jurista; entre 18 personalidades de la región, MVLl propugna la descriminalización y despenalización del consumo de drogas con argumentos políticos, ideológicos y crematísticos centrados en el mercado; ignorando la otra cara de la medalla del problemas, el grave aspecto clínico de las adicciones, la tragedia griega familiar y la disrupción del tejido social.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Colofón</div><div style="text-align: justify;">MVLl, es un ser humano de sensibilidad profunda con una portentosa capacidad de ficción, en busca de la libertad que él arranca de la opresión de los dictadores y tiranos de todo jaez, a los que desnuda con su pluma implacable, irritándolos. Sus obras son eso, expresión de amor a la libertad y capacidad creativa inagotable, dotada de pasión y del más elevado rigor, disciplina férrea y genialidad creativa. Para él la literatura es una herramienta que permite al ser humano resistir el oscurantismo mental, la opresión y la corrupción, liberándose de estos lastres. Vive en dos mundos asimétricos, el de la pequeña realidad y el de la infinita ficción, su refugio sacralizado. Comprometido con los principios y las causas en las que él cree. Conocido como una persona, bondadosa, generosa, exigente, obsesiva, meticulosa, posesiva, adicta al trabajo de escriba. Caballero, padre, esposo, abuelo y patriarca paradigmático.</div><div style="text-align: justify;">Su rechazo al autoritarismo se forjó en su niñez tardía y adolescencia, las cuales estuvieronmarcadas por el miedo y el rencor contra una figura paterna tiránica, sin contrapeso materno capaz de protegerlo durante los episodios de violencia explosiva del padre. Entonces, resistió refugiándose en la ficción, tornándose adicto a la lectura, la escritura y la fabulación. De una infancia y niñez temprana feliz en su familia materna; de manera abrupta pasó a una niñez tardía y adolescencia tormentosa, debido a los brutales maltratos paternos sufridos por él y su madre durante tres años. Entonces, afloró su resiliencia, resistió e imaginariamente se rebeló contra toda forma de poder abusivo a través de la creación literaria, su arma prodigiosa. De esta manera proactiva, sublimó sus miedos y odios infantiles contra su ogro paterno en beneficio de la sociedad, contribuyendo poderosamente a su enriquecimiento humanista. </div><div style="text-align: justify;">Su pensamiento ideológico pasó del vehemente socialismo juvenil al militante liberalismo de su madurez y longevidad. Nacido para ser intelectual un polifacético, triunfador. Sin embargo, no tuvo éxito en política, quehacer con olor a pescado podrido que sólo le acarreó incomprensiones, sinsabores y el fracaso de su candidatura presidencial. En el universo de la literatura, su perseverancia, disciplina y obstinación lo condujeron a persistir en el logro de sus sueños, sin arriar banderas nunca. Los frutos de este peruano universal están a la vista para orgullo de sus compatriotas. Su vida es un paradigma internacional; un humanista ecuménico. </div><div style="text-align: justify;">San Isidro, 10 de Enero del 2011.</div>RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-92204546465179814272010-12-13T23:40:00.000-05:002010-12-13T23:40:08.015-05:00LELIS REVOLLEDO HERRERA PUBLICA LAS SAGRADAS ESCRITURAS DE WALAK<div style="text-align: justify;">El poeta, pintor, filosofo y amauta cataquense Lelis Revolledo Herrera acaba de publicar Las sagradas escrituras de Walak en el señorío de la luna madre. El libro producido en el invierno de este año y según Teresa Chinga, "lo lírico de su vida va forjando un espíritu barroco y una conciencia mágica que va entrelazando todos los tiempos y todos los espacios que son parte esencial de su cuerpo inspirador".</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TQb06cyCvQI/AAAAAAAAFWw/fM2EJJqy0f8/s1600/LELIS+REVOLLEDO+00%252C+LAS+SAGRADAS+ESCRITURAS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" n4="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TQb06cyCvQI/AAAAAAAAFWw/fM2EJJqy0f8/s400/LELIS+REVOLLEDO+00%252C+LAS+SAGRADAS+ESCRITURAS.jpg" width="271" /></a></div>RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-15085012789297567152010-12-11T16:05:00.006-05:002010-12-11T16:29:13.335-05:00MARIO VARGAS LLOSA EVOCÓ A PIURA Y AL COLEGIO SAN MIGUEL EN ESTOCOLMO<div style="text-align: center;"><span style="color: red;"><strong>Discurso de Mario Vargas Llosa, Premio Nobel de Literatura, pronunciado en Estocolmo, el 8 diciembre del 2010.</strong></span><br />
<span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "sans-serif";"><strong>ELOGIO DE LA LECTURA Y LA FICCIÓN</strong></span> </span></span></div><div style="text-align: center;"><strong>Por Mario Vargas Llosa </strong></div><br />
<div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TQPsc4r6tTI/AAAAAAAAFWI/wU7CaFAMF0s/s1600/1286453476049.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" n4="true" src="http://2.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TQPsc4r6tTI/AAAAAAAAFWI/wU7CaFAMF0s/s400/1286453476049.jpg" width="260" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">Mario Vargas Llosa, de 4 años, en brazos de Dorita, </span><br />
<span style="font-size: small;">su madre, en Cochabamba, Bolivia.</span></td></tr>
</tbody></table><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Aprendí a leer a los cinco años, en la clase del hermano Justiniano, en el Colegio de la Salle, en Cochabamba (Bolivia). Es la cosa más importante que me ha pasado en la vida. Casi setenta años después recuerdo con nitidez cómo esa magia, traducir las palabras de los libros en imágenes, enriqueció mi vida, rompiendo las barreras del tiempo y del espacio y permitiéndome viajar con el capitán Nemo veinte mil leguas de viaje submarino, luchar junto a d’Artagnan, Athos, Portos y Aramís contra las intrigas que amenazan a la Reina en los tiempos del sinuoso Richelieu, o arrastrarme por las entrañas de París, convertido en Jean Valjean, con el cuerpo inerte de Marius a cuestas. </div></div><div style="text-align: justify;">La lectura convertía el sueño en vida y la vida en sueño y ponía al alcance del pedacito de hombre que era yo el universo de la literatura. Mi madre me contó que las primeras cosas que escribí fueron continuaciones de las historias que leía pues me apenaba que se terminaran o quería enmendarles el final. Y acaso sea eso lo que me he pasado la vida haciendo sin saberlo: prolongando en el tiempo, mientras crecía, maduraba y envejecía, las historias que llenaron mi infancia de exaltación y de aventuras. </div><div style="text-align: justify;">Me gustaría que mi madre estuviera aquí, ella que solía emocionarse y llorar leyendo los poemas de Amado Nervo y de Pablo Neruda, y también el abuelo Pedro, de gran nariz y calva reluciente, que celebraba mis versos, y el tío Lucho que tanto me animó a volcarme en cuerpo y alma a escribir aunque la literatura, en aquel tiempo y lugar, alimentara tan mal a sus cultores. Toda la vida he tenido a mi lado gentes así, que me querían y alentaban, y me contagiaban su fe cuando dudaba. Gracias a ellos y, sin duda, también, a mi terquedad y algo de suerte, he podido dedicar buena parte de mi tiempo a esta pasión, vicio y maravilla que es escribir, crear una vida paralela donde refugiarnos contra la adversidad, que vuelve natural lo extraordinario y extraordinario lo natural, disipa el caos, embellece lo feo, eterniza el instante y torna la muerte un espectáculo pasajero. </div><div style="text-align: justify;">No era fácil escribir historias. Al volverse palabras, los proyectos se marchitaban en el papel y las ideas e imágenes desfallecían. ¿Cómo reanimarlos? Por fortuna, allí estaban los maestros para aprender de ellos y seguir su ejemplo. Flaubert me enseñó que el talento es una disciplina tenaz y una larga paciencia. Faulkner, que es la forma –la escritura y la estructura- lo que engrandece o empobrece los temas. Martorell, Cervantes, Dickens, Balzac, Tolstoi, Conrad, Thomas Mann, que el número y la ambición son tan importantes en una novela como la destreza estilística y la estrategia narrativa. Sartre, que las palabras son actos y que una novela, una obra de teatro, un ensayo, comprometidos con la actualidad y las mejores opciones, pueden cambiar el curso de la historia. Camus y Orwell, que una literatura desprovista de moral es inhumana y Malraux que el heroísmo y la épica cabían en la actualidad tanto como en el tiempo de los argonautas, la Odisea y la Ilíada. </div><div style="text-align: justify;">Si convocara en este discurso a todos los escritores a los que debo algo o mucho sus sombras nos sumirían en la oscuridad. Son innumerables. Además de revelarme los secretos del oficio de contar, me hicieron explorar los abismos de lo humano, admirar sus hazañas y horrorizarme con sus desvaríos. Fueron los amigos más serviciales, los animadores de mi vocación, en cuyos libros descubrí que, aun en las peores circunstancias, hay esperanzas y que vale la pena vivir, aunque fuera sólo porque sin la vida no podríamos leer ni fantasear historias. </div><div style="text-align: justify;">Algunas veces me pregunté si en países como el mío, con escasos lectores y tantos pobres, analfabetos e injusticias, donde la cultura era privilegio de tan pocos, escribir no era un lujo solipsista. Pero estas dudas nunca asfixiaron mi vocación y seguí siempre escribiendo, incluso en aquellos períodos en que los trabajos alimenticios absorbían casi todo mi tiempo. Creo que hice lo justo, pues, si para que la literatura florezca en una sociedad fuera requisito alcanzar primero la alta cultura, la libertad, la prosperidad y la justicia, ella no hubiera existido nunca. Por el contrario, gracias a la literatura, a las conciencias que formó, a los deseos y anhelos que inspiró, al desencanto de lo real con que volvemos del viaje a una bella fantasía, la civilización es ahora menos cruel que cuando los contadores de cuentos comenzaron a humanizar la vida con sus fábulas. Seríamos peores de lo que somos sin los buenos libros que leímos, más conformistas, menos inquietos e insumisos y el espíritu crítico, motor del progreso, ni siquiera existiría. Igual que escribir, leer es protestar contra las insuficiencias de la vida. </div><div style="text-align: justify;">Quien busca en la ficción lo que no tiene, dice, sin necesidad de decirlo, ni siquiera saberlo, que la vida tal como es no nos basta para colmar nuestra sed de absoluto, fundamento de la condición humana, y que debería ser mejor. Inventamos las ficciones para poder vivir de alguna manera las muchas vidas que quisiéramos tener cuando apenas disponemos de una sola. </div><div style="text-align: justify;">Sin las ficciones seríamos menos conscientes de la importancia de la libertad para que la vida sea vivible y del infierno en que se convierte cuando es conculcada por un tirano, una ideología o una religión. Quienes dudan de que la literatura, además de sumirnos en el sueño de la belleza y la felicidad, nos alerta contra toda forma de opresión, pregúntense por qué todos los regímenes empeñados en controlar la conducta de los ciudadanos de la cuna a la tumba, la temen tanto que establecen sistemas de censura para reprimirla y vigilan con tanta suspicacia a los escritores independientes. Lo hacen porque saben el riesgo que corren dejando que la imaginación discurra por los libros, lo sediciosas que se vuelven las ficciones cuando el lector coteja la libertad que las hace posibles y que en ellas se ejerce, con el oscurantismo y el miedo que lo acechan en el mundo real. Lo quieran o no, lo sepan o no, los fabuladores, al inventar historias, propagan la insatisfacción, mostrando que el mundo está mal hecho, que la vida de la fantasía es más rica que la de la rutina cotidiana. Esa comprobación, si echa raíces en la sensibilidad y la conciencia, vuelve a los ciudadanos más difíciles de manipular, de aceptar las mentiras de quienes quisieran hacerles creer que, entre barrotes, inquisidores y carceleros viven más seguros y mejor. </div><div style="text-align: justify;">La buena literatura tiende puentes entre gentes distintas y, haciéndonos gozar, sufrir o sorprendernos, nos une por debajo de las lenguas, creencias, usos, costumbres y prejuicios que nos separan. Cuando la gran ballena blanca sepulta al capitán Ahab en el mar, se encoge el corazón de los lectores idénticamente en Tokio, Lima o Tombuctú. </div><div style="text-align: justify;">Cuando Emma Bovary se traga el arsénico, Anna Karenina se arroja al tren y Julien Sorel sube al patíbulo, y cuando, en El Sur, el urbano doctor Juan Dahlmann sale de aquella pulpería de la pampa a enfrentarse al cuchillo de un matón, o advertimos que todos los pobladores de Comala, el pueblo de Pedro Páramo, están muertos, el estremecimiento es semejante en el lector que adora a Buda, Confucio, Cristo, Alá o es un agnóstico, vista saco y corbata, chilaba, kimono o bombachas. La literatura crea una fraternidad dentro de la diversidad humana y eclipsa las fronteras que erigen entre hombres y mujeres la ignorancia, las ideologías, las religiones, los idiomas y la estupidez. </div><div style="text-align: justify;">Como todas las épocas han tenido sus espantos, la nuestra es la de los fanáticos, la de los terroristas suicidas, antigua especie convencida de que matando se gana el paraíso, que la sangre de los inocentes lava las afrentas colectivas, corrige las injusticias e impone la verdad sobre las falsas creencias. Innumerables víctimas son inmoladas cada día en diversos lugares del mundo por quienes se sienten poseedores de verdades absolutas. Creíamos que, con el desplome de los imperios totalitarios, la convivencia, la paz, el pluralismo, los derechos humanos, se impondrían y el mundo dejaría atrás los holocaustos, genocidios, invasiones y guerras de exterminio. Nada de eso ha ocurrido. <br />
Nuevas formas de barbarie proliferan atizadas por el fanatismo y, con la multiplicación de armas de destrucción masiva, no se puede excluir que cualquier grupúsculo de enloquecidos redentores provoque un día un cataclismo nuclear. Hay que salirles al paso, enfrentarlos y derrotarlos. No son muchos, aunque el estruendo de sus crímenes retumbe por todo el planeta y nos abrumen de horror las pesadillas que provocan. No debemos dejarnos intimidar por quienes quisieran arrebatarnos la libertad que hemos ido conquistando en la larga hazaña de la civilización. Defendamos la democracia liberal, que, con todas sus limitaciones, sigue significando el pluralismo político, la convivencia, la tolerancia, los derechos humanos, el respeto a la crítica, la legalidad, las elecciones libres, la alternancia en el poder, todo aquello que nos ha ido sacando de la vida feral y acercándonos –aunque nunca llegaremos a alcanzarla- a la hermosa y perfecta vida que finge la literatura, aquella que sólo inventándola, escribiéndola y leyéndola podemos merecer. Enfrentándonos a los fanáticos homicidas defendemos nuestro derecho a soñar y a hacer nuestros sueños realidad. </div><div style="text-align: justify;">En mi juventud, como muchos escritores de mi generación, fui marxista y creí que el socialismo sería el remedio para la explotación y las injusticias sociales que arreciaban en mi país, América Latina y el resto del Tercer Mundo. Mi decepción del estatismo y el colectivismo y mi tránsito hacia el demócrata y el liberal que soy –que trato de ser- fue largo, difícil, y se llevó a cabo despacio y a raíz de episodios como la conversión de la Revolución Cubana, que me había entusiasmado al principio, al modelo autoritario y vertical de la Unión Soviética, el testimonio de los disidentes que conseguía escurrirse entre las alambradas del Gulag, la invasión de Checoeslovaquia por los países del Pacto de Varsovia, y gracias a pensadores como Raymond Aron, Jean- François Rével, Isaiah Berlin y Karl Popper, a quienes debo mi revalorización de la cultura democrática y de las sociedades abiertas. Esos maestros fueron un ejemplo de lucidez y gallardía cuando la intelligentsia de Occidente parecía, por frivolidad u oportunismo, haber sucumbido al hechizo del socialismo soviético, o, peor todavía, al aquelarre sanguinario de la revolución cultural china. </div><div style="text-align: justify;">De niño soñaba con llegar algún día a París porque, deslumbrado con la literatura francesa, creía que vivir allí y respirar el aire que respiraron Balzac, Stendhal, Baudelaire, Proust, me ayudaría a convertirme en un verdadero escritor, que si no salía del Perú sólo sería un seudo escritor de días domingos y feriados. Y la verdad es que debo a Francia, a la cultura francesa, enseñanzas inolvidables, como que la literatura es tanto una vocación como una disciplina, un trabajo y una terquedad. Viví allí cuando Sartre y Camus estaban vivos y escribiendo, en los años de Ionesco, Beckett, Bataille y Cioran, del descubrimiento del teatro de Brecht y el cine de Ingmar Bergman, el TNP de Jean Vilar y el Odéon de Jean Louis Barrault, de la Nouvelle Vague y le Nouveau Roman y los discursos, bellísimas piezas literarias, de André Malraux, y, tal vez, el espectáculo más teatral de la Europa de aquel tiempo, las conferencias de prensa y los truenos olímpicos del General de Gaulle. Pero, acaso, lo que más le agradezco a Francia sea el descubrimiento de América Latina. Allí aprendí que el Perú era parte de una vasta comunidad a la que hermanaban la historia, la geografía, la problemática social y política, una cierta manera de ser y la sabrosa lengua en que hablaba y escribía. Y que en esos mismos años producía una literatura novedosa y pujante. Allí leí a Borges, a Octavio Paz, Cortázar, García Márquez, Fuentes, Cabrera Infante, Rulfo, Onetti, Carpentier, Edwards, Donoso y muchos otros, cuyos escritos estaban revolucionando la narrativa en lengua española y gracias a los cuales Europa y buena parte del mundo descubrían que América Latina no era sólo el continente de los golpes de Estado, los caudillos de opereta, los guerrilleros barbudos y las maracas del mambo y el chachachá, sino también ideas, formas artísticas y fantasías literarias que trascendían lo pintoresco y hablaban un lenguaje universal. </div><div style="text-align: justify;">De entonces a esta época, no sin tropiezos y resbalones, América Latina ha ido progresando, aunque, como decía el verso de César Vallejo, todavía Hay, hermanos, muchísimo que hacer. Padecemos menos dictaduras que antaño, sólo Cuba y su candidata a secundarla, Venezuela, y algunas seudo democracias populistas y payasas, como las de Bolivia y Nicaragua. Pero en el resto del continente, mal que mal, la democracia está funcionando, apoyada en amplios consensos populares, y, por primera vez en nuestra historia, tenemos una izquierda y una derecha que, como en Brasil, Chile, Uruguay, Perú, Colombia, República Dominicana, México y casi todo Centroamérica, respetan la legalidad, la libertad de crítica, las elecciones y la renovación en el poder. </div><div style="text-align: justify;">Ése es el buen camino y, si persevera en él, combate la insidiosa corrupción y sigue integrándose al mundo, América Latina dejará por fin de ser el continente del futuro y pasará a serlo del presente. </div><div style="text-align: justify;">Nunca me he sentido un extranjero en Europa, ni, en verdad, en ninguna parte. En todos los lugares donde he vivido, en París, en Londres, en Barcelona, en Madrid, en Berlín, en Washington, Nueva York, Brasil o la República Dominicana, me sentí en mi casa. Siempre he hallado una querencia donde podía vivir en paz y trabajando, aprender cosas, alentar ilusiones, encontrar amigos, buenas lecturas y temas para escribir. No me parece que haberme convertido, sin proponérmelo, en un ciudadano del mundo, haya debilitado eso que llaman “las raíces”, mis vínculos con mi propio país –lo que tampoco tendría mucha importancia-, porque, si así fuera, las experiencias peruanas no seguirían alimentándome como escritor y no asomarían siempre en mis historias, aun cuando éstas parezcan ocurrir muy lejos del Perú. Creo que vivir tanto tiempo fuera del país donde nací ha fortalecido más bien aquellos vínculos, añadiéndoles una perspectiva más lúcida, y la nostalgia, que sabe diferenciar lo adjetivo y lo sustancial y mantiene reverberando los recuerdos. El amor al país en que uno nació no puede ser obligatorio, sino, al igual que cualquier otro amor, un movimiento espontáneo del corazón, como el que une a los amantes, a padres e hijos, a los amigos entre sí. </div><div style="text-align: justify;">Al Perú yo lo llevo en las entrañas porque en él nací, crecí, me formé, y viví aquellas experiencias de niñez y juventud que modelaron mi personalidad, fraguaron mi vocación, y porque allí amé, odié, gocé, sufrí y soñé. Lo que en él ocurre me afecta más, me conmueve y exaspera más que lo que sucede en otras partes. No lo he buscado ni me lo he impuesto, simplemente es así. Algunos compatriotas me acusaron de traidor y estuve a punto de perder la ciudadanía cuando, durante la última dictadura, pedí a los gobiernos democráticos del mundo que penalizaran al régimen con sanciones diplomáticas y económicas, como lo he hecho siempre con todas las dictaduras, de cualquier índole, la de Pinochet, la de Fidel Castro, la de los talibanes en Afganistán, la de los imanes de Irán, la del apartheid de África del Sur, la de los sátrapas uniformados de Birmania (hoy Myanmar). Y lo volvería a hacer mañana si –el destino no lo quiera y los peruanos no lo permitan- el Perú fuera víctima una vez más de un golpe de Estado que aniquilara nuestra frágil democracia. Aquella no fue la acción precipitada y pasional de un resentido, como escribieron algunos polígrafos acostumbrados a juzgar a los demás desde su propia pequeñez. Fue un acto coherente con mi convicción de que una dictadura representa el mal absoluto para un país, una fuente de brutalidad y corrupción y de heridas profundas que tardan mucho en cerrar, envenenan su futuro y crean hábitos y prácticas malsanas que se prolongan a lo largo de las generaciones demorando la reconstrucción democrática. Por eso, las dictaduras deben ser combatidas sin contemplaciones, por todos los medios a nuestro alcance, incluidas las sanciones económicas. Es lamentable que los gobiernos democráticos, en vez de dar el ejemplo, solidarizándose con quienes, como las Damas de Blanco en Cuba, los resistentes venezolanos, o Aung San Suu Kyi y Liu Xiaobo, que se enfrentan con temeridad a las dictaduras que sufren, se muestren a menudo complacientes no con ellos sino con sus verdugos. Aquellos valientes, luchando por su libertad, también luchan por la nuestra.</div><div style="text-align: justify;">Un compatriota mío, José María Arguedas, llamó al Perú el país de “todas las sangres”. No creo que haya fórmula que lo defina mejor. Eso somos y eso llevamos dentro todos los peruanos, nos guste o no: una suma de tradiciones, razas, creencias y culturas procedentes de los cuatro puntos cardinales. A mí me enorgullece sentirme heredero de las culturas prehispánicas que fabricaron los tejidos y mantos de plumas de Nazca y Paracas y los ceramios mochicas o incas que se exhiben en los mejores museos del mundo, de los constructores de Machu Picchu, el Gran Chimú, Chan Chan, Kuelap, Sipán, las huacas de La Bruja y del Sol y de la Luna, y de los españoles que, con sus alforjas, espadas y caballos, trajeron al Perú a Grecia, Roma, la tradición judeocristiana, el Renacimiento, Cervantes, Quevedo y Góngora, y a lengua recia de Castilla que los Andes dulcificaron. Y de que con España llegara también el África con su reciedumbre, su música y su efervescente imaginación a enriquecer la heterogeneidad peruana. Si escarbamos un poco descubrimos que el Perú, como el aleph de Borges, es en pequeño formato el mundo entero. ¡Qué extraordinario privilegio el de un país que no tiene una identidad porque las tiene todas! </div><div style="text-align: justify;">La conquista de América fue cruel y violenta, como todas las conquistas, desde luego, y debemos criticarla, pero sin olvidar, al hacerlo, que quienes cometieron aquellos despojos y crímenes fueron, en gran número, nuestros bisabuelos y tatarabuelos, los españoles que fueron a América y allí se acriollaron, no los que se quedaron en su tierra. Aquellas críticas, para ser justas, deben ser una autocrítica. </div><div style="text-align: justify;">Porque, al independizarnos de España, hace doscientos años, quienes asumieron el poder en las antiguas colonias, en vez de redimir al indio y hacerle justicia por los antiguos agravios, siguieron explotándolo con tanta codicia y ferocidad como los conquistadores, y, en algunos países, diezmándolo y exterminándolo. Digámoslo con toda claridad: desde hace dos siglos la emancipación de los indígenas es una responsabilidad exclusivamente nuestra y la hemos incumplido. Ella sigue siendo una asignatura pendiente en toda América Latina. No hay una sola excepción a este oprobio y vergüenza. </div><div style="text-align: justify;">Quiero a España tanto como al Perú y mi deuda con ella es tan grande como el agradecimiento que le tengo. Si no hubiera sido por España jamás hubiera llegado a esta tribuna, ni a ser un escritor conocido, y tal vez, como tantos colegas desafortunados, andaría en el limbo de los escribidores sin suerte, sin editores, ni premios, ni lectores, cuyo talento acaso –triste consuelo- descubriría algún día la posteridad. En España se publicaron todos mis libros, recibí reconocimientos exagerados, amigos como Carlos Barral y Carmen Balcells y tantos otros se desvivieron porque mis historias tuvieran lectores. Y España me concedió una segunda nacionalidad cuando podía perder la mía. </div><div style="text-align: justify;">Jamás he sentido la menor incompatibilidad entre ser peruano y tener un pasaporte español porque siempre he sentido que España y el Perú son el anverso y el reverso de una misma cosa, y no sólo en mi pequeña persona, también en realidades esenciales como la historia, la lengua y la cultura. </div><div style="text-align: justify;">De todos los años que he vivido en suelo español, recuerdo con fulgor los cinco que pasé en la querida Barcelona a comienzos de los años setenta. La dictadura de Franco estaba todavía en pie y aún fusilaba, pero era ya un fósil en hilachas, y, sobre todo en el campo de la cultura, incapaz de mantener los controles de antaño. Se abrían rendijas y resquicios que la censura no alcanzaba a parchar y por ellas la sociedad española absorbía nuevas ideas, libros, corrientes de pensamiento y valores y formas artísticas hasta entonces prohibidos por subversivos. Ninguna ciudad aprovechó tanto y mejor que Barcelona este comienzo de apertura ni vivió una efervescencia semejante en todos los campos de las ideas y la creación. Se convirtió en la capital cultural de España, el lugar donde había que estar para respirar el anticipo de la libertad que se vendría. Y, en cierto modo, fue también la capital cultural de América Latina por la cantidad de pintores, escritores, editores y artistas procedentes de los países latinoamericanos que allí se instalaron, o iban y venían a Barcelona, porque era donde había que estar si uno quería ser un poeta, novelista, pintor o compositor de nuestro tiempo. Para mí, aquellos fueron unos años inolvidables de compañerismo, amistad, conspiraciones y fecundo trabajo intelectual. Igual que antes París, Barcelona fue una Torre de Babel, una ciudad cosmopolita y universal, donde era estimulante vivir y trabajar, y donde, por primera vez desde los tiempos de la guerra civil, escritores españoles y latinoamericanos se mezclaron y fraternizaron, reconociéndose dueños de una misma tradición y aliados en una empresa común y una certeza: que el final de la dictadura era inminente y que en la España democrática la cultura sería la protagonista principal. </div><div style="text-align: justify;">Aunque no ocurrió así exactamente, la transición española de la dictadura a la democracia ha sido una de las mejores historias de los tiempos modernos, un ejemplo de cómo, cuando la sensatez y la racionalidad prevalecen y los adversarios políticos aparcan el sectarismo en favor del bien común, pueden ocurrir hechos tan prodigiosos como los de las novelas del realismo mágico. La transición española del autoritarismo a la libertad, del subdesarrollo a la prosperidad, de una sociedad de contrastes económicos y desigualdades tercermundistas a un país de clases medias, su integración a Europa y su adopción en pocos años de una cultura democrática, ha admirado al mundo entero y disparado la modernización de España. Ha sido para mí una experiencia emocionante y aleccionadora vivirla de muy cerca y a ratos desde dentro. Ojalá que los nacionalismos, plaga incurable del mundo moderno y también de España, no estropeen esta historia feliz. </div><div style="text-align: justify;">Detesto toda forma de nacionalismo, ideología –o, más bien, religiónprovinciana, de corto vuelo, excluyente, que recorta el horizonte intelectual y disimula en su seno prejuicios étnicos y racistas, pues convierte en valor supremo, en privilegio moral y ontológico, la circunstancia fortuita del lugar de nacimiento. Junto con la religión, el nacionalismo ha sido la causa de las peores carnicerías de la historia, como las de las dos guerras mundiales y la sangría actual del Medio Oriente. Nada ha contribuido tanto como el nacionalismo a que América Latina se haya balcanizado, ensangrentado en insensatas contiendas y litigios y derrochado astronómicos recursos en comprar armas en vez de construir escuelas, bibliotecas y hospitales. </div><div style="text-align: justify;">No hay que confundir el nacionalismo de orejeras y su rechazo del “otro”, siempre semilla de violencia, con el patriotismo, sentimiento sano y generoso, de amor a la tierra donde uno vio la luz, donde vivieron sus ancestros y se forjaron los primeros sueños, paisaje familiar de geografías, seres queridos y ocurrencias que se convierten en hitos de la memoria y escudos contra la soledad. La patria no son las banderas ni los himnos, ni los discursos apodícticos sobre los héroes emblemáticos, sino un puñado de lugares y personas que pueblan nuestros recuerdos y los tiñen de melancolía, la sensación cálida de que, no importa donde estemos, existe un hogar al que podemos volver. </div><div style="text-align: justify;">El Perú es para mí una Arequipa donde nací pero nunca viví, una ciudad que mi madre, mis abuelos y mis tíos me enseñaron a conocer a través de sus recuerdos y añoranzas, porque toda mi tribu familiar, como suelen hacer los arequipeños, se llevó siempre a la Ciudad Blanca con ella en su andariega existencia. Es la Piura del desierto, el algarrobo y el sufrido burrito, al que los piuranos de mi juventud llamaban “el pie ajeno” –lindo y triste apelativo-, donde descubrí que no eran las cigüeñas las que traían los bebes al mundo sino que los fabricaban las parejas haciendo unas barbaridades que eran pecado mortal. Es el Colegio San Miguel y el Teatro Variedades donde por primera vez vi subir al escenario una obrita escrita por mí. Es la esquina de Diego Ferré y Colón, en el Miraflores limeño -la llamábamos el Barrio Alegre-, donde cambié el pantalón corto por el largo, fumé mi primer cigarrillo, aprendí a bailar, a enamorar y a declararme a las chicas. Es la polvorienta y temblorosa redacción del diario La Crónica donde, a mis dieciséis años, velé mis primeras armas de periodista, oficio que, con la literatura, ha ocupado casi toda mi vida y me ha hecho, como los libros, vivir más, conocer mejor el mundo y frecuentar a gente de todas partes y de todos los registros, gente excelente, buena, mala y execrable. Es el Colegio Militar Leoncio Prado, donde aprendí que el Perú no era el pequeño reducto de clase media en el que yo había vivido hasta entonces confinado y protegido, sino un país grande, antiguo, enconado, desigual y sacudido por toda clase de tormentas sociales. Son las células clandestinas de Cahuide en las que con un puñado de sanmarquinos preparábamos la revolución mundial. Y el Perú son mis amigos y amigas del Movimiento Libertad con los que por tres años, entre las bombas, apagones y asesinatos del terrorismo, trabajamos en defensa de la democracia y la cultura de la libertad. </div><div style="text-align: justify;">El Perú es Patricia, la prima de naricita respingada y carácter indomable con la que tuve la fortuna de casarme hace 45 años y que todavía soporta las manías, neurosis y rabietas que me ayudan a escribir. Sin ella mi vida se hubiera disuelto hace tiempo en un torbellino caótico y no hubieran nacido Álvaro, Gonzalo, Morgana ni los seis nietos que nos prolongan y alegran la existencia. Ella hace todo y todo lo hace bien. Resuelve los problemas, administra la economía, pone orden en el caos, mantiene a raya a los periodistas y a los intrusos, defiende mi tiempo, decide las citas y los viajes, hace y deshace las maletas, y es tan generosa que, hasta cuando cree que me riñe, me hace el mejor de los elogios: “Mario, para lo único que tú sirves es para escribir”. </div><div style="text-align: justify;">Volvamos a la literatura. El paraíso de la infancia no es para mí un mito literario sino una realidad que viví y gocé en la gran casa familiar de tres patios, en Cochabamba, donde con mis primas y compañeros de colegio podíamos reproducir las historias de Tarzán y de Salgari, y en la Prefectura de Piura, en cuyos entretechos anidaban los murciélagos, sombras silentes que llenaban de misterio las noches estrelladas de esa tierra caliente. En esos años, escribir fue jugar un juego que me celebraba la familia, una gracia que me merecía aplausos, a mí, el nieto, el sobrino, el hijo sin papá, porque mi padre había muerto y estaba en el cielo. Era un señor alto y buen mozo, de uniforme de marino, cuya foto engalanaba mi velador y a la que yo rezaba y besaba antes de dormir. Una mañana piurana, de la que todavía no creo haberme recobrado, mi madre me reveló que aquel caballero, en verdad, estaba vivo. Y que ese mismo día nos iríamos a vivir con él, a Lima. Yo tenía once años y, desde entonces, todo cambió. Perdí la inocencia y descubrí la soledad, la autoridad, la vida adulta y el miedo. Mi salvación fue leer, leer los buenos libros, refugiarme en esos </div><div style="text-align: justify;">mundos donde vivir era exaltante, intenso, una aventura tras otra, donde podía sentirme libre y volvía a ser feliz. Y fue escribir, a escondidas, como quien se entrega a un vicio inconfensable, a una pasión prohibida. La literatura dejó de ser un juego. Se volvió una manera de resistir la adversidad, de protestar, de rebelarme, de escapar a lo intolerable, mi razón de vivir. Desde entonces y hasta ahora, en todas las circunstancias en que me he sentido abatido o golpeado, a orillas de la desesperación, entregarme en cuerpo y alma a mi trabajo de fabulador ha sido la luz que señala la salida del túnel, la tabla de salvación que lleva al náufrago a la playa.</div><div style="text-align: justify;">Aunque me cuesta mucho trabajo y me hace sudar la gota gorda, y, como todo escritor, siento a veces la amenaza de la parálisis, de la sequía de la imaginación, nada me ha hecho gozar en la vida tanto como pasarme los meses y los años construyendo una historia, desde su incierto despuntar, esa imagen que la memoria almacenó de alguna experiencia vivida, que se volvió un desasosiego, un entusiasmo, un fantaseo que germinó luego en un proyecto y en la decisión de intentar convertir esa niebla agitada de fantasmas en una historia. “Escribir es una manera de vivir”, dijo Flaubert. Sí, muy cierto, una manera de vivir con ilusión y alegría y un fuego chisporroteante en la cabeza, peleando con las palabras díscolas hasta amaestrarlas, explorando el ancho mundo como un cazador en pos de presas codiciables para alimentar la ficción en ciernes y aplacar ese apetito voraz de toda historia que al crecer quisiera tragarse todas las historias. Llegar a sentir el vértigo al que nos conduce una novela en gestación, cuando toma forma y parece empezar a vivir por cuenta propia, con personajes que se mueven, actúan, piensan, sienten y exigen respeto y consideración, a los que ya no es posible imponer arbitrariamente una conducta, ni privarlos de su libre albedrío sin matarlos, sin que la historia pierda poder de persuasión, es una experiencia que me sigue hechizando como la primera vez, tan plena y vertiginosa como hacer el amor con la mujer amada días, semanas y meses, sin cesar. </div><div style="text-align: justify;">Al hablar de la ficción, he hablado mucho de la novela y poco del teatro, otra de sus formas excelsas. Una gran injusticia, desde luego. El teatro fue mi primer amor, desde que, adolescente, vi en el Teatro Segura, de Lima, La muerte de un viajante, de Arthur Miller, espectáculo que me dejó traspasado de emoción y me precipitó a escribir un drama con incas. Si en la Lima de los cincuenta hubiera habido un movimiento teatral habría sido dramaturgo antes que novelista. No lo había y eso debió orientarme cada vez más hacia la narrativa. Pero mi amor por el teatro nunca cesó, dormitó acurrucado a la sombra de las novelas, como una tentación y una nostalgia, sobre todo cuando veía alguna pieza subyugante. A fines de los setenta, el recuerdo pertinaz de una tía abuela centenaria, la Mamaé, que, en los últimos años de su vida, cortó con la realidad circundante para refugiarse en los recuerdos y la ficción, me sugirió una historia. Y sentí, de manera fatídica, que aquella era una historia para el teatro, que sólo sobre un escenario cobraría la animación y el esplendor de las ficciones logradas. La escribí con el temblor excitado del principiante y gocé tanto viéndola en escena, con Norma Aleandro en el papel de la heroína, que, desde entonces, entre novela y novela, ensayo y ensayo, he reincidido varias veces. Eso sí, nunca imaginé que, a mis setenta años, me subiría (debería decir mejor me arrastraría) a un escenario a actuar. Esa temeraria aventura me hizo vivir por primera vez en carne y hueso el milagro que es, para alguien que se ha pasado la vida escribiendo ficciones, encarnar por unas horas a un personaje de la fantasía, vivir la ficción delante de un público. Nunca podré agradecer bastante a mis queridos amigos, el director Joan Ollé y la actriz Aitana Sánchez Gijón, haberme animado a compartir con ellos esa fantástica experiencia (peseal pánico que la acompañó). </div><div style="text-align: justify;">La literatura es una representación falaz de la vida que, sin embargo, nos ayuda a entenderla mejor, a orientarnos por el laberinto en el que nacimos, transcurrimos y morimos. Ella nos desagravia de los reveses y frustraciones que nos inflige la vida verdadera y gracias a ella desciframos, al menos parcialmente, el jeroglífico que suele ser la existencia para la gran mayoría de los seres humanos, principalmente aquellos que alentamos más dudas que certezas, y confesamos nuestra perplejidad ante temas como la trascendencia, el destino individual y colectivo, el alma, el sentido o el sinsentido de la historia, el más acá y el más allá del conocimiento racional. </div><div style="text-align: justify;">Siempre me ha fascinado imaginar aquella incierta circunstancia en que nuestros antepasados, apenas diferentes todavía del animal, recién nacido el lenguaje que les permitía comunicarse, empezaron, en las cavernas, en torno a las hogueras, en noches hirvientes de amenazas –rayos, truenos, gruñidos de las fieras-, a inventar historias y a contárselas. Aquel fue el momento crucial de nuestro destino, porque, en esas rondas de seres primitivos suspensos por la voz y la fantasía del contador, comenzó la civilización, el largo transcurrir que poco a poco nos humanizaría y nos llevaría a inventar al individuo soberano y a desgajarlo de la tribu, la ciencia, las artes, el derecho, la libertad, a escrutar las entrañas de la naturaleza, del cuerpo humano, del espacio y a viajar a las estrellas. Aquellos cuentos, fábulas, mitos, leyendas, que resonaron por primera vez como una música nueva ante auditorios intimidados por los misterios y peligros de un mundo donde todo era desconocido y peligroso, debieron ser un baño refrescante, un remanso para esos espíritus siempre en el quién vive, para los que existir quería decir apenas comer, guarecerse de los elementos, matar y fornicar. Desde que empezaron a soñar en colectividad, a compartir los sueños, incitados por los contadores de cuentos, dejaron de estar atados a la noria de la supervivencia, un remolino de quehaceres embrutecedores, y su vida se volvió sueño, goce, fantasía y un designio revolucionario: romper aquel confinamiento y cambiar y mejorar, una lucha para aplacar aquellos deseos y ambiciones que en ellos azuzaban las vidas figuradas, y la curiosidad por despejar las incógnitas de que estaba constelado su entorno. </div><div style="text-align: justify;">Ese proceso nunca interrumpido se enriqueció cuando nació la escritura y las historias, además de escucharse, pudieron leerse y alcanzaron la permanencia que les confiere la literatura. Por eso, hay que repetirlo sin tregua hasta convencer de ello a las nuevas generaciones: la ficción es más que un entretenimiento, más que un ejercicio intelectual que aguza la sensibilidad y despierta el espíritu crítico. Es una necesidad imprescindible para que la civilización siga existiendo, renovándose y conservando en nosotros lo mejor de lo humano. Para que no retrocedamos a la barbarie de la incomunicación y la vida no se reduzca al pragmatismo de los especialistas que ven las cosas en profundidad pero ignoran lo que las rodea, precede y continúa. Para que no pasemos de servirnos de las máquinas que inventamos a ser sus sirvientes y esclavos. Y porque un mundo sin literatura sería un mundo sin deseos ni ideales ni desacatos, un mundo de autómatas privados de lo que hace que el ser humano sea de veras humano: la capacidad de salir de sí mismo y mudarse en otro, en otros, modelados con la arcilla de nuestros sueños. </div><div style="text-align: justify;">De la caverna al rascacielos, del garrote a las armas de destrucción masiva, de la vida tautológica de la tribu a la era de la globalización, las ficciones de la literatura han multiplicado las experiencias humanas, impidiendo que hombres y mujeres sucumbamos al letargo, al ensimismamiento, a la resignación. Nada ha sembrado tanto la inquietud, removido tanto la imaginación y los deseos, como esa vida de mentiras que añadimos a la que tenemos gracias a la literatura para protagonizar las grandes aventuras, las grandes pasiones, que la vida verdadera nunca nos dará. Las mentiras de la literatura se vuelven verdades a través de nosotros, los lectores transformados, contaminados de anhelos y, por culpa de la ficción, en permanente entredicho con la mediocre realidad. Hechicería que, al ilusionarnos con tener lo que no tenemos, ser lo que no somos, acceder a esa imposible existencia donde, como dioses paganos, nos sentimos terrenales y eternos a la vez, la literatura introduce en nuestros espíritus la inconformidad y la rebeldía, que están detrás de todas las hazañas que han contribuido a disminuir la violencia en las relaciones humanas. A disminuir la violencia, no a acabar con ella. Porque la nuestra será siempre, por fortuna, una historia inconclusa. Por eso tenemos que seguir soñando, leyendo y escribiendo, la más eficaz manera que hayamos encontrado de aliviar nuestra condición perecedera, de derrotar a la carcoma del tiempo y de convertir en posible lo imposible. </div><div style="text-align: justify;">Estocolmo, 10 de diciembre de 2010. </div>RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-49230894422451219102010-11-29T22:25:00.002-05:002012-11-26T13:01:59.139-05:00JUAN PAZ ANALIZA OBRA LITERARIA DE RAUL FERNANDO MOSCOL LEON, RAFEMOLEJuan G. Paz Velásquez <br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TPRsjO2xD5I/AAAAAAAAFUk/O8wRIVgegXI/s1600/RAFEMOLE+02%252C+color%252C+perfil.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" ox="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TPRsjO2xD5I/AAAAAAAAFUk/O8wRIVgegXI/s200/RAFEMOLE+02%252C+color%252C+perfil.jpg" width="175" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">RAFEMOLE</span></td></tr>
</tbody></table>
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Raúl Fernando Moscol León, nuestro común amigo Rafemole, silenciosamente trabaja su obra literaria que va produciendo tras paciente búsqueda para enriquecer el tema piurano y sobre todo el mapa de la piuranidad. La claridad e interés que impregna en su exposición narrativa hace acreedor al lector a una lectura entretenida y formativa.</div>
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Hombres e instituciones con trascendencia son el producto que nos brinda Moscol León, con el debido sustento para conocer personajes y hechos que no pueden pervivir en el olvido. Por ello, nos proponemos registrar los aportes de quien durante más de 30 años viene averiguando en el pretérito regional que plasma en centenares de páginas, que le otorgan un sitial preferente.</div>
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Estudió en el centenario Colegio Nacional de San Miguel, de donde egresó en 1967. Pertenece a la Promoción “Santiago Antunez de Mayolo”. Siendo alumno participó en el concurso “El mejor reportaje”, convocado por el Colegio Nacional Nuestra Señora de Guadalupe con el auspició del diario El Comercio, donde ocupó el primer puesto con el volumen “Reportaje a Satanás”. Tenemos a la mano cuatro de sus obras, debidamente ilustradas con material fotográfico, que preconizan su amorosa entrega a la literatura piurana. Conjuga su quehacer docente con el periodismo, las bellas letras y la ingeniería, que le otorgan un bagaje literario que periódicamente alcanza a nuestro pueblo. </div>
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LA HUELGA DE NIZAMA.</div>
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TPRtZy1Yc_I/AAAAAAAAFUo/dU407Kz7hxs/s1600/08.+LA+HUELGA+DE+NIZAMA%252C+2da.+edici%25C3%25B3n+.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" ox="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TPRtZy1Yc_I/AAAAAAAAFUo/dU407Kz7hxs/s320/08.+LA+HUELGA+DE+NIZAMA%252C+2da.+edici%25C3%25B3n+.jpg" width="218" /></a></div>
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Gracias al inquieto espíritu de Rafemole, “después de 40 años, nos informamos de toda la verdad del por qué 2 mil 354 alumnos tomaron la G.U.E. San Miguel en 1964”. El título de la obra: “La Huelga de Nizama”, es en alusión al estudiante gestor del acaecimiento huelguístico, me refiero a Martín Nizama Valladolid, quien prologa el volumen, señalando: “En relación al liderazgo de la huelga, las circunstancias del azar posibilitaron que me tocara conducir aquella legendaria gesta estudiantil. La huelga tuvo como punto de inicio la asamblea de estudiantes que se efectuó al mediodía del sábado 13 de junio en la biblioteca del colegio, la misma que se encontraba repleta de indignados educandos, siendo uno de los más radicales el alumno del cuarto año, Carlos Llontop Valdivieso. La huelga fue aprobada a mano alzada por una abrumadora mayoría”. </div>
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Han circulado dos ediciones (2004-2006), con 140 páginas. El autor la dedica “A los sanmiguelinos de ayer, hoy y siempre que han hecho grande nuestro centenario claustro”. Las partes de su contenido son: Prólogo, Misterios de la historia, El comienzo del fin, Plano a media luz, Operación casi militar, Pliego de reclamos, ¿Y ahora que hacemos?, Como guerrilleros, En el ágora del 21, Triunfo estudiantil, Acta final, Al día siguiente, Los alumnos, La hora de los niños, Después de 40 años, Índice.</div>
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Ayudados por la memoria del tiempo registramos las evocaciones sobre la Huelga de Nizama realizada en 1964, lunes 15 de junio, a horas 8 a.m., cuando cursaba el 2º de secundaria. Fue organizada por los alumnos del 5º y empezó el día y hora indicados, en el acto de formación del alumnado en el patio. El aviso para el inicio de la huelga fue un silbato y luego se inicia la protesta con cierre de puertas de acceso al Colegio; toma de los muros perimétricos, y ocupación por los alumnos del primer, segundo y tercer piso del claustro sanmiguelino, entrega del pliego de reclamos a las autoridades educativas y periodísticas; Pág. 55. </div>
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Así mismo a una sola emisión de voz se escuchaba por doquier “huelga, huelga...”. No queremos a "Chupallachi", refiriéndose a Tupayachi que era el Director Regional de Educación, cuya Oficina tenía su sede en Chiclayo. Dicho pliego contenía una relación de los abusos cometidos por el Instructor de Instrucción Pre-Militar, don Juvencio Villegas Chávez; la ineficacia laboral del Dr. Daniel Vidarte; la severidad del Director de Normas Educativas, Sr. Carlos Robles Rázuri; y, singularmente por el abandono en que se encontraba el claustro centenario por parte de las autoridades del Sector Educación, dentro de los más importantes puntos del pliego de reclamos.</div>
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En esa otoñal mañana memorable, dentro de los anales de la historia del sesquicentenario centro educativo, después de iniciada la huelga, un grupo de alumnos procedía a desalojar al Instructor Juvencio por una ventana de la puerta principal del Colegio que estaba descubierta por haberse quebrado el vidrio de la misma. Todos los colegiales huelguistas se quedaron dentro del recinto educativo, permitiendo la salida de los alumnos de la Sección Primaria. Los Profesores y Auxiliares se retiraron por su voluntad, sin presión alguna, quizá haciendo causa común con los huelguistas.</div>
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Con sentido organizativo de la huelga se hicieron barricadas con carpetas y muebles viejos en las puertas de ingreso al plantel; un grupo de educandos se subió a la azotea. Los fusiles Mauser modelo peruano, en estado inservible, que se usaban en las clases de Instrucción Pre Militar, fueron tomados por algunos huelguistas, especialmente por los que se ubicaron en la azotea dando la impresión de soldados activos.</div>
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Nos viene al recuerdo que "secundaria común diurna, nocturna, comercio e industrial, con cerca de tres mil educandos, entraron a la huelga. Tomaron los alimentos del internado y preparaban sus comidas todos los días. Los discentes dormían en las aulas y en la pampa haciendo hoyos en la arena, mientras otros actuaban de centinelas con los fusiles en mano subidos en los muros del cerco perimétrico. Apoyaron el paro estudiantil, los educandos del Colegio Agropecuario de Castilla, los que ofrecieron víveres y entrar a la huelga. Estaban aptos para dar su respaldo los alumnos de los planteles Miguel Cortés de Castilla; del Ignacio Merino de Talara, del Salaverry de Sullana. La Huelga duró 03 días".</div>
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Hago míos los datos precedentes, propios del recuerdo, que están registrados en el alma con tinta indeleble del corazón, por cuanto en es misma época fui alumno sanmiguelino. Pertenezco a la Promoción “Augusto Moscol Carrera” – 1967, de la Sección Nocturna. Además vivía en el barrio Buenos Aires, muy cerca del Colegio.</div>
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JEMU HOMBRE DE DOS SIGLOS.</div>
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Es otro título sustancial dentro de la bibliografía regional, dedicado por Rafemole “a los ilustres hijos de Piura que aman las bellas letras y que, en vida, esperan el reconocimiento de esta sociedad, a veces, ingrata con quienes, como JEMU y muchos más, hicieron de la literatura su pasión”. Se editó el año 2003. La vistosidad del libro es más atractivo por la cantidad de fotos que ilustran al lector.</div>
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El prólogo de Sigifredo Burneo Sánchez, al referirse a JEMU, dice: “Me asombró su conocimiento certero de la historia piurana, sus detalles pormenorizados sobre las familias patricias, su irrenunciable vocación docente y su gran amor por la literatura. Paulatinamente aprendí a escucharlo con atención fuimos afianzando la amistad, aumentando el consumo de cerveza y las horas compartidas”.</div>
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TPRuJJC5RAI/AAAAAAAAFUs/p4EZw-NVm-M/s1600/05.+JEMU%252C+HOMBRE+DE+DOS+SIGLOS.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" ox="true" src="http://2.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TPRuJJC5RAI/AAAAAAAAFUs/p4EZw-NVm-M/s320/05.+JEMU%252C+HOMBRE+DE+DOS+SIGLOS.jpg" width="223" /></a>Rafemole hace un claro comentario sobre la vida y obra de quien fue Jorge Eduardo Moscol Urbina, que a la posteridad le va a permitir conocer a un piurano que promocionó los valores de Piura. Por eso se le considera Maestro de la Piuranidad. Destacó en el Periodismo y la Política. Dejó una creación literaria muy fecunda. Citamos dos de ellas: Mangachería Rabiosa y El Comercio en Piura. Constituye su obra monumental: Cien Años Conquistando el Desierto, que consta de 1000 Págs. </div>
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Sobre JEMU, hemos dicho: “La obra Cuentos Sechura constituye un rico manantial de la buena literatura piurana que debemos mantener fresca a través de la relectura, la que nos permitirá ratificar que Jorge Eduardo Moscol Urbina es un genuino representante de las letras regionales y abanderado de la cuentística sechurana”; Revista Época Nº 388.</div>
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ANTES DE PARTIR.</div>
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Con imágenes fotográficas de personajes nuestros, Rafemole nos alcanza el volumen “Antes de Partir”, repaso de 50 años de la historia de Piura con el Dr. Luis Ginocchio Feijo; con sus 84 páginas, que apareció el año 2003, para reivindicar la vida y obra de este famoso médico que con gran humanismo ha dejado honda huella de sus conocimientos en los predios de la cultura piurana, con mayor profundidad en la crítica del arte pictórico y en la docencia que ejerció en la ERBA Ignacio Merino, de Piura. Fino poeta y acreditado periodista. Calificado Médico, capacitado en Italia, con una gran preparación humanista.</div>
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Las palabras iniciales las entrega el Prof. Estrada Morales, quien acota: “Luis Ginocchio fue hombre de muchas aristas donde sobresale su pasión por las actividades del espíritu: Educación-Arte-Cultura, como por sentido magisterial de sus afanes al promover y estimular a las generaciones jóvenes donde era visible el talento. Hizo de su profesión y de su pensamiento una viva escuela”.</div>
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Dentro de los 10 capítulos del volumen que comento, el sexto, entre las páginas 43/52, bajo el título Amor y Poesía, hay constancia que don Luis se casó con doña Mercedes el 23 de agosto de 1953, siendo su primogénito Luis Romano, que vio la luz en Roma el 25 de abril de 1954, continuando María Pía, Pierina Fiorella, Enrique Alberto, Rosella Grimanesa y Beatriz Carolina Ginocchio Balcázar. Más referencias sobre el Dr. Ginocchio, hemos publicado en Revista Época Nº 302. </div>
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TPRubUSj-uI/AAAAAAAAFUw/tIkdSwp4yQo/s1600/06.+ANTES+DE+PARTIR.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" ox="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TPRubUSj-uI/AAAAAAAAFUw/tIkdSwp4yQo/s320/06.+ANTES+DE+PARTIR.jpg" width="219" /></a></div>
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OPÚSCULO.</div>
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Bajo el titular “La Historia Jamás Contada” fundación del Colegio Nacional Mixto Miguel Cortés del Castillo, Rafemole nos entrega valiosos aportes que a manera de opúsculo sirven para escribir la historia del cincuentenario claustro castellano, que desde su origen funciona en el vecino distrito de Castilla, formando a miles de tacaleños que acuden a él, para estudiar instrucción primaria y secundaria.</div>
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Hay dos ediciones publicadas los años 2001 y 2008, con 126 páginas ilustradas presenta imágenes de los profesores, alumnos, trabajadores, padres de familia y ciudadanos “que han hecho del Colegio Nacional Mixto Teniente Miguel Cortés, un hito de la castellanidad”. </div>
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Personalmente es un homenaje de Rafemole a su Alma Mater, donde labora desde 1992. Es Profesor de Lengua y Literatura, además de Escritor, Periodista e Ingeniero, con amplia cultura. Ha hecho de sus publicaciones la mejor tribuna del espíritu para difundir ampliamente la cultura piurana. Su producción es el mejor homenaje que hace a Piura y a los piuranos de todos los tiempos.</div>
RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-16821304744103785192010-10-26T19:37:00.002-05:002010-12-14T00:01:28.115-05:00VARGAS LLOSA (3), EN LA INDUSTRIAEscribe: Raúl F. Moscol León <br />
<a href="mailto:rafemole@yahoo.com">rafemole@yahoo.com</a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TMdzz9bT_zI/AAAAAAAAFGU/r_yj5WBlhhg/s1600/LA+INDUSTRIA+03,+portada+1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" nx="true" src="http://2.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TMdzz9bT_zI/AAAAAAAAFGU/r_yj5WBlhhg/s400/LA+INDUSTRIA+03,+portada+1.jpg" width="280" /></a></div><div style="text-align: justify;">Jorge Mario Pedro Vargas Llosa nació en Arequipa la madrugada del 28 de marzo de 1936, después de “largo y doloroso alumbramiento”. Hijo de Ernesto y Dorita, vivió en la tierra del Misti el primer año de su vida, “el único que he pesado en la ciudad donde nací y del que nada recuerdo”. Viajó luego, con su madre y el abuelo Pedro, a Cochabamba, Bolivía, país en que permaneció hasta inicios del 46, año que comienza un peregrinaje escolar por colegios de Piura y Lima.</div><div style="text-align: justify;">El quinto año de primaria lo cursó en el Salesiano de Piura. Sexto, al igual que los dos primeros años de secundaria, en el Colegio La Salle de Lima. El Colegio Militar Leoncio Prado de La Perla, Callao, lo tuvo entre sus alumnos entre 1950 y 1951 y recaló finalmente en el Colegio Nacional San Miguel, centenario plantel al que recuerda siempre con mucho cariño y que ha perennizado en el conjunto de cuentos que forman Los Jefes.</div><div style="text-align: justify;">En el viejo claustro, situado en ese entonces en la Plaza Merino, estuvo en la sección “A” de quinto de secundaria. Ocupó el lugar treinta y uno de la lista de alumnos que completaban: Horacio Alberca Pozo, Manuel Amaya Dediós, Victoria Amaya Llenque, Manuel y Ricardo Artadi Checa, Luis Barreto Vilela, Virgilio Benites Chunga, Elba Bobadilla Jiménez, Rogger Burga Acha, Carlos Córdova Aguilar, Rodrigo Escobar Hernández, Hugo Gallo Torres y Salomón Gherson Cohen,</div><div style="text-align: justify;">Además, estudiaron con Vargas Llosa: Zoila Gómez Chanduví, Carlos Kuroki Apón, Juan Lamadrid Carrasco, Julio León Orejuela, Elsa Miranda Cherre, José Moy Pacora, Roque Ortega Mejía, Fernando Panta Fiestas, Luis Parrales Paz, Esther Ramos Seminario, Josefa Rangel Castro, Rolando Raygada Zambrano, Isabel Sánchez Zapata, Edilberto Sandoval García, Javier Silva Ruete, Guillermo y Sinclair Temple Castro, William Wong Ato, José Yarlequé Marky y César Zevallos Morales.</div><div style="text-align: justify;">Mario, en Piura, combinó sus labores escolares con el trabajo de redactor en La Industria, matutino al que llegó gracias a las recomendaciones que trajo de los periodistas Alfono Delboy y Gastón Aguirre Gamio, con quienes había trabajado en el diario La Crónica, en el verano de 1952. Las cartas se las llevo al doctor Manuel Cerro, propietario-director del periódico de la calle Lima, quien de inmediato lo contrató y le fijo un haber mensual de 300 soles. </div><div style="text-align: justify;">Don Manuel, un “viejecito menudo, un pedazo de hombre con la carea requemada por la intemperie, cubierta de mil arrugas”, le encargó revisar los periódicos de Lima, tan luego salga -en la mañanas- del colegio y dé vuelta a las noticias que podrían interesar a los piuranos. Retornaba en las noches, “dos o tres horas, a escribir artículos, hacer reportajes o estar allí para las emergencias”. Cubría las noticias de último minuto.</div><div style="text-align: justify;">Conoció en La Industria al señor Nieves, “flaquito, con unos anteojos de gruesas lunas para sus ojos miopes, que armaba los cuatro pliegos del diario”. Era el cajista y con Vargas Llosa, trabajaba en la redacción, Owen Castillo, periodista deportiuvo. “Había además colaboradores externos, como el médico Luis Ginocchio Feijóo”, quien veía todas las noches a Mario, cuando iba a dejar su colaboración. Nunca conversó con él.</div><div style="text-align: justify;">“Yo trabajaba allí divirtiéndome mucho, escribiendo de todo y sobre todo, y dándome el lujo, a veces, gracias a la benevolencia con que Pedro del Pino tomaba mis entusiasmos literarios, de publicar poemas que ocupaban toda una plana de las cuatro que tenía el diario”, como aquella que publicó en enero de 1953 y que bajo el título general de Notas culturales apareció “un poema mío, tenebrosamente titulado La noche de los desesperados”.</div><div style="text-align: justify;">Pedro del Pino Fajardo, que había asumido la dirección de La Industria, en nota que acompañaba al extenso poema, le augura éxitos y le dice: “(Mario) quisiera descargarte, por unos años, de los pesados bultos que te has echado sobre las espaldas. (Eres) demasiado joven para tamaños encargos del dolor humano…”. Él le confiesa -premonitorias palabras-, estar convencido de su “triunfo definitivo”, pero lo pide no apresurarse, porque “despedaza su edad moza”. </div><div style="text-align: justify;">La noche de los desesperados es noche de agonía,</div><div style="text-align: justify;">Es noche de garúas espesas, diluías a las sombras</div><div style="text-align: justify;">oscuras, en todos los recodos, al fin de los caminos.</div><div style="text-align: justify;">Es noche de gritos estrujados, en espera de nidos </div><div style="text-align: justify;">para sus voces roncas, espaciadas de llanto y de sollozo…</div><div style="text-align: justify;">El poeta pregunta a su hermano si ve avanzar La noche los desesperados y le exige a su “buena hermanita de mi carne” olvidarlo todo, abandonar la rueca y estar desnuda cuando llegue.</div><div style="text-align: justify;">Debes tener los pechos erectos como espadas</div><div style="text-align: justify;">y terso el vientre a la lluvia y el viento.</div><div style="text-align: justify;">Tus muslos largos y delgados deben estar al aire,</div><div style="text-align: justify;">brillando y refulgiendo como estrellas,</div><div style="text-align: justify;">y tus manos marfileñas, anudadas como cuello de garza y de paloma…</div><div style="text-align: justify;">También, Mario Vargas Llosa pide a los guerrilleros, “camaradas de todas mis batallas”, y a las ancianas de sienes plateadas “cuando llegue la cruel noche de los desesperados”: dejar el fusil en la trinchera, ayudarse con sus manos a esconder las arrugas y advierte al peregrino de todos los caminos que lo mimará un minuto, bofeteará con sorna y luego lo hundirá a fuerza de látigo y de insulto.</div><div style="text-align: justify;">Finalmente, el adolescente bardo reclama a MELPOMENE: la mujer de los silencios; fantasma de las niebla; la pasajera del alba; recibirlo con todas sus cantatas.</div><div style="text-align: justify;">Recíbeme rabiosa y arrójame a tu lecho plagado de reptiles!</div><div style="text-align: justify;">Escúpeme en la cara y apaga para siempre en mi cerebro</div><div style="text-align: justify;">esta desesperante pasión por los humanos, que marchita mi vida!</div><div style="text-align: justify;">¡Seré un amante fiel! ¡Gozaré con tu risa! ¡Lloraré con tus ojos!</div><div style="text-align: justify;">¡Y en el parto sacrílego, prostituido en el crepúsculo</div><div style="text-align: justify;">Destrozaré mis dedos en tu vientre! ¡Seré un amante fiel!</div><div style="text-align: justify;">¡Estréchame en tus sombras!</div><div style="text-align: justify;">Vargas Llosa también escribió otros poemas en el periódico que dirigía Pedro del Pino, fogueado periodista, que fue contratado “para que levantará el diario, en la dura competencia que tenía con El Tiempo”. De su inspiración brotaron: Romance de la luna sobre el río, Agonía de Plenilunio, Romance de la Caña Brava, en el que a la ¡Pobrecita Paula! la encontraron yerte,/ rotos sus vestidos,/ rasgadas sus carnes/ y sus crenchas sueltas,/ en la caña brava/ tras el pajonal.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TMd0HaA_ojI/AAAAAAAAFGY/GEByUKDkz8E/s1600/CAMPANARIO,+Los+problemas+de+Papa+Noel.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" nx="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TMd0HaA_ojI/AAAAAAAAFGY/GEByUKDkz8E/s400/CAMPANARIO,+Los+problemas+de+Papa+Noel.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;">“Aparte de las infinitas noticias que redacté o entrevistas que hice, escribía dos columnas -Buenos Días y Campanario-, en las que hacía comentarios de actualidad y hablaba a menudo (la ignorancia es atrevida) de política y literatura”. También boroneó relatos cortos, como El Grillo y el sapo, dos amigos que anuncia el buen año. Lo hizo bajo el logotipo de Entrebastidores y con su nombre.</div><div style="text-align: justify;">En Campanario publicó, la víspera de Navidad, Los problemas de Papa Noel, debidos a que “las cartas llegan y llegan con más pedidos” y como “los recursos económicos escasean”, el hombre de “las barbas blancas y las botas negras hace su presupuesto mascullando maldiciones”. Los pequeños le piden de todo. Desde un “tren eléctrico, hasta una escalera para ir a la Luna…”. Incluso, lo exhortan para que cumpla con el petitorio, porque “el año pasado pedí una pelota de fútbol y me trajiste un yo-yo”.</div><div style="text-align: justify;">Sin embargo, entre este mar de escritos, el buen Papa Noel, leyó una que le hizo olvidar los achaques propios de su edad, “apaciguo sus nervios” e hizo desaparecer “la mueca de indignación que le retuerce los labios y la sombra furibunda de sus ojos va desflorando en una cariñosa sonrisa”, que regó con “dos lagrimones duros a los ojos y prorrumpe en sollozos, estrechando la carta contra su pecho”. </div><div style="text-align: justify;">La misiva de Anita emocionó al “vejesterio”. La llevo “a sus labios y la besó con infinita ternura”. La niña, en pocas palabras, le contaba los malos momentos que pasaban los peruanos de los inicios de la década del cincuenta y no le pedía nada.</div><div style="text-align: justify;">“Querido Papa Noel: </div><div style="text-align: justify;">Me llamo Anita y tengo nueve años. Mis papás me han dicho que estás muy pobre este año, así que te escribo para que no te preocupes de regalarme nada. La próxima pascua será. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TMd0QXVbU0I/AAAAAAAAFGc/pZT-ClwEp2Q/s1600/6HCAMRW41NCAB0S619CABLVZOVCABH2SY3CA4EJOJ9CAJGX9BKCAMJH4OICA6YLZ72CA80CJJ8CAITWIHHCA4SHQYRCAKS22TSCAOT6KTBCASCKUNWCAKO5JVZCAJWM64FCAUQIWZF.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" nx="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TMd0QXVbU0I/AAAAAAAAFGc/pZT-ClwEp2Q/s200/6HCAMRW41NCAB0S619CABLVZOVCABH2SY3CA4EJOJ9CAJGX9BKCAMJH4OICA6YLZ72CA80CJJ8CAITWIHHCA4SHQYRCAKS22TSCAOT6KTBCASCKUNWCAKO5JVZCAJWM64FCAUQIWZF.jpg" width="146" /></a></div><div style="text-align: justify;">Hasta pronto”. </div><div style="text-align: justify;">Y el hasta pronto de Mario Vargas Llosa llegó, luego de los exámenes finales que rindió en San Miguel. Permaneció aquí unas semanas, pero tuvo que partir porque lo “ilusionaba la perspectiva de entrar a la universidad y comenzar una vida de adulto, pero me apenaba separarme de Piura que significó tanto para mi” y por eso siempre “la llevo conmigo por el mundo, oyendo a los piuranos hablar de esta manera tan cantarina y fatigada, con sus “guas”, sus “churres” y sus superlativos de superlativos, “lindisisísima”, carisisísima, “borrachisisimo…”.</div>RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-27019485094861152952010-10-25T22:17:00.004-05:002012-11-26T12:25:48.522-05:00VARGAS LLOSA (2), SAN MIGUEL Y LA HUIDA DEL INCAEscribe: RAUL F. MOSCOL LEON<br />
<a href="mailto:rafemole@yahoo.com">rafemole@yahoo.com</a><br />
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Una verdadera odisea escolar vivió Mario Vargas Llosa. Estudió sus primeros años de primaria en Cochabamba, Bolivia, país al que viajó en compañía de su abuelo materno Pedro y de Dorita, su madre. Dejó Arequipa, su tierra natal, un año después de haber nacido el 28 de marzo de hace 74 años. Permaneció allá, hasta inicios de 1946, año que por primera vez radica en Piura.</div>
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Don Pedro Llosa, que había dejado Bolivia, para asumir la prefectura de Piura, lo matriculó en el Colegio Salesiano, ubicado, en ese entonces, al lado de la Iglesia María Auxiliadora y frente al Colegio Nacional San Miguel, en plena Plaza Merino. Jorge Mario Pedro cursaba ya el quinto de primaria y los sacerdotes lo ubicaron en la sección “A”.</div>
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“Mi encuentro con el Salesiano y mis nuevos compañeros de clase no fue nada bueno. Todos tenían uno o dos años más que yo, pero parecían aún más grandes porque decían palabrotas y hablaban de porquerías que nosotros, allá en La Salle, en Cochabamba, ni siquiera sabíamos que existían… Poco a poco me fui haciendo de amigos -Manolo y Ricardo Artadi, el Borrao Garcés, el gordito Javier Silva, Chapirito Seminario-, gracias a los cuales fui adaptándome a las costumbres y a las gentes de esa ciudad, que dejaría una marca tan fuerte en mi vida”.</div>
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Era director del Salesiano el padre José Sáfarik y estudiaron aquel año con Mario Vargas Llosa: Jorge Alamo Soria, Mario Alzamora Cáceres, Manuel Alzamora Herrera, Rigoberto Arizaga, Víctor Balmceda Correa, Enrique Barreto Franco, Mario Burgos Villacríz, Gilberto Calle Portocarrero, Mario Cardoza Navarrete, Juan Carlín Rosas, Eloy Carrión Calle, José Chong Li, José Espinoza Puga. Oswaldo Estrada Pacherrez, Luis Flores Rosales y Juan Franco Silva</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TMZGjOsIf8I/AAAAAAAAFF0/cRjfLpA0pxA/s1600/COLEGIO+SALESIANO,+premio+Religi%C3%B3n.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="248" nx="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TMZGjOsIf8I/AAAAAAAAFF0/cRjfLpA0pxA/s400/COLEGIO+SALESIANO,+premio+Religi%C3%B3n.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
También estuvieron con él: Tomás García Ojeda, Manuel Gil León, Ruperto Guzmán Huamán, Aurelio León Montenegro, Manuel Gilberto León Ruesta, Joaquín Luna Valdiviezo, Vicente Masuco Zaldívar, Luis Mendoza García, Eduardo Merino Flores, Juvenal Mogollón Garay, Medardo Purizaga Vega, Boris Ravinovich León, Luis Ramírez Lituma, Rodolfo Rengifo Navarrete, José Rosales Estrada, Donatilo Vílchez Maza, Guillermo Villar Morán, Toribio Yarlequé Palma y Gaspar Zapata Morey.</div>
<div style="text-align: justify;">
EL 21 diciembre, día de la clausura del año escolar de 1946, el niño Mario recibió Premio de Religión con Medalla de Honor “por su buena aplicación en esta asignatura”. Hoy es un confeso agnóstico. Las notas de los otros cursos, estuvieron entre el medio superior y su comportamiento fue calificado de muy bueno.</div>
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El último año de primaria y los dos primeros de secundaria los siguió en La Salle de Lima. Después pasó al Leoncio Prado por “la idea de muchos papás de clase media con hijos díscolos, rebeldes, inhibidos o sospechosos de mariconería: que un colegio militar, haría de ellos hombrecitos disciplinados, corajudos, respetuosos de la autoridad y con los huevos bien puestos”. Permaneció aquí dos años.</div>
<div style="text-align: justify;">
Las vacaciones escolares del 52 estaban por terminar, pero Mario Vargas Llosa, que trabajaba como periodista en La Crónica, no se había matriculado en ningún colegio. No quiso volver más al Leoncio Prado porque los años que pasó en el plantel de La Perla, Callao, “fueron bastantes duros y pasé allí algunos días horribles, sobre todo cuando me quedaba castigado”.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mario recorrió varios colegios nacionales de Lima en busca de matrícula. Todos estaban copados, así que decidió llamar al tío Lucho Llosa, radicado ya en Piura, para que hable con su amigo Luis A. Marroquín, director de San Miguel y le consiga una vacante. La respuesta llegó casi de inmediato y un día después de su cumpleaños número dieciséis, enrumbó a la ciudad “de luz blanca y asfixiante calor”.</div>
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Dice el consagrado peruano universal:</div>
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“Si de los cincuenta y cinco que he vivido, me permitieran revivir un año, escogería el que pasé en Piura, en casa del tío Lucho y la tía Olga, estudiando el quinto de secundaria en el Colegio San Miguel y trabajando en el diario La Industria. Todas las cosas que me pasaron allí, entre abril y diciembre de 1952, me tuvieron en un estado de entusiasmo intelectual y vital que siempre he recordado con nostalgia” . </div>
<div style="text-align: justify;">
La Promoción 1952 del Colegio Nacional San Miguel fue la última que cobijó el viejo local de la Plaza Merino. La Gran Unidad Escolar comenzó a funcionar, al año siguiente, en su flamante local del barrio Buenos Aires y las instalaciones del Alma Mater de Piura fueron ocupadas por el naciente Colegio Nuestra Señora de Fátima. Actualmente sirven de sede del INC.</div>
<div style="border: currentColor; text-align: justify;">
Fueron profesores de Mario Vargas Llosa y de sus treinta y tres compañeros de clases, entre ellos siete mujeres: Carlos Robles Rázuri (Literatura), Marcelo Chanllío (Física), Guillermo Gulmán (Economía Política), Andrés Pérez (Inglés), Luis Ramos Zambrano (Lógica y Ética), Jesús Santos García (Educación Moral y Religiosa), Néstor Martos Garrido (Historia del Perú), Guillermo Frías Ocampo (IPM), Fernando León Molero (Química Orgánica), Ramón Abásalo Rázuri (Educación Cívica), Educación Física (Enrique Lavado Díaz) y Roberto Nolte García (Geometría).</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TMZH9ZMQIfI/AAAAAAAAFF4/ecpFxUPbjjM/s1600/LA+HUIDA+DEL+INCA,+PROGRAMA.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" nx="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TMZH9ZMQIfI/AAAAAAAAFF4/ecpFxUPbjjM/s400/LA+HUIDA+DEL+INCA,+PROGRAMA.JPG" width="256" /></a></div>
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En el querido y leal San Miguel prosiguió con su ímpetu literario y con ocasión de la Semana Jubilar de Piura presentó en el Teatro Variedades, donde hoy está Foto Carrasco, su obra primigenia La huida del Inca, que había ocupado el segundo lugar en el III concurso de Teatro Escolar y Radioteatro Infantil de 1951. El primer lugar le cupo al alumno Víctor Omar Gilber, con Niños de mar y de luna.</div>
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La obra, de un prólogo, tres actos y un epílogo, se presentó el 17 de julio, en dos funciones: vermouth y noche, como un homenaje de San Miguel a Piura. Intervinieron nueve personajes, más los servidores, quienes ensayaron en la biblioteca del plantel, ubicada en la segunda piso, durante más de dos meses, bajo la dirección de su autor, el alumno de quinto de secundaria Mario Vargas Llosa.</div>
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Recuerda Walter Palacios Vinces, alumno del cuarto de secundaria en el 52 y que oficiaba de sacerdote en la representación teatral, que:</div>
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“En uno de los primeros ensayos, cuando me corresponde entrar en acción, empiezo muy circunspecto a pronunciar mi parlamento y Mario detiene el ensayo y me dice: no, no Walter, así no. Tú no eres un sacerdote, un personaje serio. Tú eres un chamán, un brujo, un hechicero, por eso tu actuación tiene que ser farsesca. Y él mismo comienza a caminar, a dar pequeños saltos gesticulando grotescamente. Eso no he podido olvidarlo hasta ahora. Todos aceptábamos y cumplíamos con disciplina sus indicaciones. La seriedad con la que nos dirigía, no alteraba nuestras relaciones de amistad”. </div>
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La huida del inca, con escenografía del querido Manuel Aldana Ruiz, llamado Tawa por los alumnos, tiene como escenario “una región de nuestras serranías…con una cadena de montañas” y se inicia con el encuentro de un joven escritor -que no sabia como retornar al Cusco- con un anciano, quien antes de enseñarle el camino de vuelta, empieza a contarle una leyenda del Tawantinsuyo.</div>
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La historia llena de intrigas y traiciones narra los abusos y el incendio que provocó Urcos contra el poblado Rumis y la complicidad del sacerdote para eliminar a una cautiva joven (Vestal) -de la que se enamoraría el inca-, para que no le cuente la verdad de todo lo sucedido al soberano y su hermano no sea castigado severamente. </div>
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Intervinieron en esta obra escrita y dirigida por el laureado exsanmiguelino, Mario Vargas Llosa, Premio Nobel de Literatura: Juan León Orejuela (Anciano), Rolando Raygada Zambrano (Escritor), Ricardo Raygada Zambrano (Inca), Walter Palacios Vinces (Sacerdote. Se coludió con Urcos para traicionar al Inca), Yolanda Vilela Pita (Vestal 1. Le confesó al Inca los horrores cometidos por Urcos contra la tribu Rumis), Ruth Rojas (Vestal cautiva. Esclava de la que se enamora el Inca), Lira Rojas (Vestal 2), Víctor Izquieta (Urcos, hermano del Inca) y Federico Otoya (Untar, sobrino del Inca, “gran guerrero ha de ser con el tiempo ese muchacho”).</div>
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La función de teatro, comprendió además: la presentación del Orfeón Sanmiguelino, la actuación de Cantinflas piurano, el show de las Bikini Girls y los recitales de Joaquín Ramos Ríos. Lila Obando y Lira Rojas interpretaron lo mejor de su repertorio, al igual que el novel tenor Juan Lamadrid. También se presentaron las guapas soberanas Teresita Mavarro, Señorita Piura y Martha Risco, Señorita Educación.</div>
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Los diarios de la época, al referirse a la Gran velada literario-musical coincidieron en afirmar que “tanto el drama La huida del inca, cuyo autor es el joven estudiante del 5to año Mario Vargas Llosa -muy aplaudido y felicitado-, como los demás números de que constaba el programa, fueron del agrado del numeroso público que en las dos funciones lleno la sala del Variedades”</div>
RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-23920943181905155222010-10-10T20:49:00.003-05:002010-10-10T20:55:53.203-05:00EL ABUELO, EL PRIMER CUENTO QUE MARIO VARGAS LLOSA PUBLICO EN EL COMERCIO<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: center;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;"><strong>El 9 de diciembre de 1956, Mario Vargas Llosa publico su primer cuento en El Dominical del diario El Comercio. Tenía el flamante Premio Nobel de Literatura 2010, 20 años. Líneas abajo, el texto completo.</strong></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TLJr9xeByOI/AAAAAAAAFCE/SbHwspmta6A/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ex="true" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TLJr9xeByOI/AAAAAAAAFCE/SbHwspmta6A/s320/images.jpg" width="211" /></a><span style="font-size: large;">EL ABUELO</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: center;">Por: Mario Vargas Llosa</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Cada vez que el viento desprendía una ramita o golpeaba los vidrios de la cocina que estaba al fondo de la huerta, haciendo ruido, el viejecito saltaba con agilidad de su asiento improvisado que era una enorme piedra y espiaba ansiosamente entre el follaje. Pero el niño aún no aparecía. A través de las ventanas del comedor, abiertas a la pérgola, veía en cambio las luces de la araña, encendida hacía rato, y bajo ellas sombras medio deformes que se deslizaban de un lado a otro con las cortinas, lentamente. El viejecito había sido corto de vista desde joven, y también algo sordo, de modo que eran inútiles sus esfuerzos por comprobar si la cena había comenzado, o si aquellas sombras movedizas las causaban los árboles más altos.<br />
Regresó a su asiento y esperó. La noche anterior había llovido y la tierra y las flores despedían un agradable olor a humedad. Pero los insectos abundaban, y los esfuerzos desesperados de don Eulogio, que agitaba sus manos constantemente en torno del rostro, no conseguían evitarlos: a su barbilla trémula, a su frente, y hasta las cavidades de sus párpados, llegaban cada momento lancetas invisibles a punzarle la carne. El entusiasmo y la excitación que mantuvieron su cuerpo dispuesto y febril durante el día habían decaído y se sentía ahora cansancio y algo de tristeza. Tenía frío, le molestaba la oscuridad del vasto jardín y lo atormentaba la imagen, persistente momento atrás, de alguien, quizá la cocinera o el mayordomo, sorprendiéndolo de pronto en su escondrijo. "¿Qué hace usted en la huerta a estas horas, don Eulogio?". Y vendrían su hijo y su hija política, convencidos de que estaba loco. Sacudido por un temblor nervioso, volvió la cabeza y adivinó entre los bloques de crisantemos, de nardos y de rosales, el diminuto sendero que llegaba a la puerta trasera esquivando el palomar. Se tranquilizó apenas, recordando haber comprobado tres veces que la puerta estaba junta, con el pestillo corrido, y que en unos segundos podía deslizarse hacia la calle sin ser visto.</div><div style="text-align: justify;">"¿Si hubiera venido ya?", pensó, intranquilo. Porque hubo un instante, a los pocos minutos de haber ingresado cautelosamente a su casa por la entrada casi olvidada de la huerta, en que perdió la noción del tiempo y permaneció como dormido. Solo reaccionó cuando el objeto que ahora acariciaba sin saberlo, se desprendió de sus manos golpeándole el muslo. Pero era imposible. El niño no podía haber cruzado la huerta aún, porque sus pasos lo habrían despertado, o el pequeño, habría distinguido a su abuelo, encogido y durmiendo, justamente al borde del sendero que debía conducirlo a la cocina.</div><div style="text-align: justify;">Esta reflexión lo animó. El viento soplaba con menos violencia, su cuerpo se adaptaba al ambiente, había dejado de temblar. Tentando entre los bolsillos de su saco, encontró pronto el cuerpo duro y cilíndrico del objeto que había comprado esa tarde en el almacén de la esquina. El viejecito sonrió regocijado en la penumbra, recordando el gesto de sorpresa de la vendedora. El había permanecido muy serio, taconeando con elegancia, agitando levemente y en círculo su largo bastón enchapado en metal, mientras la mujer pasaba frente a sus ojos cirios y velas de sebo de diversos tamaños. "Esta", dijo él, con un ademán rápido que quería significar molestia por el quehacer desagradable que cumplía. La vendedora insistió en envolverla, pero don Eulogio se negó, abandonando la tienda con premura. El resto de la tarde estuvo en el Club, encerrado en el pequeño salón del rocambor donde nunca había nadie. Sin embargo, extremando las precauciones para evitar la solicitud de los mozos, echó llave a la puerta. Luego, cómodamente hundido en el confortable de suave color escarlata, abrió el maletín que traía consigo, y extrajo el precioso paquete. La tenía envuelta en su hermosa bufanda de seda blanca, precisamente la que llevaba puesta la tarde del hallazgo.</div><div style="text-align: justify;">A la hora más cenicienta del crepúsculo había tomado un taxi, indicando al chofer que circulara despacio por las afueras de la ciudad, corría una deliciosa brisa tibia, y la visión entre grisácea y roja del cielo sería más sorprendente y bella en medio del campo. Mientras el automóvil corría con suavidad por el asfalto, sus ojitos vivaces, única señal ágil en su rostro fláccido, lleno de bolsas, iban deslizándose distraídamente sobre el borde del canal vecino a la carretera, cuando de pronto, casi por intuición, le pareció distinguir un extraño objeto.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">"¡Deténgase!" -dijo, pero el chofer no le oyó-. "¡Deténgase! ¡Pare!".<br />
Cuando el auto se detuvo y en retroceso llegó al montículo de piedras, don Eulogio comprobó que se trataba, efectivamente, de una calavera. Teniéndola entre las manos olvidó la brisa y el paisaje, y estudió minuciosamente, con creciente ansiedad, esa dura forma impenetrable despojada de carne y de piel, sin nariz, sin ojos, sin lengua. Era un poco pequeña y se sintió inclinado a creer que era de un niño. Estaba sucia, polvorienta, y el cráneo pelado tenía una abertura del tamaño de una moneda, con los bordes astillados. El orificio de la nariz era un perfecto triángulo, separado de la boca por un puente delgado y menos amarillo que el mentón. Se entretuvo pasando un dedo por las cuencas vacías, cubriendo el cráneo con la mano en forma de bonete o hundiendo su puño por la cavidad baja, hasta tenerlo apoyado en el interior. Entonces, sacando un nudillo por el triángulo, y otro por la boca a manera de una larga lengueta, imprimía a su mano movimientos sucesivos, y se divertía enormemente imaginando que aquello estaba vivo?</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TLJs4723NWI/AAAAAAAAFCM/8s5lqwxyJJo/s1600/FTCAZDNI0ECAQN229UCAO9D0TVCAURTV0VCA0XQUSGCA0GG2C2CATH8PNTCARY6OEVCAU9DZGBCAM5PBA7CABPNE9ECAFU9HMFCAGXCSYXCAMZYFC6CATHXB7ZCAMM2LB1CAQ028U8.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ex="true" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TLJs4723NWI/AAAAAAAAFCM/8s5lqwxyJJo/s320/FTCAZDNI0ECAQN229UCAO9D0TVCAURTV0VCA0XQUSGCA0GG2C2CATH8PNTCARY6OEVCAU9DZGBCAM5PBA7CABPNE9ECAFU9HMFCAGXCSYXCAMZYFC6CATHXB7ZCAMM2LB1CAQ028U8.jpg" width="229" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Dos días la tuvo oculta en el cajón de la cómoda abultando el maletín de cuero, envuelta cuidadosamente, sin revelar a nadie su hallazgo. La tarde siguiente a la del encuentro permaneció en su habitación, paseando nerviosamente entre los muebles lujosos de sus antepasados. Casi no levantaba la cabeza: se diría que examinaba con devoción profunda los complicados dibujos sangrientos y mágicos del círculo central de la alfombra, pero ni siquiera los veía. Al comienzo estuvo muy preocupado. Pensó que podían ocurrir imprevistas complicaciones de familia, tal vez se reirían de él. Esta idea lo indignó y tuvo angustia y deseo de llorar. A partir de ese instante, el proyecto se apartó solo un momento de su mente: fue cuando de pie ante la ventana, vio el palomar oscuro, lleno de agujeros, y recordó que en una época cercana aquella casita de madera con innumerables puertas no estaba vacía y sin vida, sino habitada de animalitos pardos y blancos que picoteaban con insistencia cruzando la madera de surcos y que a veces revoloteaban sobre los árboles y las flores de la huerta. Pensó con nostalgia en lo débiles y cariñosos que eran: confiadamente venían a posarse en su mano, donde siempre les llevaba algunos granos, y cuando hacía presión entornaban los ojos y los sacudía un débil y brevísimo temblor. Luego no pensó más en ello. Cuando el mayordomo vino a anunciarle que estaba lista la cena, ya lo tenía decidido. Esa noche durmió bien. A la mañana siguiente recordaba haber soñado que una larga fila de grandes hormigas rojas invadía sorpresivamente el palomar, causando desasosiego entre los animalitos, mientras él, en su ventana, advertía la escena por un catalejo.</div><div style="text-align: justify;">Había imaginado que la limpieza de la calavera sería un acto sencillo y rápido, pero se equivocó. El polvo, lo que había creído polvo y tal vez era excremento por su aliento picante, se mantenía soldado en las paredes internas y brillaba como metal en la parte posterior del cráneo. A medida que la seda blanca de la bufanda se cubría de lamparones grises, sin que fuera visible que disminuía la capa de suciedad, iba creciendo la excitación de don Eulogio. En un momento, indignado, arrojó la calavera, pero antes de que esta dejara de rodar, se había arrepentido y estaba fuera de su asiento, gateando por el suelo hasta alcanzarla y levantarla con precaución. Supuso entonces que la limpieza sería posible utilizando alguna sustancia grasienta. Por teléfono encargó a la cocina una lata de aceite y esperó en la puerta al mozo, arrancándole con violencia la lata de las manos, sin prestar atención a la mirada inquieta con que aquel intentó recorrer la habitación por sobre su hombro. Lleno de zozobra empapó la bufanda en aceite y, al comienzo con suavidad, luego acelerando el ritmo, raspó hasta exasperarse. Comprobó entusiasmado que el remedio era eficaz: una tenue lluvia de polvo cayó a sus pies durante unos minutos, mientras él ni siquiera notaba que se humedecían sus dedos y el borde de sus puños. De pronto, puesto de pie de un brinco, admiró la calavera que sostenía sobre su cabeza, limpia, luciente, inmóvil, con unos puntitos como de sudor sobre la suave superficie de los pómulos. La envolvió de nuevo, amorosamente. Cerró su maletín y salió precipitado del Club. El automóvil que ocupó en la puerta lo dejó a la espalda de su casa. Había anochecido. En la fría penumbra de la calle se detuvo un momento, temeroso de que la puerta estuviera clausurada. Enervado, calmo, estiró su brazo y dio un respingo de felicidad al notar que giraba la manija y que aquella cedía con un corto chirrido.</div><div style="text-align: justify;">En ese momento escuchó voces en la pérgola. Estaba tan ensimismado, que incluso había olvidado el motivo de ese trajín febril. Las voces, el movimiento fueron tan imprevistos que su corazón parecía una bomba de oxígeno golpeándole el pecho. Su primer impulso fue agacharse, pero lo hizo con torpeza y se resbaló de la piedra, cayendo de bruces. Sintió un dolor agudo en la frente y en un sabor desagradable de tierra mojada en la boca, pero no hizo ningún esfuerzo por incorporarse y continuó allí, medio sepultado en las hierbas, respirando fatigosamente, temblando. En la caída había tenido tiempo para elevar la mano que aprisionaba la calavera de modo que esta se mantuvo en el aire, a escasos centímetros del suelo siempre limpia.</div><div style="text-align: justify;">La pérgola estaba a cincuenta metros de su escondite, y don Eulogio oía las voces como un delicado murmullo, sin distinguir lo que decían. Se incorporó trabajosamente. Espiando, vio entonces en medio del arco de los grandes manzanos cuyas raíces tocaban el zócalo del corredor, una forma clara y esbelta, y comprendió que era su hijo. Junto a él había otra, más oscura y pequeña, reclinada con cierto abandono. Era la mujer. Pestañeando, frotando sus ojos trató angustiosamente, pero en vano de distinguir al niño. Entonces lo oyó reír: una risa cristalina de niño, espontánea, purísima, que cruzaba el jardín como un animalillo. No esperó más: extrajo la vela de su saco, juntó a tientas ramas, terrones y piedrecitas y trabajó rápidamente hasta asegurar la vela sobre la piedra. Luego con extrema delicadeza para evitar que la vela perdiera el equilibrio, colocó encima la calavera. Presa de gran excitación, uniendo sus pestañas al macizo cuerpo aceitado para verlo mejor, comprobó de nuevo que la medida era justa: por el orificio del cráneo asomaba un puntito blanco como un nardo. No pudo continuar observando. El padre había elevado la voz y, aunque las palabras eran todavía incomprensibles, don Eulogio supo que se dirigía al niño. Hubo en ese momento como un cambio de palabras entre las tres personas: la voz gruesa del padre, cada vez más enérgica, el rumor melodioso de la mujer, los cortos gritos destemplados del nieto. El ruido cesó de pronto. El silencio fue brevísimo: lo interrumpió como una explosión este último. "Pero conste: hoy acaba el castigo. Dijiste siete días y hoy se acaba. Mañana ya no voy". Con las últimas palabras escuchó pasos precipitados, pero casi de inmediato dejó de oírlos.</div><div style="text-align: justify;">¿Venía corriendo? Era el momento decisivo. Don Eulogio venció el ahogo que le estrangulaba y concluyó su plan. El primer fósforo dio solo un fugaz hilito azul. El segundo prendió bien. Quemándose las uñas, pero sin sentir dolor, lo mantuvo junto a la calavera, aun segundos después de que la vela estuviera encendida. Dudaba, porque lo que veía no era exactamente la imagen que supuso cuando una llamarada sorpresiva creció entre sus manos con un brusco crujido, como de muchas ramas secas quebradas a la vez, y entonces quedó la calavera iluminada del todo, echando fuego por las cuencas, por el cráneo, por los huesos de la nariz y de la boca. "Se ha prendido toda", exclamó maravillado. Había quedado inmóvil, repitiendo como un disco: "fue el aceite, fue el aceite", estupefacto y embrujado ante el espectáculo medio macabro, medio mágico de la calavera en llamas.</div><div style="text-align: justify;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TLJsNb-c2_I/AAAAAAAAFCI/SeZ9n9KblZQ/s1600/QYCAVKAX2PCAZEKSFFCAGXESYBCAVUH0XPCAFOX0WMCAXS0AU2CAVIITKACA3IESX3CAZDPASNCA8RFQT7CAH29H7DCADPPZE8CAYMBPZFCA16F60UCAR7B9FPCAJXUXE6CAVJRZFQ.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" ex="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TLJsNb-c2_I/AAAAAAAAFCI/SeZ9n9KblZQ/s1600/QYCAVKAX2PCAZEKSFFCAGXESYBCAVUH0XPCAFOX0WMCAXS0AU2CAVIITKACA3IESX3CAZDPASNCA8RFQT7CAH29H7DCADPPZE8CAYMBPZFCA16F60UCAR7B9FPCAJXUXE6CAVJRZFQ.jpg" /></a>Justamente en ese instante escuchó el grito. Fue un grito salvaje, como un alarido de animal herido, que se cortó de golpe. El niño estaba delante de él, en el círculo iluminado por el fuego, con las manos retorcidas frente a su cuerpo y los dedos crispados. Lívido, estremecido de terror, tenía los ojos y la boca muy abiertos y estaba rígido y mudo y rígido, haciendo unos extraños ruidos con la garganta, como roncando. "Me ha visto, me ha visto", se decía don Eulogio, con pánico. Pero al mirarlo supo de inmediato que no lo había visto, que su nieto no podía ver otra cosa que aquel rostro de huesos que llameaba. Sus ojos estaban inmovilizados, con un terror profundo y eterno retratado en ellos, fijamente prendidos al fuego y a aquella forma que se carbonizaba. Don Eulogio vio también que a pesar de tener los pies hundidos como garfios en la tierra, su cuerpo estaba sacudido por convulsiones violentas. Todo había sido simultáneo: la llamarada, el espantoso aullido, la visión de esa figura de pantalón corto súbitamente poseída de espanto. Pensaba entusiasmado que los hechos habían sido incluso más perfectos que su plan, cuando sintió muy cerca voces y pasos que avanzaban y entonces, ya sin cuidarse del ruido, dio media vuelta y a saltos, apartándose del sendero, destrozando con sus pisadas los macizos de crisantemos y rosales que entreveía en su carrera a medida que lo alcanzaban los reflejos de la llama, cruzó el espacio que lo separaba de la puerta. La atravesó junto con el grito de la mujer, salvaje también pero menos puro que el de su nieto. No se detuvo ni volvió la cabeza. En la calle, un viento frío hendió su frente y sus escasos cabellos, pero no lo notó y siguió caminando, despacio, rozando con el hombro el muro de la huerta sonriendo satisfecho, respirando mejor, más tranquilo.</div>RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-19172212743592458672010-10-10T00:40:00.004-05:002012-06-16T00:47:51.889-05:00VARGAS LLOSA (1), SUS INICIOS<div style="text-align: justify;">
<strong>El siguiente escrito de RAFEMOLE se publicó en el diario Correo de Piura, edición del sábado 9 de octubre de 2010. Lo reproducimos integramente.</strong></div>
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TLFRg-wlZDI/AAAAAAAAFBI/CGrK_QnxYtY/s1600/MARIO+VARGAS+LLOSA+13,+lucha+libre.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ex="true" height="81" src="http://3.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TLFRg-wlZDI/AAAAAAAAFBI/CGrK_QnxYtY/s400/MARIO+VARGAS+LLOSA+13,+lucha+libre.jpg" width="400" /></a></div>
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<strong>ESCRIBE. Raúl F. Moscol León</strong></div>
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<a href="mailto:Rafemole@yahoo.com">Rafemole@yahoo.com</a></div>
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El flamante Premio Nobel de Literatura 2010, Mario Vargas Llosa, se inició en el periodismo cuando estaba por cumplir dieciséis años y había decido no regresar al Colegio Militar Leoncio Prado, plantel donde cursó -entre 1950 y 1951- el tercero y cuarto año de secundaria, educación que terminó en el Colegio Nacional San Miguel, Alma Mater de Piura.</div>
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Jorge Mario Pedro, nombres del galardonado escritor peruano, entró al mundo de la más noble de las profesiones”, en el verano de 1952, luego de confiar a su padre, Ernesto J. Vargas, el deseo de ser periodista. “Ese señor que era mi papá” le prometió hablar con el director de La Crónica y al poco tiempo se incorporó a la redacción del desaparecido diario de los Prado.</div>
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El periodismo no le era ajeno al autor de Los jefes. Sus pinitos los había hecho en la International News Service, agencia noticiosa en la que trabajaba su progenitor y cuyos despachos eran llevados por Vargas Llosa “al diario La Crónica, que tenía la exclusividad de todos los servicios de la INS”. Era el mensajero. Trabajaba desde las cinco de la tarde, hasta el filo de la medianoche.</div>
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“Gastón Aguirre Morales -arequipeño, amable y ceremonioso- me dio la bienvenida y me señaló mi primera tarea: la presentación de credenciales del nuevo embajador de Brasil… Los tres meses que trabajé en La Crónica provocarían grandes trastornos de mi destino. Allí aprendí lo que era el periodismo, conocí una Lima ignota hasta entonces para mí, y por primera y última vez, hice vida bohemia…”. </div>
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En La Crónica hizo de todo. Cubrió “inauguraciones, ceremonias, desfiles, premios, ganadores de lotería o de la “polla” y el “pollón”, entrevistas a cantantes, empresarios de circo, sabios, profetas y todas las actividades, quehaceres o tipos humanos que por una razón u otra merecían ser noticia”. También escribió artículos de fondo, que el diario publicó en su página editorial, con su nombre e ilustrados.</div>
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El primer artículo, al parecer, que publicó en el matutino limeño de circulación nacional versaba sobre Algunas consideraciones sobre el chiste, “algo tan corriente, tan antiguo… popular e indispensable en reuniones sociales, fiestas (también en los velorios se oyen algunos buenos)” que provoca reacciones diferentes entre los receptores.</div>
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De los chistes, para Vargas Llosa, el más arraigado “en nuestro medio, es aquel que la mente popular cataloga como “chiste colorado”. Y lo difícil, es dar ejemplos de él, salvo el del loro que lo metieron a una refrigeradora y salió gritando “pingüino… pingüino”. Los contadores de bromas también son analizados por el entonces adolescente Mario.</div>
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Para él, hay personas que son el alma de la fiesta por su facilidad para contar el último chiste o crear uno nuevo. Todo lo contrario sucede con aquél que se cree gracioso y más bien resulta “pesado, cuya conversación aburre y se le “hace vació”, se huye de él, se procura alejarlo de las fiestas, porque su presencia es más antipática que la peste”.</div>
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En otro artículo, alerta a los lectores tener Cuidado con las boticas… porque, “a veces, en lugar de remedios suelen darnos venenos”, como le sucedió a un niño limeño de siete años, que obedeciendo a su mamá tomó sulfato de magnesio que “le quitaría el dolor de cabeza que le aquejaba hacía horas”. El menor, luego de ingerir el “medicamento” murió. La autopsia determinó muerte por envenenamiento.</div>
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El deceso del niño la narra Vagas Llosa con lujo de detalles y presagia que si “por culpa de estas cosas, no sólo empeoran los enfermos, sino hasta mueren, entonces llegará el tiempo en que, pese al adelanto de la ciencia, el pueblo recurrirá a las hierbas para curarse”, como muchísimos lo hacen hoy. Reclamó, para evitar muertes inútiles, poner al frente de las farmacias a personal entendido.</div>
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Y tratando de no crear faltas expectativas, el laureado exalumno sanmiguelino, no dio credibilidad al anuncio que publicitaba la creación de una droga milagrosa que curaba la tuberculosis, allá por 1952. Pidió a las autoridades de salud y médicos no jugar con la esperanzas de veinte mil pacientes de TBC, porque puede venir “la decepción con sus amargos desengaños”.</div>
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La crónica de Vargas Llosa se contraponía a las expectantes informaciones de su periódico que daban cuenta de los “milagros curativos” de Pyricidin, Marsilid y Rimifon, medicamentos que llegaron de Estados Unidos para ser aplicados al jugador de fútbol del Ciclista Lima, Félix Arroyo, con fines estrictamente experimentales.</div>
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La lucha libre o cachascán llamó la atención del naciente periodista. Se convirtió en fanático de este deporte, luego de ver en acción a luchadores de la talla del “Toro rompecráneos”, “Tigre Triturador”, “Pelos en la cara”, “Apuñateador de menores” y especialmente cuando pelearon -en el semifondo del cártel- “Anteojitos” y “La Melena Humana”, bajo la atenta mirada del árbitro “Muerdepiernas”.</div>
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TLFRtJimqTI/AAAAAAAAFBM/Tn3nl0p1EPs/s1600/MARIO+VARGAS+LLOSA+12,+lucha+libre.jpg" imageanchor="1" style="cssfloat: left; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ex="true" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TLFRtJimqTI/AAAAAAAAFBM/Tn3nl0p1EPs/s400/MARIO+VARGAS+LLOSA+12,+lucha+libre.jpg" width="373" /></a></div>
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“Anteojitos mordía con gusto. Melena Humana era un experto luchador. Agarraba a Anteojitos por las piernas, le levantaba en el aire y luego lo tiraba con fuerza al suelo, donde lo pisoteaba a su gusto… La lucha parecía no detenerse nunca. Seguían los golpes… El match terminó en un segundo. Anteojitos salió volando del ring, mientras que La Melena Humana caía desmayado sobre la lona…”.</div>
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El público salió delirando de entusiasmo. Mario Vargas Llosa también. Él confesó, al final de su último artículo para La Crónica: Un espectáculo sensacional, que “desde ese día me he hecho fanático del cachascán”. Dejo el periódico para viajar a Piura, estudiar en el Colegio Nacional San Miguel y trabajar en La Industria, desaparecido diario dirigido, en ese entonces, por Pedro del Pino Fajardo. </div>RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7629964148384365020.post-68823809996327735232010-10-08T17:10:00.001-05:002010-10-08T17:11:26.748-05:00UN NOBEL PARA UN PERUANOPor: Julio Yovera B. <br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TK-WhgzZw1I/AAAAAAAAFAo/epm3eRum7Rs/s1600/MARIO+VARGAS+LLOSA+09,+en+Piura.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" ex="true" height="200" src="http://3.bp.blogspot.com/_O8ZO4npEu24/TK-WhgzZw1I/AAAAAAAAFAo/epm3eRum7Rs/s200/MARIO+VARGAS+LLOSA+09,+en+Piura.JPG" width="151" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">Mario Vargas Llosa</span></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;">El Perú, este país trágico y maravilloso a la vez, le dio temática y sensibilidad a poetas y escritores como César Vallejo, Oquendo, Abraham Valdelomar, Juan Gonzalo Rose, Javier Heraud, entre los líridas, y también a López Albújar, Ciro Alegría, Ramón Ribeyro, José María Arguedas, Oswaldo Reinoso, y Mario Vargas Llosa, entre los representantes de la narrativa. </div><div style="text-align: justify;">Hace unas horas se ha anunciado al mundo que el ganador del Premio Nóbel de Literatura del 2010 es Mario Vargas Llosa. Premio merecido sin duda. Premio esperado. No en vano es el logro más grande al que puede aspirar un escritor. Nos alegra que un peruano y latinoamericano le dé honores a la lengua de Cervantes, como antes lo hicieron Gabriela Mistral, Miguel Angel Asturias, Pablo Neruda, Gabriel García Márquez, Octavio Paz. </div><div style="text-align: justify;">Mario Vargas Llosa, en el ambiente intelectual goza de reconocimiento por la vastedad y calidad de su obra; sin embargo, su pensamiento ideológico genera debate y polémica, aunque en los últimos tiempos ha expresado sus críticas frontales y sinceras, como corresponde a un hombre libre.</div><div style="text-align: justify;">Ha cuestionado la ignorancia de las clases sociales dominantes del Perú y ha denunciado los intentos de sectores fascistas que amparándose en los círculos del poder y del gobierno, pretendían liberara a sujetos ya sentenciados por sus horrendos crímenes y violación de los derechos humanos. Nunca olvidaremos que una carta de Mario Vargas Llosa al gobierno obligó a éste a retroceder y renunciar a lo que ya era una maniobra anunciada.</div><div style="text-align: justify;">La ciudadanía sana y normal lo mira con enorme simpatía y por eso saluda y celebra la noticia, y acaso sea un buen motivo para que los no lectores del Perú (que son los más) busquen a partir de ahora sus obras. </div><div style="text-align: justify;">Esperamos que así como ratificó cada día su vocación literaria, ratifique también su condición de defensor indeclinable de los derechos humanos. </div>RAUL FERNANDO MOSCOL LEONhttp://www.blogger.com/profile/02319735131204112746noreply@blogger.com0